Nuo savo pensijos Juzė Juškevičienė, be būtinųjų mokesčių už komunalines paslaugas ir pirkinių, įsigytų per didžiąsias išpardavimus, leido sau mažą dovanėlę – pakelį kavos pupelių.
Pupelės jau buvo skrudintos, ir kai ji nukirpo pakelio kampelį, jos paskleidė nepaprastą aromatą. Kvėpuoti reikėjo būtinai užsimerkus, atsiribojus nuo visų pojūčių, išskyrus uoslę, ir tuomet įvykdavo stebuklas! Kartu su nuostabiu kvapu į kūną tarsi plūdo jėga, kildavo prisiminimai apie merginystės svajones apie tolimus kraštus, svajose girdėjosi vandenyno bangų ošimas, atogrąžų lietaus šniokštimas, paslaptingi garsai miško gilumoje ir laukiniai beždžionių šūkavimai, vartantys vynmedžių…
Ji niekada šių dalykų neregėjo, bet prisiminė tėvo, nuolat dalyvausiančio tyrimų ekspedicijose Pietų Amerikoje, pasakojimus. Grįžęs namo, jis mėgo pasakoti Juzelei apie nuotykius Amazonės slėnyje, sėdėdamas su puodeliu stipriai užplikytos kavos, ir jos kvapas visada primindavo jai apie jį – išdailintą, stiprų ir išdegusį keliautoją. Kad tėvai buvo ne gimtieji, ji visuomet žinojo.
Ji atsimena, kaip karo pradžioje ją, trejų metų mergaitę, praradusią artimuosius, priglaudė moteris, kuri tapo jai mama visam gyvenimui. Vėliau – kaip visiems: mokykla, mokslai, darbas, vedybos, sūnaus gimimas ir štai rezultatas – vienatvė. Maždaug prieš dvidešimt metų, sūnus, įtikintas žmonos, pasirinko gyvenimą kitame krašte ir su šeima klestėjo Kauno mieste. Per tą laiką tik vieną kartą aplankė gimtąjį miestą. Skambindavosi, sūnus kas mėnesį atsiųsdavo pinigų, tačiau ji jų neleidžia – taupė specialiai atidarytoje sąskaitoje. Per dvidešimt metų sukaupė nemažą sumą, ji grįš sūnui. Vėliau…
Pastaruoju metu jos neapleido mintis, kad gyveno ji gerą, pilną rūpesčių ir meilės gyvenimą, tačiau – ne savo. Jei ne karas, turėtų visiškai kitokią šeimą, kitus tėvus, kitus gimtuosius namus. Tai reiškia, kad ir likimas būtų kitoks. Savo tikrųjų tėvų ji beveik neprisimena, tačiau dažnai prisimena mergaitę – bendraamžę, kuri visada buvo šalia tais, beveik kūdikystės, metais. Jurga ją vadino. Taip ir girdisi, kartais, kaip jas kviesdavo: – „Jurgužėle, Juzute!“ Kas ji jai buvo? Draugė, sesuo?
Apmąstymus nutraukė trumpas mobilaus telefono signalas. Ji pažvelgė į ekraną – pensija atėjo į kortelę! Labai laiku! Galima nueiti į parduotuvę, nusipirkti kavos – paskutinę virė vakar rytą. Atsargiai mindama lazdele takakmeniais, saugodamasi rudens balučių, ji priėjo parduotuvės duris.
Prie durų prigludo pilkšva, dryžuota katytė, baimingai apžvelgdama ir praeivius, ir stiklines duris. Užuojauta atkuto širdyje: – „Šąla, vargšelė, ir tikriausiai alkana. Pasiimčiau tave namo, tačiau… Kam tu reikalinga būsi po manęs? O man liko… Ne šiandien, tai rytoj.“ Tačiau, gailėdamasi vargšo gyvūnėlio, nusipirko jai nebrangų pakelį pašaro.
Ji atsargiai išspaudė želė masę į polietileninį indelį, katytė kantriai laukė ir žiūrėjo į savo geradarę įsimylėjusiomis akimis. Atsidarė parduotuvės durys, ir ant laiptų išėjo stambi moteris, kurios veidas nežadėjo nieko gero. Ji, be žodžių, spyrė koja indelį su pašaru taip, kad želė gabalėliai ištaškyti ant trinkelių:
– Sakai jiems, sakai – jokios naudos! – sušuko ji. – Negalima jų čia lesint! – ir apsisukusi nervingai pasišalino.
Katė, bijodama aplink, pradėjo rinktis maisto gabalėlius nuo trinkelių, o Juzė Juškevičienė, apstulbusi iš pykčio, pajuto pirmą stiprų artėjančio priepuolio skausmą. Ji paskubėjo prie autobusų stotelės – tik ten buvo suoleliai. Atsisėdusi ant vieno jų, ji karštligiškai naršė po kišenes, tikėdamasi rasti tabletes, bet veltui.
