Gelbėjimo dovaną: kaip vienas susitikimas stotelėje sugrąžino mano dukters gyvenimą
Kai su Dainium susilaukėme mergaitės, visas gimdymo namų personalas negalėjo jos stebėtis. Ji iš tiesų buvo lyg iš piešinio: mažytė veidelė su tobulumo bruožais, knupčio nosis, išraižytos ausytės, o akys… akys buvo ypatingos – žydros, šviesios, žvelgiančios tiesiai į sielą, tarsi jau suvokiančios viską šiame pasaulyje.
Iš pradžių viskas ėjo gerai. Dukrelė jau dviem mėnesiams laikė galvelę, o ketvirtą mėnesį bandė atsistoti ant kojelių. Džiaugėmės jos sėkmėmis, planavome ateitį, net nepajutę, kokia nelaimė jau slėpėsi šalia. Kai kūdikiui sukako pusantrų metų, ant sprando pasirodė keistas guzas. Didelis, kietas. Gydytojai tik pečiais krutėjo – niekas nieko aiškaus nesakė. Dėjome kompresus, tepalome mažais, lankėmės kabinetuose – be jokio rezultato. Mergaitė tapo kaprizinga, beveik nevalgė, verkė be perstojo, naktimis nemiegojo. Nešiojau ją ant rankų iki pat aušros. O gydytojai vis tėra – viskas gerai, sako. Kraujas normalus, tyrimai švarūs.
Aplankiau žynias – veltui. Mane ėmė apimti neviltis.
Kai dukrai buvo pusantrų metų, įvyko tai, ką vadinu stebuklu. Tą dieną vykome pas mano motiną. Stotelėje stovėjome ilgai – autobusas vėlavo. Mergaitė sėdėjo vežimėlyje, liūdna, išblyškusi. Staiga prie mūsų priėjo moteris. Tvirtos sudėties, su kasa, suvytą vainiku, medvilninėmis suknelėmis. Sibiriško tipo, su mėlynomis akimis, paprastu ir kažkokiu neįtikėtinai šiltu žvilgsniu.
Ji pažvelgė į mano dukrą ir tarė su kančia:
– Vargšė vaikelė. Vargšė tu, motinėlė. Nevalgo, nemiega, kankinasi?
Aš linktelėjau. O ji staiga:
– Aš tokias gydau. Greit ji pas tui visai nuvys. Jei nori išgelbėti – ateik iki saulėlydžio. Aš – močiutė Ona. Gyvenu čia pat, už kampo. Ir kiaušinių dešimt paimk, šviežių.
Pasakė – ir nuėjo į stotelės galą. Stovėjo, atsisukusi, tarsi jaučdama, kad svyruoju. Ir aš tikrai svyravau. Dar viena gydytoja? Išvogs pinigus, išgąsdins, išnyks. Ir vis dėlto… kažkas mane pervertė. Lyg pajaučiau: jei neisiu – sau to neatsiprašysiu niekada.
Mama, išgirdusi, tik linktelėjo:
– Eik. Staigi padės. O jei daug prašys – atsakysi „ne“.
Nuėjau. Nusipirkau kiaušinių, atėjau į nurodytą adresą. Mažas namelis su žaliais žaliuziais, gėlėmis po langais, kieme vynmedžiai ir aptvaras, kuriame žaidė trejų metų mergaitė.
– Atejai, vis dėlto, – išėjo močiutė Ona. – O aš jau galvojau – neatėsi. Nemėgstu kištis, bet širdis neleido užmiršti. Štai, Aušrelę išgydžiau – iš Klaipėdos atvežė, po mėnesio jau ant kojų stovėjo.
Aušrelė, išgirdusi pagyrimą, plojo delnais ir stengėsi atsistoti, laikydamasi aptvaro. Gyva, šviesi mergaitė.
– Eime į virtuvėlę, – pakvietė močiutė Ona. Aš sustingau.
– O kiek jūs imate?
– Nei euro cento, – nusvetė ranka ji. – Kas ką duos. Gerumo už pinigus nedarau. Gaila man vaikų. Suaugusiuosius negydau – tegu renka, ką pasėjo. O vaikai – nekalti.
Sėdome virtuvėje. Aš pastaciau dukrelę ant kilimėlio, o močiutė Ona išsitraukė kiaušinius ir pradėjo išvolioti – nuo kojų aukštyn, spirale, per sąnarius, per galvą. Šnibždėjo, lyg su vėju kalbėdama: „Išeik, skausmai-sausuma, iš skausmingo kūno, iš baltų kaulų, iš raudonų kraujų…“. Dukrelė dėmesingai žiūrėjo, bandė pagauti kiaušinį.
Po to kiaušinius išplėšė į stiklinę su vandeniu. Po saulės šviesa lange ant kiekvieno trynio ryškiai išryškėjo kryžius, o baltyme burbuliavo burbuliukai, lyg maži fontanėliai.
– Matai? – parodė močiutė Ona. – Į mirtį padaryta. Žmonės Dievo nebijo. Taip, tau buvo sunku. Bet nieko. Vaiką išgelbėsime.
– Kas padarė? – paklausiau.
– Dabar nesakau. Kiek kartų norėjau – tiek bėdų po to buvo. Tegul Viešpats sprendžia. Mano darbas – gelbėti.
Praėjome tris kursus – po dešimt dienų kiekvieną, su pertraukomis. Pirma dingo kryžiai, paskui fontanėliai. Ir dukrelė pradėjo keistis. Miegojo geriau, valgė, juokėsi. Skruosteliai ėmė raudonuoti.
– O jūs šiuos kiaušinius suvalgote? – kartą paklausiau.
– Neduok Dieve, – nusijuokė ji. – Kiaulėms duodu. Jos nebijo.
Vėliau ji papasakojo, kaip gavo dovaną. Nuo motinos. O ši – nuo savęs. Ji turėjo piktą seserį, kuri norėjo dovanos, bet motina perdavė tai Onai – nes žinojo: gerumas svarbiau už jėgą. Sesuo bandė išvogti maldą, bet nieko nepavyko. Dovana – ne tekstas, o širdis.
Kol gydėmės, Aušrelė išmoko vaikščioti. Jos akys švietė. Po to ji išvyko – tėvas atvežė. Pargabenė dešimtis dėžių su braškėmis, ikrais, žuvimi, sviestu, medumi.
– Matai, kaip atsidėkojo, – atsiduso močiutė Ona. – O aš mergaitę širdyje palikau.
Ir štai vieną dieną – viskas. Po paskutinio išvoliojimo – ant kiaušinių nebuPo to susitikimo praėjo daug metų, bet aš vis dar džiaugiuosi kiekviena diena, kai matau savo dukrą sveiką ir laimingą.
