Kartais gyvenimas ilgai veda mus per tamsą, priversdamas nešiotis bagažą, pilną skausmo, gėdos, nuovargio ir baimės. Tačiau ateina diena, kai tiesiog numeti jį ant žemės, ištiesi pečius ir žengi žingsnį pirmyn. Žingsnį į nežinomybę. Į laisvę. Į save pačią. Taip nutiko man. Dabar, prisimindama, atrodo, kad moteris, kuria buvau anksčiau, buvo visai kitas žmogus. Užmiršta, pasimetusi ir sugniuždyta.
Mano vardas Laima. Aš gimusi Kaune, dabar man 52-eji. Kadaise, seniai seniai, susituokiau ne iš meilės. Ne todėl, kad norėjau, bet todėl, jog “taip reikia”. Mūsų rajone ir tuometu moteris be vyro sulaukusi 25-erių buvo laikoma tarsi nekaip užkibusi, šeimos gėda. Spaudimas buvo visur – tėvai, tetos, kaimynės. Negalėjau nueiti į kiną su drauge be klausimo: “O vaikinas buvo? Rimtai nusiteikęs? Kada vestuvės?”
Ir taip aš ištekėjau. Už buvusio bendraklasio Serbento. Jis buvo paprastas, net per daug. Nei ypatingų savybių, nei ambicijų. Bet su pasu ir žiedu. Artimieji atsiduso su palengvėjimu. Tai neatnešė laimės.
Vėliau viena po kitos gimė dukros. Tai ir buvo mano laimė. Mėgau būti mama, siūti joms suknytes, daryti šukuosenas. Tai buvo mano pasaulis. Namai, dukros, adata su siūlu – šiame pasaulyje galėjau kvėpuoti. Tik pinigų katastrofiškai trūko. Vyras nežinojo ir nenorėjo dirbti. Keisdavo vietas, mesdavo, vėl ieškodavo, vėl gerdavo. Ir kiekvieną kartą vis giliau grimzdavo į duobę.
Iš pradžių kentėjau. Vėliau siūliau: leisk man siūti namuose, bent pinigų turėsim. Jis pasiuto: “Moteris turi būti namuose, o ne šeimą maitinti!” Bet netrukus ir kalbėti nebebuvo su kuo – pradėjo stipriai gerti. Buteliai kaupėsi sandėliuke kaip paminklai mano viltims.
Tada – krizė. 90-ieji. Darbo visai nebuvo. Vyresnė dukra ruošiasi baigti mokyklą, jaunesnė – paauglė, o namuose – girtas vyras ir tuščias šaldytuvas. Kai pirmą kartą puolė mane su šaukimais ir rankomis, supratau: pabaiga. Tai nebėra šeima, tai – išgyvenimas.
Kitą dieną – naujas smūgis: jis suspaudė man gerklę, šnypšdamas į ausį: „Kur slepi pinigus, kalė?“ Vos kvėpavau. Gelbėjo vyresnė – įsiveržė, atplėšė jį, pakvietė kaimynus. Jį išvijo iš namų. Po to buvo teismas. Skyrybos. Nieko dalintis nebuvo.
Likus vienai. Moteriai. Su dviem dukrom. Su mėlynėmis ant kūno ir sudraskyta siela. Mieste be ateities. Bet – aš likau. Gyvenau. Kėliausi.
Mano mergaitės buvo mano sparnai. Vyresnioji išėjo į universitetą ir pradėjo dirbti padavėja. O aš – ištraukiau siuvimo mašiną ir vėl ėmiausi darbo. Siuvau, taisydavau, derindavau, perdirbdavau. Žmonės tais laikais nešikė prabangiais rūbais – rengdavosi, kas ką turi, ir aš greitai sulaukiau klientų.
Mes pamažu kėlėmės.
Vėliau – stebuklas. Dukra sutiko užsienietį. Švelnus, geras vaikinas. Surengėme kuklias vestuves ir jie išvažiavo. Po metų tapau močiute. Jie siuntė pagalbą. Galėjome pirkti mėsą. Aš vėl pradėjau miegoti naktimis.
Jaunesnė dukra taip pat nenuvylė. Mokėsi, stengėsi. Galų gale įstojo į universitetą JAV – vyresnė padėjo tiek pinigais, tiek patarimais. Liko viena. Taip, sunku, širdis klykė. Bet žinojau – tai dėl jų ateities.
Kartą vyresnė dukra paskambino ir pasakė:
– Mama, tu nusipelnei atostogų. Turi pasą stalčiuje? Paieškok. Užrašiau tave kruizui.
Pirmiausia maniau, kad blogai išgirdau. Kruizas? Man? Atsiduriau milžiniškame laive, kur viskas blizga, dvelkia egzotika, kur moterys juokiasi neatsigręžusios, o vyrai žiūri į akis. Nors nesutikau ten princo, sutikau… save. Tikrąją.
Stovėjau naktį ant denio, stebėjau, kaip vanduo sklaidosi po korpusu, ir galvojau: išsigelbėjau. Aš sugebėjau. Išėjau nuo to, kuris mane laužė, ir pastačiau namą iš naujo. Nebuvo taip, kad tik gyvenau – vėl pradėjau svajoti.
Grįžusi nusprendžiau nesustoti. Paėmiau į rankas fotoaparatą. Dabar mano hobis – keliauti po Lietuvą ir fotografuoti. Keliaujame su draugėmis, tyrinėjame mažus miestus, rezervatus, senovines bažnyčias. Fotografuoju – ir siunčiu dukroms. Ir jos man rašo: „Mama, tu mūsų stipriausia. Ir laimingiausia“.
Šiuo metu nesu turtinga, bet turiu viską. Laisvę. Šypseną. Ir tikėjimą savimi.
Tie tamsūs metai liko praeityje. O priešaky – šviesa, nauji keliai ir aš. Tikroji.
