Tai įvylyjo praeitų metų rugpjūtį. Druskingas, šiltas vėjas, atneštas iš jūros, glostė žvejų veidus, o dar nepavargusios vasaros saulė žaisdavo vandens paviršiuje. Uostas buvo toks pats kaip visada senos lentos, virvžių svyravimas, dumblo ir jūros kvapas. Čia prasidėdavo ir baigdavosi kiekviena darbo diena: tinklo valymas, laimikio iškrovimas, pokalbiai apie orą ir sėkmę. Niekas nesufleravo, kad netrukus įvyks stebuklas.
Bet stebuklas… atplauško iš gelmių.
Pirmiausia išgirdo tik pliaukštelėjimą kažkas šlapia ir greita iššoko iš vandens ir nusirito per lentas. Visi pakėlė galvas. Ant prieplaukos stovėjo ūdra. Patinas. Šlapia, drebanti, akyse siaubas ir malda. Jis nė bėgo, nei slėpėsi, kaip įprasta laukiniams gyvūnams. Ne. Jis lakstė tarp žmonių, lietė rankomis kiekvieno koją, ploniu, beveik vaikišku balsu kurnėdavo, o paskui vėl nubėgdavo prie kranto.
“Kas per velnias tai?” nurūko vienas žvejys, atidėdamas virvę.
“Palik, pats išsiprašys.”
Bet jis neišėjo. Jis maldavo.
Vienas senas žvejys, kurio veidą saulė ir vėjas išraižė giliomis raukšlėmis, vardu Algirdas, staiga suprato. Jis nebuvo biologas, neskaitydavo mokslinių straipsnių. Tiesiog kažkas senovinio užsidegė jo akyse instinktas, likęs iš tų laikų, kai žmogus ir gamta kalbėjo viena kalba.
“Palaukite…” tarė jis tyliai. “Jis nori, kad sektume.”
Žengė žingsnį į vėją. Ūdra akimirksniu nubėgo į priekį, apsidairydama, tarsi tikrindama ar eina paskui.
Ir tada Algirdas pamatė.
Ten, žemiau, senų tinklų kūduryje, tarp dumblo ir suplėšytų virvių, vargšavo ūdra. Patelė. Jos letenos buvo įstrigusios, uodega bejėgiškai plakdavosi vandenyje. Kiekvienas judesys dar labiau įpainiodavo ją į spąstus. Ji skendo. Jos akyse buvo išgąstis. Šalia, paviršiuje, plaukiojo mažas jauniklis mažytis kailio kamuoliukas, prisiglaudęs prie motinos, nesuprasdamas, kas vyksta, tik jausdamas artėjančią mirtį.
Patino ūdra, atnešusi pagalbą, sėdėjo ant prieplaukos krašto ir žiūrėjo. Jis neverkė, neskraidė. Tiesiog žiūrėjo. Ir jo žvilgsnyje buvo daugiau žmogiškumo nei daugelyje žmonių.
“Greitai!” sušuko Algirdas. “Ji čia! Įstrigusi tinkle!”
Žvejai nubėgo prie krašto. Kažkas šoktelėjo į valtį, kitas pradėjo pjauti tinklą. Viskas vyko įtemptoje, beveik tylioje tyloje, kurią pertraukdavo tik gyvūno dusulys ir bangų mosavimai.
Minutės atrodė kaip valandos…
Kai pagaliau išlaisvino patelę, ji jau buvo ant sąmonės ribos. Jos kūnas drebėjo, letenos vos judėjo. Bet jauniklis prie jos prisiglaudė, ir ji silpniai palaizė.
“Meskit atgal!” sušuko kažkas. “Į jūrą! Greitai!”
Atsargiai paleido juos atgal į vandenį. Ir tą akimirką motina ir jauniklis nuskendo į gelmes. Patinas, kuris visą laiką stovėjo nejudėdamas, nėrė paskui.
Visi stovėjo sustingę. Niekas nekalbėjo. Tiesiog kvėpavo, tarsi ką tik grįžę iš mūšio.
O po kelių minučių vanduo vėl sujudėjo.
Jis grįžo.
Vienas.
Atsirado ant prieplaukos krašto, pažvelgė į žmones. Tada lėtai, stengdamasis, iš savo letenų ištraukė akmenį. Pilkas, lygus, šiek tiek pailgas ant jo matėsi laiko ir naudojimo žymės, mylimo daikto. Padėjo ant lentos. Į tą pačią vietą, kur prašė pagalbos.
Ir dingo.
Tyla.
Niekas nejudėjo. Net vėjas atrodė sustojęs.
“Jis… jis mums paliko… savo akmenį?” sušnibždėjo jaunas berniukas, dar beveik vaikas.
Algirdas atsiklaupė. P
