Geriausias vyras – tas, kurio nėra
Lina jau seniai netikėjo stebuklais. Po skyrybų praėjo šešeri metai. Šešios beribės žiemos, pavasariai, vasaros ir ruduo. Dukra jau metus kaip ištekėjo ir išsikraustė į Klaipėdą, skambindavo retai, o pokalbiai vis suvesti į “mama, viskas gerai”.
O Linos gerumo niekas ir nešvęsdavo. Jai buvo tik keturiasdešimt dveji – amžius, kai moteris žydi, mokosi vėl kvėpuoti. Bet kam tas žydėjimas, jei neturi su kuo jį pasitikti?
Ji mokėjo viską – gardžiai virti, rauginti agurkus su pomidorais taip, kad kaimynės liežuvius lakstydavo. Balkonas buvo prikratytas stiklainiais, lyg vienatvės paroda. “Na negučiau gi keturiose sienose, tokia graži!” – juokdavosi su draugėmis. O jos atsakydavo: “Neguk! Ieškok! Žiūrėk, kiek vyrų aplink!”
Ir kažkas iš jų sušnibždėjo: “Eik į pažintų biurą. Ten, sakoma, atrenka idealiai tinkančius. Vadinasi gražiai – ‘Geriausias vyras’.”
Lina skeptiškai nasnuko: “Tai gi juokinga. Kaip parduotuvėje – rinkis, išmėgink, grąžink!” Bet vėliau prisiminė savo keturiasdešimt dvejus ir senamadiškus sieninius laikrodžius, kurie daužė kaip amžinybė. Ir nuėjo.
Ją sutiko moteris raudonu paltuku ir širdelių formos akiniais.
“Pas mus viskas rimtai”, – nusišypsojo ji. “Atrenkame kandidatus, paskiriame savaitei. Jei patinka – pasilieki, neatitinka – grąžini.”
“Kaip, tikrai ‘paskiriate’?” – nuryto Lina.
“Taip! Gyvena su jumis. Iš karto matosi, ar jūsų, ar ne. Taupom laiką. Pamišėlių neturim, tikrinam kruopščiai.”
Lina netikėtai užsidegė. Jie parinko penkeris. Apmokėjo. Pirmasis vyras turėjo atvykti tą pačią vakarą.
Ji išsitraukė iš spintos žalią suknelę – “vilties spalva”, kaip sakydavo mama. Apsivilko žiedais su cirkonais, kurie slėpėsi senoje kvepalų dėžutėje. Širdyje plakosi kažkas tarp jaudulio ir baimės.
Džing! – skambutis. Lina pažvelgė pro akinį. Rožės. Didžiulis puokštė. Širdis perplėšė. Atvėrė duris. Vyras buvo toks pat gražus kaip nuotraukoje, kostiumėlis, pasitikėjimo kupina šypsena. Susėdo prie stalo, maistas paruoštas – salotos, mėsa, tortas…
Jis paragavo salotų – susiraukė:
“Per daug sūru.”
Mėsą –
“Per kieta.”
Vyną –
“Kas čia per pigienė?”
O pats atsistojo, apėjo butą ir, apžiūrėdamas viską kaip kritikas:
“Aplinka paprastokė. Virtuvę reikėtų pertvarkyti.”
Lina paėmė puokštę ir ramiai padavė:
“Aš nemėgstu rožių. Viso gero.”
Tą naktį truputį praverkė. Buvo liūdna. Bet liko dar keturi.
Kitą vakarą pasirodė antrasis. Iš jo kvepėjo alkoholiu.
“Jau pradėjai švęsti pažintį?” – atsargiai paklausė Lina.
“Na et tu! Įjunk televizorių, rungtynės gi!”
“Namuose pažiūrėsi”, – sausai atsakė ji ir uždarė duris.
Trečias atėjo po dienos. Ne gražuolis, purvinuose batuose ir nublukusioje striukėje. Linai norėjosi jį iškart išvaryti, bet nusprendė pavaišinti – iš mandagumo.
Jis ėjo greitai, su malonumu. Gyriavo kiekvieną patiekalą. O kai paragavo raugintų daržovių, sušuko:
“Tai gi šedevras, moterį! Aš taip nė”Gyvenk gerai viena, o jei kada nors ko prireiks – aš čia,” – tarė jis, o Lina juokdamasi pasidžiaugė, kad geriausias vyras yra tas, kurio nėra.
