Taip susiklostė, kad Domantą augino močiutė. Nors mama buvo gyva. Tiesą sakant, jo mama buvo labai gera – graži ir švelni. Tačiau ji dirbo dainininke filharmonijoje, todėl namuose būdavo nedažnai. Net su teisėtu vaiko tėvu išsiskyrė dėl dažnų kelionių. Taigi, už anūkėlį buvo atsakinga močiutė.
Kiek Domantas save prisimena, grįždamas namo – į taip vadinamą „chruščiovką“ – visada užversdavo galvą aukštyn ir ketvirto aukšto lange iškart matydavo savo mylimos močiutės siluetą, kuris nekantravo jo sugrįžimo.
Išėjus anūkui, močiutė visada prieidavo prie lango, pamojuodavo jam ranka ir jis būtinai atsakydavo tuo pačiu.
Kai Domantui suėjo dvidešimt penkeri, močiutės nebeliko. Nuo tada, grįždamas į savo namus ir nepamatęs mylimo silueto lange, vaikinas jausdavosi be galo liūdnas ir tuščias.
Ir butas tapo tuščias. Net tada, kai mama būdavo namuose, Domantas vis tiek jausdavosi vienišas. Jie su mama jau seniai nebesusikalbėdavo, neatverdavo širdžių. Jiems nebuvo nei bendrų temų, nei panašių interesų. Net gyvenimo problemas jie neaptarinėjo, tarsi būtų svetimi žmonės.
Praėjus keliems mėnesiams po močiutės mirties, Domantas nusprendė išvykti gyventi į kitą miestą. Juo labiau, kad jo specialybė buvo itin paklausi, IT specialistai visur reikalingi. Jis – per internetą – iškart rado gerą įmonę, kuri jam garantavo aukštą atlyginimą ir įsipareigojo apmokėti nuomą.
Mama tik apsidžiaugė. Na ir kas, sūnus jau seniai suaugęs ir turi pats savarankiškai skintis kelią, toli nuo mamos.
Iš namų jis išsinešė tik mylimą močiutės puodelį – atminimui, ir keletą savo drabužių pirmam laikui. Išėjęs iš namų su kelioniniu krepšiu ant peties, Domantas paskutinį kartą pakėlė galvą, pažvelgė į virtuvės langą ir ten nieko nepamatė. Mama net nepriėjo prie lango pamojuoti sūnui atsisveikinant.
Taksi greitai nuvežė jį iki geležinkelio stoties, ir netrukus jis jau gulėjo viršutinėje vietoje traukinio kupė.
Kitą rytą traukinys atvyko į stotį griežtai pagal tvarkaraštį, Domantas rado biurą, kur turėjo dirbti, susitvarkė dokumentus ir iškeliavo ieškoti buto – pagal internete jau iš anksto surastus adresus.
Judėdamas svetimame mieste, pasinaudodamas mobiliojo telefono navigacija, atsitiktinai atkreipė dėmesį į vieną chruščiovką. Jam pasirodė, kad ji labai panaši į jo namus. Atrodo, šie namai visi panašūs vienas į kitą, bet… Domantui pasirodė, kad šiame name buvo kažkas labai sava. Galbūt todėl, kad visos langų rėmai buvo nudažyti tokiu keistu turkio spalvos atspalviu.
Domantas pasuko nuo savo maršruto ir lėtai ėmė artėti prie šio namo. Jam tiesiog norėjosi ten pastovėti ir prisiminti savo močiutę. Priartėjęs, jis automatiškai pakėlė galvą ir pažvelgė į langą, už kurio turėjo būti jo virtuvė, kai staiga sustingo…
Net galva apsisuko nuo tokio vaizdo. Ketvirtame aukšte, už virtuvės lango, jis matė močiutės siluetą. Jis jį iškart atpažino, todėl širdis dabar buvo pasiruošusi iššokti iš krūtinės.
Domantas suprato, kad to negali būti. Todėl skubiai užsimerkė, apsisuko ir lėtai pasitraukė nuo namo. Protas jam sakė, kad už lango dabar stovi visiškai kita močiutė, bet širdis kažkodėl šaukė: „Sustok! Tai ji!“
Visgi jis paklausė širdies, sustojo, dar kartą apsisuko ir vėl pakėlė galvą aukštyn.
Močiutė vis dar stovėjo prie lango.
Ir jis nebeištvėrė. Su krepšiu ant rankos, jis pasileido link namo, link ketvirtojo įėjimo. Kaip ir namuose, įėjimo durų spyna neveikė, todėl jis sparčiai užbėgo į viršų ir paspaudė durų skambutį.
Duris atidarė apsimiegojusi mergina chalatėlyje, kuri nesuprasdama pažvelgė į nepažįstamą svečią ir nepasitenkinusi paklausė:
– Ką norite?
– Man reikia? – susimėtė Domantas. – Man močiutės…
– Močiutės? – nustebusi paklausė mergina. Po to šyptelėjo ir sušuko į buto gilumą: – Mama! Tave kažkas aplankė!
Kol mergina šaukė motiną, ji smalsiai stebėjo tą keistą jaunuolį.
O Domanto galva tiesiog sukosi, atrodė, kad jo širdis sustoja.
