Geriausias vyras – tas, kurio nėra
Jurgita jau seniau nebetikėjo stebuklais. Po skyrybų praėjo šešeri metai. Šešios begalinės žiemos, pavasariai, vasaros ir rudens. Dukra jau metus ištekėjusi ir išvykusi į Vilnių, skambindavo retai, o pokalbiai vis susiveddavo į „mama, viskas gerai“.
O Jurgitos gerumo niekas neklausė. Jai buvo vos keturiasdešimt dveji – amžius, kuriame moteris žydi, išmoksta vėl kvėpuoti. Bet kam tas žydėjimas, jeigu sutikti jį nėra su kuo?
Ji mokėjo viską – gardiai virti, užsukti agurkus su pomidorais taip, kad kaimynės laižydavosi lūpas. Balkonas buvo prikrautas stiklainiais su konservais, lyg jos vienatvės paroda. „Na negi pranyksiu keturiose sienose, tokia graži!“ – juokdavosi su draugėmis. O tos atsakydavo: „Nepranyk! Ieškok! Žiūrėk, kiek vyrų aplinkui!“
Ir kažkas iš jų sušnibždėjo: „Apsilankyk vedybų biure. Ten, sakoma, suderina idealiai tinkančius. Gražiai vadinasi – „Geriausias vyras“.“
Jurgita skeptiškai purnštelėjo: „Tai gi juokinga. Kaip parduotuvėje – rinkais, išmėgink, grąžink!“ Bet paskui prisiminė savo keturiasdešimt dvejetą ir mušančius senoliškus sieninius laikrodžius, kurie atrodė kaip amžinybė. Ir nuėjo.
Sutiko moteris raudonu švarkėliu ir širdelių formos akiniais.
„Pas mus viskas rimtai“, – nusišypsojo ji. „Renkame kandidatus, išduodame savaitei. Norėsi – paliksi, nepatiks – grąžinsi.“
„Kaip, tiesiog „išduodate“?“ – sukrūtė Jurgita.
„Taip! Gyvens pas tave. Iškart matysi, tavo jis ar ne. Taupom laiką. Maniakų pas mus nėra, patikrinimas griežtas.“
Jurgitai netikėtai užsidegė. Jie išsirinko penkeris. Apmokėjo. Pirmasis vyras turėjo atvykti tą patį vakarą.
Ji išsitraukė iš spintos savo žalią suknelę – „vilties spalva“, kaip sakydavo mama. Užsidėjo auskarus su cirkonais, kurie gulėjo senoje kvepalų dėžutėje. Širdyje plakosi kažkas tarp jaudulio ir baimės.
Dzyn! – skambutis. Jurgita pažvelgė pro durų angą. Rožės. Didžiulis puokštė. Širdis sudrebėjo. Atidarė duris. Vyras buvo gražus, kaip nuotraukoje, kostiumuoti, su tikra šypsena. Susėdo prie stalo, maistas paruoštas – salotos, mėsa, tortas…
Jis paragavo salotų – susiraukė:
„Šiek tiek per sūru.“
Mėsą –
„Kietoka.“
Vyną –
„Kokia ši pigiena?“
O paskui atsistojo, apsiriko po butą ir, apžiūrėdamas viską kritiko žvilgsniu:
„Apstatymas paprastokas. Virtuvę reikia perdaryti.“
Jurgita paėmė puokštę ir ramiai padavė:
„Aš nemėgstu rožių. Viso gero.“
Tą naktį truputį paliaudėjo. Buvo liūdna. Bet laukė dar keturi.
Kitą vakarą pasirodė antrasis. Iš jo dvokė alkoholiu.
„Jau pradėjai šventi pažintį?“ – atsargiai paklausė Jurgita.
„Na tikrai! Įjunk televizorių, varžybos gi!“
„Pas save namie pažiūrėsi“, – sausa atsakė ji ir uždarė duris už jo.
Trečiasis atėjo po dienos. Ne gražuolis, purvinais batais ir nuvalkiuota striuke. Jurgitai norėjosi jį iš karto išvaryti, bet nusprendė pavaišinti – iš mandagumo.
Jis valgė greitai, su malonumu. Gyrė kiekvieną patiekalą. O kai paragavo marinuotų agurkų, sušuko:
„Tai gi šedevras, moteri! Aš taip gyvenime nevalgiau!“
Senoliškų laikrodžių džingesys patraukė jo dėmesį.
„Kas čia driokšia?“
Netrukus jis jau stovėjo ant taburetės su atsuktuvu. Po penkiolikos minučių laikrodis tikėjo kaip naujas. Jurgita žiūrėjo į jį ir galvojo: „Štai jis. Mano žmogus. Gal ir ne gražuolis – bet su rankomis. Trečiasis kandidatas – laimingas skaičius.“
Vakare ji išėjo iš vonios, mėgstamame rožinėm apatiniam. O jis… jau miegojo. Rūbais. Ant šono. Knarkė. Kaip traktorius šaltyje.
Jurgita kovėsi su tuo knarkimu visą naktį – pagalvėmis, vartymais, mintimis apie prakeikimą. Nei minutės neužmigo. Ryte –
„Na ką, vakare jau su daiktais atvažiuosiu?“
„Ne. Atsiprašau. Tu geras… bet ne.“
Ketvirtasis atrodė kaip iš sovietinio filmo – barzda, gitara, laisvės mylėtojo žvilgsnis. Užsirūkė tiesiai virtuvėje, peleną nukratė į gėlę.
„Iš karto pasakysiu: mėgstu laisvę. Nevadink manęs šimtą kartų, neklausk, kur aš, kada grįšiu. Ir apskritai – mėgstu moteris.“
„Tai dar ir paskui moteris vaikšto, taip?“ – paaiškino Jurgita.
„O kodėl ne? Aš gi vyras, ar ne?
Po jo išėjimo Jurgita vėdino virtuvę visą vakarą. Galvą laužė, kaip po išgėrimo. Atrodė, kad iš jos išsiurbė gyvybę. Net indų plauti nebegalėjo. Miegojo kaip užmušta.
Rytą – saulė. Tyla. Jokių žingsnių, balso, svetimo kIr tada Jurgita suprato, kad pačios širdies ramybė – didžiausia dovana, kurios niekada nepakeis joks vyras.
