Nuo savo pensijos Ieva Petrauskienė, be įprastų komunalinių mokesčių ir apsipirkimo vietinėje turgavietėje, mėgdavo pati save palepinti – tai būtų mažas pakuotė kavos pupelių.
Pupelės būdavo jau paruoštos, ir kai ji praverdavo pakuotę, jos išskirdavo neįtikėtiną aromatą. Jį reikėjo įkvėpti užsimerkus, atsiribojus nuo visų pojūčių, išskyrus uoslės, ir netrukus ateidavo stebuklas! Drauge su nuostabiu kvapu užplūsdavo jėga, vaikystės svajos apie tolimus kraštus, sapnuodavosi jūros bangos, tropiniai liūties garsai, paslaptingi šnaresiai miškelyje ir laukiniai beždžionių klyksmai…
Nors ji to niekada nematė, bet vien prisiminimai apie tėvą, dažnai išvykusį į ekspedicijas Pietų Amerikoje, išliko gyvi. Kai jis grįždavo namo, jis pasakodavo Ievei apie nuotykius Amazonės slėnyje, gurkšnodamas stiprią kavą, kurios kvapas visada jai priminė jį – saulės įdegusį keliautoją.
Ji visada žinojo, kad tėvai nebuvo tikrieji.
Prisimindavo, kaip karo pradžioje, būdama mažytė trijų metų mergytė, netekusi savų, buvo paimta ir priglausta moters, kuri tapo jai amžina mama. Vėliau – viskas kaip ir visiems: mokykla, studijos, darbas, santuoka, sūnaus gimimas ir štai rezultatas – vienatvė. Jos sūnus prieš dvidešimt metų, su žmonos paskatinimu, pasirinko gyvenimą kitoje šalyje ir įsikūrė mieste Tel Avive. Per visą tą laiką gimtąjį miestą aplankė vos vieną kartą. Jie palaikydavo ryšį telefonu, sūnus kas mėnesį siųsdavo pinigus, bet Ieva jų neleisdavo – dėjosi į specialią sąskaitą. Per dvidešimt metų susikaupė nemaža suma, kuri grįš sūnui. Vėliau…
Vis dažniau ją aplankydavo mintis, kad gyveno gerai, pilną dėmesio ir meilės gyvenimą, bet nuosvą. Jei ne karas, būtų kitokia šeima, kitokie tėvai, kitoks namai. Tai reikštų ir kitokią lemtį. Savo tikrųjų tėvų ji beveik neprisiminė, bet dažnai apmąstydavo apie mergytę – bendraamžę, kuri visada buvo šalia tais ankstyvaisiais metais. Ją vadino Maryte. Kartais net girdėjosi, kaip juos šaukė: „Marytė, Ievutė!“ Kas ji jai buvo? Draugė, sesuo?
Ją pertraukė trumpas mobiliojo telefono signalas. Ji pažvelgė į ekraną – pensija atėjo į sąskaitą! Puiku, visai laiku! Galima nueiti į parduotuvę, nusipirkti kavos – kitą puodelį pasidarė vakar ryte. Atsargiai lazdele barsdama į šaligatvį, aplenkdama rudens balas, ji priėjo prie parduotuvės durų.
Prie durų glaudėsi pilkšvai dryžuota katytė, baikščiai stebėdama praeivius ir stiklines duris. Užvaldė gailestis: „Sušalusi, vargšelė, tikriausiai ir alkana. Priimčiau tave namo, bet… Po manęs, kam tu reikalinga? Man gi liko… Ne šiandien, tai rytoj“. Vis dėlto, užjausdama vargšę, ji nupirko jai nebrangų maišelį maisto.
Ji atsargiai išspaudė žele į plastikinį indelį, katė kantriai laukė ir žiūrėjo į savo geradarę mylinčiomis akimis. Parduotuvės durys prasivėrė, ir ant slenksčio pasirodė stora moteris, kurios veido išraiška nežadėjo nieko gera. Ji, nieko nelaukdama, atspyrė maisto indelį taip, kad žele gabalėliai išsibarstė ant šaligatvio:
– Šnekam visiems, šnekam – vis tiek nieko nesidaro! – šūktelėjo ji. – Negalima jų čia šerti! – ir, nervingai apsisukusi, pasišalino.
Katė, baikščiai apsidairydama, pradėjo rinkti maisto gabalėlius nuo šaligatvio, o Ieva, sunkiai tramdydama pasipiktinimą, pajuto pirmąjį prasidedančio priepuolio ženklą. Ji skubiai nuėjo į autobusų stotelę – tik ten buvo suoliukų. Atsisėdusi ant vieno iš jų, ji karštligiškai ieškojo kišenėje tablečių, bet veltui.
