Lietuviškas variantas:
Diena, kai duktė tėvą išmetė kaip nereikalingą daiktą: tiesa, kuri skaudina širdį
Jonas Didžiokas niekada negalėjo pagalvoti, kad senatvę sutiks ne savo namuose, o išsiskyrusių žmonių prieglaudoje, apsuptas slaugytojų ir tų, kuriuos atsisakė pačios artimiausios šeimos. Jis visada tikėjo, kad nusipelnė daugiau – pagarbos, šilumos, ramybės. Juk visą gyvenimą dirbo, rūpinosi šeima, kūrė kasdienybę aplink vienintelę savo džiaugsmą – žmoną Oną ir dukterį Austėją.
Su Ona jie praleido daugiau nei trisdešimt metų, kaip du pauksčiai. Po jos mirties prieš ketverius metus jo namuose tapo tuščia ir šalta. Vienintelis švyturys – Austėja ir mažytė anūkė Gabija. Jis padėdavo, kiek galėdavo – prižiūrėdavo mergaitę, dalindavosi pensija maistui, sėdėdavo su ja, kai duktė su vyru išeidavo į kiną ar darbą. Ir staiga viskas pasikeitė.
Austėja imdavo žvilgtelėti iš šono, kai tėvas ilgai užsibūdavo virtuvėje. Įsirėždavo, kad jis kosėdavo. „Tėti, tu jau pagyvenai, leisk ir kitiems!“ – girdėdavosi vis dažniau. Po to prasidėjo kalbos apie „puikias prieglaudos sąlygas“, „jaukų pensionatą su gydytojais ir televizoriumi“. Jonas bandė priešintis.
„Austė, čia mano butas. Jei tau per ankšta – kraustykis prie uošvienės. Juk ji viena gyvena trijų kambarių bute.“
„Tu žinai, kad mes su ja kaip katė su šunimi. Ir apskritai, nebekalbėk!“ – įniršusiai atkirto duktė.
„Tu tiesiog nori gauti butą. Geriau užsidirbk pati, o ne išspausdink tėvą!“
Po šios kalbos ji pavadino jį „savanaudžiu“, pagrasino, kad „vis tiek ras būdą“. Po savaitės jis pats susirinko daiktus. Ne todėl, kad norėjo. Todėl, kad tapo nepakeliama jaustis nereikalingas savo namuose. Jis išėjo tylėdamas. Austėja spindėjo. Beveik ant rankų išnešė.
Pensionate jam skirtas mažas kambarys su langu ir senu televizoriumi. Jonas dienas leisdavo kieme, po atviru dangumi, tarp tokių pat apleistų.
„Ar vaikeliai čia atidavė? – kartą paklausė suolų draugė.
„Taip, duktė nusprendė, kad aš trukdu,“ – atsakė jis, sulaikydamas ašaras.
„Pas mane ta pati istorija. Sūnus pasirinko savo žmoną. Mane išmetė pro duris. Aš – Birutė.“
„O aš – Jonas. Malonu susipažinti.“
Jie susidraugavo. Buvo lengviau pakelti skausmą, kai šalia – kas supranta. Taip praėjo metai. Duktė nė karto nepaskambino. Neatvažiavo. Nerašė.
Vieną dieną Jonas sėdėjo su knyga, staiga išgirdo pažįstamą balsą.
„Jonas Didžiokas? Nemaniau čia jus sutikti,“ – nustebo buvusi kaimynė Laima, gydytoja, atvykusi apžiūrėti gyventojų.
„Taip. Jau metai čia. Kaip matai, tapau nereikalingas. Ne skambučio, ne žinutės.“
„Keista… Austėja gi pasakojo, kad nusipirkote trobelę kaime, išvykote pailsėti nuo miesto.“
„Geriau būčiau išvykęs… O ne dingo čia, už tvoro.“
Laima papurtė galvą. Bet po apžiūros sugrįžo. Ilgai negalėjo užmiršti šios kalbos. Po poros savaičių vėl atvažiavo – jau su pasiūlymu:
„Jonas Didžiokas, mano motinos namas kaime stovi tuščias. Ji neseniai mirė, ūkis parduotas. NamNamai šilti, tvirti, o šalia miškas, upelis – jei norit, gyvenkite ten.
