Aš džiaugiuosi, kad nusprendžiau neturėti vaikų. Man 70, ir dėl to nesigailiu nė trupučio.
Mano vardas yra Ona Petrauskaitė, gyvenu Kaune, kur etniniai ir kultūriniai sluoksniai formuoja šalies istorijos veidą. Neseniai užsirašiau pas dermatologą ir sėdėjau poliklinikos koridoriuje, laukdama savo eilės. Šalia manęs prisėdo moteris – elegantiška, šypsena švyti. Pradėjome kalbėtis, ir net nepastebėjau, kaip jos žodžiai apvertė mano gyvenimo supratimą. Ji buvo ne tik maloni pašnekovė, bet ir žmogus, kurio istorija privertė mane iš naujo apsvarstyti tai, ką laikiau nekintamu.
Iš pirmo žvilgsnio pastebėjau jos stilių: prižiūrėti nagai, tvarkinga šukuosena, drabužiai lyg pagal užsakymą pasiūti. Pagalvojau, kad jai gal apie 50 metų, ne daugiau. Tačiau pokalbio metu ji užsiminė esanti vyresnė nei 70. Apstulbau – nei vienos raukšlės, nei nuovargio pėdsakų akyse, kurie išduotų jos amžių. Ji atrodė gyvybinga, spindinti, nepanaši į savo amžiaus moteris, kurios jau nusilpusios nuo metų ir rūpesčių. Ši moteris švytėjo, ir aš negalėjau atimti nuo jos akių.
Ji pasakojo savo gyvenimo istoriją – be pagražinimų, su tokiu lengvu atvirumu. Du kartus buvo ištekėjusi, dabar viena. Su pirmuoju vyru, Petru, jie išsiskyrė dar jaunystėje. Priežastis buvo paprasta ir žiauri: ji nenorėjo vaikų. Jis tai žinojo nuo pat pradžių – ji svajojo apie santuoką be sauskelnių ir vežimėlių. Bet po jos trisdešimtieji pradėjo spausti: „Tikra šeima yra su vaikais, laikas pagalvoti.“ Jos siela tylėjo, motiniškas instinktas nepabudo. Ji stovėjo tvirtai: gimdyti prieš savo norą reiškia išduoti save. Jie kalbėjosi nuoširdžiai, tačiau jų keliai išsiskyrė – skyrybos tapo lengvesnes nei melas sau.
Antra santuoka buvo su Jonu – išsiskyrusiu vyru, turinčiu dukrą iš pirmosios santuokos. Jis nenorėjo daugiau vaikų, ir tai juos suartino. Jie gyveno harmonijoje, nekaldami vaikų temos. Jonas net džiaugėsi, kad ji dalijosi jo požiūriu. Tačiau likimas pasisuko kitaip: jis žuvo automobilio avarijoje. Ji liko viena, bet vienatvė jos nenugalėjo – ji tapo jos laisve. „Esu laiminga,” – sakė ji, žiūrėdama man į akis. „Nieko neprivalau prisitaikyti, gyvenu dėl savęs.“ Jos balse nebuvo nei menkiausio apgailestavimo, tik jėga ir ramybė.
Ji pasakojo apie drauges, kurios visą gyvenimą dėjo viltis į vaikus. Dabar jos vien tik atsidūsta: sūnūs ir dukros užaugo, išėjo savo keliais, paliko tėvus tuštumoje. „Vaikai mums nereikalingi, kai mes senstame,“ – pasakė ji. „Aš tai mačiau ir todėl nenorėjau vaikų. Niekada nė nesvajoju apie tai.“ Jos gyvenimas pilnas: kelionės, knygos, rytiniai pasivaikščiojimai palei upę. Vaikų nebuvimas – ne skylė jos sieloje, o sparnai, laikantys ją ant bangos.
„O kaip gi stiklinė vandens senatvėje?“ – paklausiau, prisimindama seną posakį. Ji nusijuokė: „Nemirsiu nei iš troškulio, nei nuo ligos. Kol mano pažįstami viską leidžia vaikams, aš taupau. Dabar turiu pakankamai santaupų, kad galėčiau samdyti slaugą iki gyvenimo galo.“ Jos žodžiai skambėjo kaip iššūkis – ne visuomenei, o baimei, kad be vaikų gyvenimas praranda prasmę. Ji įrodė priešingai: būdama 70 metų ji klesti, gyvena pagal savo norus, nesitikėdama kitų dėkingumo.
Aš ją stebėjau ir galvojau: kaip dažnai mes save suvartojame baimindamiesi smerkimo? Ji pasirinko savo kelią – be vaikų balsų namuose, be sauskelnių ir nemiego naktų, o šis pasirinkimas suteikė jai laisvę. Jos istorija – kaip veidrodis: pamačiau moterį, kuri nepasidavė spaudimui „privalo“. Pirmas vyras paliko, antras žuvo, bet ji nesugniužo – ji sukūrė gyvenimą, kuriame jai gera būti vienai. Draugės skundžiasi vaikų abejingumu, o ji tyliai mėgaujasi ryto kava ir šypsosi naujai dienai.
Dabar klausiu savęs: o kas, jei ji teisi? Jos žodžiai mane stipriai paveikė. Mačiau, kaip mano pažįstami sensta vieni, nors turi vaikų, kaip jų viltys subyra, kai suaugę sūnūs ir dukros pamiršta paskambinti. O ji – savo 70-tį – nesitiki niekieno pagalbos, negyvena praeitimi, nesiilgsta to, ko nebuvo. Ji laisva kaip vėjas virš Nemuno, ir laiminga kaip niekas, ką pažįstu.
Ką jūs manote apie tai? Ar pritariate tokiam pasirinkimui? Jos gyvenimas – kaip iššūkis stereotipams, kaip įrodymas, kad laimė nėra vaikų, o to, kad klausaisi savęs. Išėjau iš poliklinikos su jos šypsena atmintyje ir su mintimi: gal metas nustoti bijoti savo norų? Ji nieko nesigaili, ir tai verčia mane peržiūrėti viską, kuo tikėjau.
