Oi, pašneku tau kaip draugui… Žinai, tą istoriją apie tuos, kur beveik išsiskyrė? Štai kaip tai būtų pas mus, Lietuvoje…
Gabija ilgai kalbino vyrą Algirdą nuvažiuoti su ja į kaimą pas savo prosenelę Mortą. Senutė gyveno viena mažame name pakraštyje, ką tik buvo sukakęs 98-eri, ir kiekvienas apsilankymas galėjo būti paskutinis. Bet Algirdas vis atsisakinėjo: tai darbai, tai nuovargis, tai tiesiog nenorėjo.
“Eikime, prašau tavęs”, maldavo Gabija, “tu gi prisimeni, ji pažadėjo papasakoti tą paslaptį, kai išgelbėjo jų santuoką su prodėde. Tik jei atvažiuosime abu kartu…”
Algirdas nurėžė:
“Jei ta paslaptis tokia stebuklinga, kodėl man jos nepapasakojai anksčiau?”
“Nes ji prisiekė pasakyti tik abiem mums kartu. Sako – tai magiška frazė, kurią turi žinoti kiekviena šeima. Ji su prodėde nugyveno 62-erius metus. Iki pat jo mirties. Ir net per galvą neėjo skirtis.”
Algirdas atsiduso. Jis netikėjo nei magija, nei praeito amžiaus patarimais. Bet pažiūrėjęs į žmonos akis, pilnas vilties, pamojavo ranka:
“Gerai. Tik neilgam. Atvažiuojame, išklausome – ir atgal.”
Morta sutiko juos gulėdama tvarkingai užklotame lovoje. Nepaisant amžiaus, jos žvilgsnyje buvo daug aiškumo ir jėgos. Silpna šypsena, linktelėjimas Gabijai ir ilgas žvilgsnis į Algirdą.
“Na, anūkai, atvažiavote? Už tų žodžių?”
“Taip, senute”, entuziastingai linktelėjo Gabija, “tu gi pažadėjai – paslaptį, kuri laiko santuoką. Mes klausome.”
Senutė akimirkai užmerkė akis, tada tyliai tarė:
“Šią paslaptį mums davė senas kunigas. Mes susituokėm užkampio kaime, nes kitų bažnyčių netoliese nebuvo. Ir tada jis pasakė: ‘Atsiminkite: iki skyrybų – tik vienas žingsnis’.”
Algirdas susiraukė:
“Vienas žingsnis?”
“Taip. Vienas klaidingas žingsnis. Vienas užaisti žodis, ištartas pykčio. Vienas per petį mestas žvilgsnis, viena diena, kai išėjai iš namų ir negrįžai laiku. Sugriauti šeimą lengva. Bet išlaikyti – tai darbas. Ir kaskart, kai pykstate, įsižeidžiate, galvojate apie kažką blogo – prisiminkite šiuos žodžius. Iki skyrybų – tik vienas žingsnis. Padarysi jį – ir atgal kelio galėtų nebūti.”
Kambaryje nusilpo tyla. Gabija nuleido žvilgsnį. Algirdas atsistojo, priėjo prie lango ir ilgai tylėjo. Staiga tyliai pasakė:
“Mano tėvai išsiskyrė, kai man buvo dešimt. Ir prasidėjo nuo vieno žingsnio. Tėtis nuejo nakvoti pas draugą. Mama nepatikėjo. Po to žodis už žodžio – ir viskas subyrėjo.”
Jis apsisuko į žmoną:
“O mes su tavimi pastaruoju metu vis dažniau ant ribos.”
Gabija linktelėjo, sukaupdama ašaras.
Atgal jie važiavo, susikibus už rankų. Ne žodžio. Tik tvirtai susipynę pirštai, tarsi bijodami paleisti. O kai priJie parvirtino, kad juos sieja ne tik meilė, bet ir ta nedidelė frazė, kuri taps jų šeimos pamatu.
