Vakar grįžau į savo kaimą po trijų savaičių kelionės su sunkvežimiu po šalį. Kaip įprasta, pirmiausia užsuko į smuklę, kad pasikalbėčiau su kaimynais ir sužinočiau naujienų, prieš aplankant namuose savo žmoną. Pasistatęs sunkvežimį šalikelėje ir apsivyniojęs kailine, kad apsisaugotų nuo lietaus, įėjo pro duris.
“Labas vakaras!” sušuko jis vidun.
Kadangi buvo spalio mėnesio penktadienio vakaras, tikėjausi rasti smuklę pilną vyrų, žaidžiančių kortas, ir būti pasveikintam su džiaugsmu bei kokiu nors šiurkščiu pokštu, galbūt apie mano motiną ar tikrą vyriškumą. Tačiau tą vakarą vos du žmonės atsakė linkeidžiamu smuklininkas ir senis, šildęs prie krosnies. Nustebęs, Jonas priėjo prie baro ir paklausė:
“Kas čia vyksta, Antanai? Kur visi? Ar kas numirė?”
Vyras, pilaudamas Jonui stiklinę alaus, atsakė:
“Blogiau, Jonai, daug blogiau… Jaunos moterys pradėjo dingti.”
“Ką tu pasakei? Kaunietės?” sunkvežimio vairuotojas paklausė, nesuprasdamas girdėto.
“Jau trys,” atsakė smuklininkas ir pakėlė pirštą. “Pirma buvo Gabija, vaistininko duktė, prie to Rasa, mero sesers duktė,” pakėlė antrą pirštą, “ir galiausiai… Laima, mokytoja,” pridūrė, iškeldamas trečią.
“Šitas siaubas!” sušnibždėjo Jonas. “Ar jos dingo vienu metu?”
“Ne, po vieną,” atsakė smuklininkas po pauzės. “Nuo tavo išvykimo kiekvieną penktadienį dingdavo po vieną… Žmonės galvoja, kad turime serijinį žudiką. Visoms buvo nuo 20 iki 30 metų, ir… jos buvo nėščios. Ar gali tai įsivaizduoti? Prakeiktas pamišėlis…” pridūrė, vėl drebėdamas galvą. “O kadangi šiandien vėl penktadienis, keli susibūrė į ginkluotus būrius, norėdami jį sugauti… Kiti užsidarė namuose, glaudžia savo dukteris ar žmonas.”
Po šių žodžių Jonas nubėgo namo. Jausmas, lydėjęs jį kelionėje, staiga įgavo formą… Jis turėjo patikrinti savo jauną žmoną. Jis kirto per tamsų kalną, pajausdamas adrenaliną veržiantis kraujyje. Jis žinojo, kad šiuo keliu pasieks greičiau nei su sunkvežimiu, o jei jo nuojauta buvo teisinga, kiekviena minutė turėjo reikšmės.
Bėgdamas tamsoje, jo mintys virto nerimo audra. Įsivaizdavo siaubingus dalykus, kurie galėjo nutikti jo žmonai, ir neviltis sugriebė jį. Jo mintyse kyšojo jo žmonos, kraujuojančios ir kančioje, paveikslas. Košmarai plūdo į jo vaizduotę, kiekvienas siaubingesnis už kitą. Jis bijojo ko baisiausio, ir su kiekvienu žingsniu jo širdis plakosi stipriau.
Jis bėgo be sustojimo, kol kojos pradėjo skaudėti, o plaučiai degė. Galiausiai išvydo savo namus… visiškai tamsoje. Beveik bekvėpis jis paspartino žingsnį ir išspjovė tylų šauksmą, kai, priartėjęs, pamatė juodai apsirengusią figūrą, lyg besišalinančią iš jo namų.
Nesigailėdamas, Jonas užsiveržė ant figūros. Kovėsi tamsoje, sugniaužė, ką pajėgė, ir galiausiai privertė ją grįžti į namus. Sekundės atrodė amžinybė, kol jis įjungė šviesą.
Po blausios lemputės, kabojančios virš virtuvės, jis su nuraminimu pamatė, kad sugauta figūra buvo jo žmona Giedrė.
Vyras ją paleido, ir tą akimirką Giedrė puolė ant jo ir karščiai pabučiavo lūpas. Tas bučinys buvo pilnas emocijų ir palengvėjimo, kad vėl susitiko.
Tačiau Jonas greitai perėjo nuo palengvėjimo į nerimą. “Giedrė, turi būti atsargesnė. Jei aš šiandien nebūčiau grįžęs, galėjai žūti. Ar žinai, kokia baimė mane apėmė? Ką tu galvoji, išėjusi šiandien… Antanas man sakė, kad pusė kaimo ieško žudiko… Be to, ar nemanai, kad su trimis moterimis turėtume pakankamai mėsos visai žiemai?”
J
