Šiandien žiūrėjau į save veidrodyje, lygindama pilką kostiumą. Aušrelė švenčia trisdešimtį. Pirmoji dukters gimtadienio šventė po aštuonerių metų, kurią leidžiame kartu.
“Mama, ar tu pasiruošusi?” – Aušra šaukė iš priešinio. – “Mašina jau atvažiavo.”
“Einu, einu!” – atsakiau, bet likau prie veidrodžio.
Kaip dukra pasikeitė… Anksčiau nešiodavo tik džinsus ir sportbačius, o dabar – elegantiškas sukneles ir aukštakulnius. Dirba užsienio įmonėje, uždirba daugiau nei aš už visą savo karjerą. Išeina už savo… kaip jo… Dainiaus.
“Mama!” – Aušros balsas tapo nepatyrusiu.
Susižvengiau ir nuėjau link išėjimo. Ant slenkstio stovėjo dukra kreminėje suknelėje, šukuosena tvarkinga, makiažas subtilus. Graži. Visada buvo graži, net kai šešiolikmetė metė mokyklą ir išėjo iš namų.
“Gražiai atrodai,” – pasakiau santūriai.
Aušra nusišypsojo, bet akyse užgavo šešėlis.
“Ačiū. Tu irgi. Šis kostiumas labai tinka.”
Ma
Ir nors praeities skausmas dar kartojo širdyje kaip nemigusė eilė, ji pasakė sau, kad kiekviena dukters šypsena bus gydančias žaizdas ir kiekvienas jų bendras kavos puodelis—maža pergalė prieš tą seną, kietą įsidėmėjimą.