Skausmas be gailesčio ritosi bangomis, galvą tarsi spaudė replėse, akyse tamsėjo, iš krūtinės išsiveržė dejonė. Kažkas prisilietė prie jos peties. Ji sunkiai atvėrė akis – jauna mergina išsigandusi žiūrėjo į ją:
– Blogai jums, močiute? Kaip jums padėti?
– Ten, pakete. – Juzė Juškevičienė vos pajudino ranką. – Ten kavos pakuotė. Išimk ir atidaryk.
Ji prispaudė prie pakuotės, įkvėpė skrudintos pupelių aromato kartą, kitą. Skausmas nepraėjo, bet šiek tiek nuslopo.
– Ačiū, dukryte. – Silpnai ištarė Juzė Juškevičienė.
– Mane Migle vadina, o dėkoti sakykite katei. – Šyptelėjo mergina. – Ji buvo šalia jūsų ir taip garsiai miaukė!
– Ir tau ačiū, mano miela. – Juzė Juškevičienė paglostė katę, kuri sėdėjo šalia ant suolelio. Ta pati, dryžuota.
– Kas jums nutiko? – rūpestingai klausė mergina.
– Priepuolis, dukryte, migrena. – Prisipažino Juzė Juškevičienė. – Nusistresavau, sakykime…
– Aš palydėsiu jus iki namų, vienai būtų sunku eiti…
– … Mano močiutei – irgi būna migrenos priepuolių, – pasakojo Miglė, kai jos gėrė silpną kavą su pienu ir sausainiais Juze Juškevičienės bute. – Šiaip ji man prosenelė, tačiau aš ją vadinu „močiute“. Ji gyvena kaime, su mano močiute, mama ir tėvu. O aš mokausi čia, medicinos mokykloje, slaugė-dirbti. Močiute, kaip ir jūs, mane dukryte vadina. Dar – jūs taip panaši į ją, jog iš pradžių pagalvojau, kad jūs – tai ji! Ar jūs nebandėte ieškoti savo giminių, tų, tikrųjų?
– Migle, dukryte, kaip juos rasti? Juk aš jų beveik neprisimenu. Nei savo pavardės, nei iš kur esu kilusi. – Pasakojo Juzė Juškevičienė, glostydama ant kelių įsitaisiusę katę. – Atsimenu – bombardavimą, kai keliavome vežime, po to tankus…
Bėgau, bėgau taip, kad savęs neprisiminiau! Baisumas! Gyvenimui giliai įsikabina į atmintį baisumas! Paskui mane priglaudė moteris, visą gyvenimą ją mama vadinau, ir dabar ji man mama. Po karo jos vyras sugrįžo ir tapo man geriausiu tėvu pasaulyje! Liko man iš savo – tik vardas. O mano gimtoji šeima, greičiausiai, žuvo, ten, po bombonešiais. Ir mama, ir Jurgužėlė…
Ji nepastebėjo, kaip po šių žodžių Miglė suvirpėjo ir pažvelgė į ją didelėmis, mėlynomis akimis:
– Juzė Juškevičienė, o ar turite apgamą ant dešiniojo peties, panašų į lapelį?
Iš netikėtumo šeimininkė springtelėjo kavą, o katė atidžiai į ją žiūrėjo.
– Iš kur tai žinai, dukryte?
– Mano močiutė turi lygiai tokį patį? – tyliai pasakė Miglė. – Jos vardas Marija. Ji iki šiol nesulaiko ašarų, kai prisimena savo sesutę – dvynukę, Juzutę. Dingo ji po bombardavimu, evakuacijos metu. Kai fašistai kelią perkirto, reikėjo grįžti namo, ten ir išgyveno okupaciją. Bet Juzutė dingo. Taip ir nerado, kiek neieškojo…
Nuo ryto Juzė Juškevičienė negalėjo sau rasti vietos. Ji ėjo nuo lango prie durų, laukdama svečių. Pilkšva, dryžuota katė nei žingsniu nesitraukė nuo šeimininkės, susirūpinusi žiūrėdama į jos veidą.
– Nesijaudink, Margucė, su manimi viskas gerai, – ramino šeimininkė katę. – Tik širdis daužosi…
Pagaliau skambtelėjo durų skambutis. Juzė Juškevičienė, jaudindamasi, atidarė duris.
Dvi pagyvenusios moterys sustojo, tylėdamos žvelgė viena į kitą akimis pilnomis vilties. Lyg veidrodyje matėsi neprarasta mėlynų akių spalva, sidabriniai besišukuojantys garbanos ir skausmingos raukšlelės lūpų kampučiuose.
Pagaliau, viešnia palengvėdamas iškvėpė, nusišypsojo, žengė į priekį ir apkabino šeimininkę:
– Sveikutė, Juzutė!
Ir ant slenksčio, šluostydamos laimės ašaras, stovėjo giminės žmonės..