– Kas manęs ieško? – Prie durų pasirodė tokia pat apsimiegojusi moteris, apie penkiasdešimt metų.
– Mama, įsivaizduok, – dar kartą šyptelėjo mergina. – Jis tave močiute pavadino.
– Palaukite, – šnibždėjo Domantas. – Aš ieškojau ne šios moters… Aš… Ten, jūsų lange… Virtuvėje… Ten stovėjo močiutė… Mano… Aš tikrai ją mačiau.
– Tu ką, narkomanas, ar kaip? – su panieka sušuko mergina. – Jokios močiutės pas mus nėra! Mes su mama gyvename dviese. Supratai?
– Taip, supratau… Atsiprašau… Suklydau… – Prieš Domanto akis viskas ėmė blikti, jis žengė žingsnį atgal, padėjo ant grindų savo krepšį ir kad nenukristų, atsirėmė ranka į sieną.– Atsiprašau… Aš dabar čia pastovėsiu ir išeisiu…
Mergina ėmė uždaryti duris, bet mama to neleido.
– Ei, jaunuoli, – susirūpinusi kreipėsi ji į vaikiną, – kaip jaučiatės?
– Normaliai… – ėmė tyliai meluoti jis. – Nesijaudinkite…
– Man rodos, tavo spaudimas užkilo iki dviejų šimtų. Veidas kaip virta burokėlis… Na, einam. – Ji greičiau išėjo į koridorių, prilaikydama jį už rankos, atvedė į butą ir davė komandas dukrai: – Veronika, imk jo krepšį, nešk į butą! Ir atnešk spaudimo matuoklį į prieškambarį! Greitai!
Dukra, išsigandusiomis akimis, pradėjo vykdyti mamos nurodymus.
Moteris pasodino Domantą ant suolelio prieškambaryje ir, nieko nekalbėdama, pradėjo matuoti jam spaudimą. Tada vėl pradėjo duoti nurodymus dukrai, kuri visą laiką stovėjo išsižiojusi ir stebėjo, kas vyksta.
– Atnešk mano krepšį. Ten yra injekcijų… – Tada ji kreipėsi į Domantą. – Aš tau dabar, dėl visa ko, suleisiu vaistų, ir kviessime greitąją pagalbą…
– Nebūtina kviesti greitosios! – išsigandęs sušuko jis. – Aš tik iš traukinio… Čia neturiu nieko… Net buto dar nespėjau išsinuomoti…
– Klausyk mano mamos! – įsiterpė į pokalbį Veronika. – Ji mano gydytoja, supranti?!
– Ką, jūs iš kitur? – paklausė moteris.
Jis, vietoj atsakymo, tik linktelėjo galva. Tada dar kartą paprašė:
– Prašau, nieko nekvieskite… Rytoj turiu pradėti dirbti. Pirmą kartą… Tik dabar įsidarbinau…
– Tylėk! – Moteris jau suleido vaistų jam į ranką. – Ar anksčiau tokių priepuolių turėjote?
– Ne, – sušnibždėjo jis.
– Kiek tau metų?
– Dvidešimt penkeri…
– Ar yra problemų su širdimi?
– Prisipažinsiu, aš visiškai sveikas…
– Sveikas? Kodėl tada tavo spaudimas taip šoktelėjo? Šimto aštuoniasdešimt su šimtu – čia rimta…
– Tikriausiai tai yra nuo jaudulio.
– Kokių jaudulių?
– Juk sakau, langelyje pamačiau savo močiutę. Ji stovėjo ten, virtuvėje ir žiūrėjo… Į mane.
– Močiutė?
– Taip. Bet ji mirė. Prieš du mėnesius. Ar jūsų name nėra močiutės?
– Oi, keistas esi… – nusišypsojo Veronika. – Sakiau tau, kad mes su mama gyvename dviese. Bet kad nurimtum, aš dabar nueisiu į virtuvę ir patikrinsiu.
Veronika, iš tikrųjų, linksmu žingsniu nuėjo į virtuvę, ir po poros sekundžių staiga iš ten išgirdo išsigandusį šauksmą:
– Mama! Kas čia?! – Po akimirkos ji stovėjo prieškambaryje, laikydama rankose nežinomą puodelį. – Iš kur jis, mama?! Mūsų namuose tokių puodelių niekada nebuvo!
– Oi… – Domantas kvailai nusišypsojo. – Taigi tai močiutės puodelis. Aš jį… Bet jis… Jis turėtų būti mano krepšyje. Aš jį pasiėmiau iš namų atminimui. Kažkokia mistika…
– Ir kur tavo krepšys? – Mama su dukra žiūrėjo į jį priblokštoje būsenoje ir nieko nesuprato.
– Kaip kur? Štai jis… – Jis parodė į savo kelioninį krepšį, stovintį prie durų. – Puodelis turėtų būti ten…
Trys žmonės apvertė visą krepšio turinį, bet antrojo puodelio nerado.
Šis atvejis vis dar išlieka nepaaiškinamas šiai šeimai. Ypač Veronikos mamai. Mat po poros mėnesių ji tapo Domanto uošve. Iš tikrųjų, kažkokia mistika…
