Mūsų duktė surinko mus prie stalo, kad pasidalintų džiaugsmu. Po vakarienės mes išvarėme ją ir jos vyrą iš namų.
Aš jau nebeprotu šių dienų jaunimą. Atrodo, kad jie visiškai neturi sveiko proto. Mūsų duktė Gabija neseniai surengė šeimos vakarienę – pavadinkime ją šventine, su salotais, pyragu, žvakėmis. Surinko visus – mane, vyrą, mūsų anūką ir savo sutuoktinį. Mes visi gyvename kartu įprastoje trijų kambarių bute Vilniaus šiaurėje. Gyventi tokiame suspaudime jau yra išbandymas. O dabar…
Kai Gabija ir Rytis susituokė, mes nedvejodami priėmėme juos pas save. Taip atsitiko – ji pastojo, vestuvės buvo surengtos skubotai, viskas vyko greitai ir be didesnio apmąstymo. Mes jų nesmerkiame, padėjome, kiek galėjome, ir pasiūlėme apsistoti pas mus, kol jie sutaupys savo būstui. Sakydavome: „Taupykite pinigus, surinkite bent pradinį įnašą už paskolą. Mes viską suprantame, bet kai anūkas užaugs, čia bus dar tiestiau.“
Jie tariamai linkčiojo, sutikdavo. Bet iš tikrųjų – jokio judesio. Visi tik pažadai, pokalbiai, o naudos – nulis. Gyvena kaip vaikai pas tėvus, bet net dėkingumo žodžio nesulauki. Mes kentėjome, nors su vyru turime savų ligų, savo amžių, trokštame ramybės, tvarkos. Bet dėl dukters – tylėjome.
Ir štai, sėdime prie šventinio stalo. Gabija šypsosi, akys kibirkščiuoja. Aš ir vyras net persižiūrėjome: „Gal pagaliau nusprendė išsikraustyti?“
Bet ne. Gabija pakelia taurę, apžvelgia mus ir sako:
– Mama, tėti… Aš laukiuosi!
Man pasidarė šalta, tarsi šalčio banga nutekėjo per nugarą. Sustingau, žiūrėdama į ją, negalėdama patikėti savo ausims. Atrodė, kad žemė drebėjo po manimi. Norėjosi arba iš juoko susigauti, arba pravirkti. Dar vienas vaikas? Į šį ankštą butą? Kur jau…
– Gabija, ar tu bent supranti, ką darai? – tyliai, bet tvirtai paklausė mano vyras. – Kur jūs gyvensite šešeri? Ar galvojate, kad mes ir toliau būsime jūsų auklės?
O Gabija net nepasidrovėjo. Matyt, tikėjosi, kad mes džiaugsmingai priglausime ją, sveikinsime. Bet taip neatsitiko.
– Aš galvojau, kad džiaugsitės… – murmino ji, o Rytis iškart įsikišo:
– Mes tikėjomės paramos, o jūs iš karto į vartus. Tai gi mūsų šeima!
– Jūsų? – neityčiau aš. – O kas mes? Tarnaitės? Rėmėjai? Prasėme: taupykite savo būstui! O jūs… dar vienas maistas, atleiskit, bet mes daugiau nebeatlaikysime.
Po vakarienės niekas su niekuo nekalbėjo. Kitą dieną Gabija net nepasisveikino. Jie įsižeidė. Į mus. Už tai, kad mes nešokome dėl džiaugsmo. Už tai, kad nesidžiaugėme, jog šiame ankštame name bus dar vienas vaikas, dar viena nakties verksmas, dar viena vežimėlis koridoriuje, dar viena priežastis stumtis prie sienų.
Su vyru pasikalbinom. Ramiai. Tvirtai. Nusprendėme: gana. Mes nebegalime ir nebeturime aukotis savo gyvenimu, savo senatve, savo tyla. Jiems jau beveik trisdešimt. Laikas subręsti.
Aš priejau prie dukters ir tiesiai šviesiai pasakiau:
– Gabija, mes mylime tave. Bet jūs suaugę žmonės. Norite antro vaiko? Puiku. Tik auginkite jį savo namuose. Mes nebegalime būti jūsų atraminiu pagalvu.
Ji užsidegė. Pasakė, kad mes žiaurūs, kad „niekas taip su savais neelgiasi“. Bet, atleiskit, aš jau elgiauosi – kai sėdėdavau su jų sūnumi, kai atiduodavau pensiją ant sauskelnių, kai virdavau jiems šaltibarščius ir lygdavau marškinius. DabaJie išsikraustė su pykčiu, o mes likome savo trijų kambarių bute, girdėdami tik senų laikrodžių tiksėjimą ir žiemos vėjo šnabždesį už lango.