O skausmas negailestingai plūdo bangomis, galvą tarsi spaudė replėmis, akys temdėsi, ir iš krūtinės veržėsi dejonė. Kažkas palietė jos petį. Ji vos atmerke akis – jauna mergina žvelgė į ją išsigandusi:
– Jums bloga, močiute? Kaip galiu padėti?
– Čia, maišelyje. – Ieva lėtai mostelėjo ranka. – Ten kavos pakuotė. Ištrauk ir praplėšk.
Ji prigludo prie pakuotės, įkvėpė skrudintų pupelių aromatą keletą kartų. Skausmas nesumažėjo, bet atlėgo.
– Ačiū, mergyt. – Silpnu balsu pasakė Ieva.
– Mane Emilija vadina, o ačiū sakykit katei. – Nusišypsojo mergina. – Ji buvo šalia ir garsiai miaukė!
– Ir tau ačiū, gerule. – Ieva paglostė katę, sėdinčią šalia jos ant suolelio. Tą pačią dryžuotąją.
– Kas jums nutiko? – Klausinėjo mergina susirūpinusi.
– Priepuolis, mergyt, migrena. – Prisipažino Ieva. – Per didelė įtampa, taip būna…
– Aš palydėsiu jus namo, vienai jums sunku bus nueiti…
– … Mano močiutei – taip pat būna migrenos priepuoliai. – Pasakojo Emilija, kai jos gėrė menką kavą su pienu ir sausainiais Ievos bute. – Iš tikrųjų, ji man prosenelė, bet aš ją vadinu „močiute“. Ji gyvena kaime, su mano močiute, mama ir tėčiu. O aš mokausi čia, medicinos mokykloje, būsima felčere. Močiutė, kaip ir jūs, mane mergyte vadina. Ir dar – jūs taip ją primenate, kad beveik pamaniau, kad jūs – tai ji! O jūs nebandėte ieškoti savo giminaičių, tų tikrųjų?
– Emilija, mergytė, kaip juos surasti? Juk jų beveik neprisimenu. Nei savo pavardės, nei kur kilusi. – Pasakojo Ieva, glostydama katę, prigludusią ant jos kelių. – Prisimenu tik bombonešio sprogimą, kai mes važiavome vežime, paskui tankus… O aš bėgau, bėgau taip, kad nė savęs nepamenu! Baisu! Visam gyvenimui siaubas! Tuomet mane pasigavo moteris, visą gyvenimą ją vadinau mama, ir dabar ji mano mama. Po karo grįžo jos vyras ir tapo man geriausiu tėvu pasaulyje! Iš savo išliko tik vardas. O mano tikrų giminių šeima, tikriausiai žuvusi, ten po bombomis. Ir mama, ir Marytė…
Ji nepastebėjo, kaip po šių žodžių Emilija sukruto ir pažiūrėjo į ją didelėmis, mėlynomis akimis:
– Ieva, ar turite apgamą su panašumu į lapelį ant dešinio peties?
Netikėtai šeimininkė užspringo kava, o katė įdėmiai ją stebėjo.
– Iš kur tai žinai, mergyt?
– Močiutė turi lygiai tokį patį. – Tyliai tarė Emilija. – Ją Marija vadina. Ji vis dar negali sulaikyti ašarų, kai prisimena savo seserį – dvynę, Ievutę. Pradingo ji per bombardavimą, evakuacijos metu. Kai priešai užblokavo kelią, teko grįžti namo, ten ir pergyveno okupaciją. O Ievutė dingo. Nerado, kiek besidomėjo…
Nuo ryto Ieva neramiai vaikščiojo po namus, laukdama svečių. Maža pilka katytė nesitraukė nuo jos, su nerimu stebėdama jos veidą.
– Nesijaudink, Morta, viskas man gerai, – ramino šeimininkė katę. – Tik širdis plaka…
Pagaliau suskambo durų skambutis. Ieva, jaudindamasi atidarė duris.
Dvi vyresnio amžiaus moterys stovėjo žvelgdamos viena į kitą akimis, pilnomis vilties. Tarsi veidrodyje matė jos neprarastą mėlynų akių spalvą, žilus garbanotus sruogelius ir liūdnas raukšles kampuose lūpų.
Pagaliau viešnia atsiduso su palengvėjimu, nusišypsojo, priėjo arčiau ir apkabino šeimininkę:
– Sveika, Ievut!
O slenksčiuose, braukdami džiaugsmo ašaras, stovėjo artimieji.
