Šešėlis įtaros vasarnamių horizante
Vilma, sėdėdama savo jaukioje priemiesčio namelyje netoli Kauno, vartė seną užrašų knygelę, ieškodama kaimynės vasarnamyje, Onutės, telefono numerio. Pagaliau radusi trokštamus skaičius, ji surinko numerį. „Ona, labas, mieloji! – šiltai pradėjo Vilma. – Čia Vilma, tavo kaimynė iš vasarnamio. Norėjau paklausti, kaip tu augini ridikėlius? Pas tave jie visada tokie sultingi, o pas mane kažkodėl neišeina.“ – „Nieko ypatingo, – atsakė Ona su šiek tiek nuovargiu balsu. – Sėklas palaikau vandenyje dienai-dviem, tada pasėju. Atsvažiuosiu artimiausiai – pradėsiu sodinti. Kol kas esu mieste.“ – „Kaip mieste?! – sukrėsta Vilma, jos balsas drebėjo nuo staigmenos. – Tai su kuo tada tavo Tadas atvažiavo į vasarnamį?“ Ona sustingo, jos kvėpavimas tapo sunkus. Neatsakiusi nė žodžio, ji nutraukė pokalbį, iškvietė taksi ir puolė link vasarnamio. Įėjusi į namą, Ona apstulbo nuo to, ką pamatė.
Ona Stasė buvo užsidegusi nuo pykčio. Jos veidas dego, o akys mėtė žaibą. Jeigu jos vyras Tadas, kurį ji tuo metu laikė darbe, būtų ją pamatęs, nebūtų pažinojęs savo švelniąją Onutę, kuri ryte, išleisdama jį, švelniai patvarkė jo marškinių apykaklę ir pabučiavo į skruostą. Bet Tadas nieko to nematė. Jis buvo puikią nuotaiką, nekantriai laukdamas penktadienio vakaro: aromatingų kotletų su bulvių koše, kuriuos Ona taip skaniai gamindavo, naminių raugintų agurkų ir pomidorų iš darželio, o iš šaldytuvo – šaltas butelis, nes rytoj šeštadienis, ir į darbą nereikia. Tadas net nenutuokė, kokią audrą patiškiojo ant jo galvos.
O viskas prasidėjo nuo tos Vilmos, kaimynės iš vasarnamio, skambučio. Vilma, pensininkė, gyveno erdvioje bute su dukterimi, žentu ir anūkais. Bet kai tik ateisdavo pavasaris, ją veždavo į vasarnamį, kur ji praleisdavo laiką iki vėlyvo rudens. Giminės užsukdavo tik savaitgaliais, sumesti kepsnius, o savaitės dienomis Vilma liūdno vienumoje praleisdavo laiką prie televizoriaus. Todėl bet koks įvykio užuominas vasarnamių kaime jaudindavo jos deginantį smalsumą.
Tą rytą, apie dešimtą valandą, Vilma išėjo į savo namo verandą, apsidairė ir staiga pastebėjo, kaip atsiveria kaimyninio vasarnamio vartai, ir į kiemą įvažiavo automobilis. Vilma nesigaudė automobilių markėse, bet buvo tvirta – tai Tado, Onos vyro, mašina. Tačiau vietoje to, kad pasistatytų prie vartų, automobilis pravažiavo toliau ir dingo už tankių aviečių krūmų. „Aišku, – pagalvojo Vilma, susiraukusi. – Nori, kad jo nepastebėtų. Na ir sukčius šitas Tadas!“
Ją išblaškė draugės skambutis, ir ji nespėjo pamatyti, kaip iš mašinos išlipo du – vyras ir moteris, kuriuos Vilma iškart mintyse pavadino „meilužę“. Grįžusi į verandą, ji tęsė stebėjimą. Po pusvalandžio jos kantrybė buvo apdovanota: iš namo išėjo jauna moteris ryškiai žaliam sportiniu kostiumėlyje. Išskėtusi rankas, ji sušuko: „Tu buvai teisus, čia nuostabu! Oras toks grynas, ir taip šilta!“ Tai tikrai nebuvo Ona – nežinoma, apie dvidešimt septynerių, liekna tamsiaplaukė su ilgais plaukais. „Tai tai Tadas! – sukrėsta Vilma. – Jam jau arti penkiasdešimt, o kokią gražuolę susirado!“ Moterį pašaukė vyriškas balsas, ir ji dingo name.
Vilma, nelaikydama laiko, pagriebė užrašų knygelę ir surinko Onos numerį. „Ona Stasė, labas, mieloji! – pradėjo ji su apsimestiniu nerūpestingumu. – Čia Vilma, iš vasarnamio. Norėjau paklausti apie ridikėlius – kaip tu juos sėji? Pas tave jie visada tobuli.“ – „Nieko ypatingo, – atsakė Ona. – Sėklas palaikau, tada pasėju. Gegužę atvažiuosiu – pradėsiu. Kol kas mieste.“ – „Mieste? – Vilma padarė dramatišką pauzę. – Tai su kuo tada Tadas atvažiavo į vasarnamį?“ – „Kada atvažiavo?“ – Onos balsas sudrebėjo. – „Prieš valandą-pusantros. Ir mašiną paslėpė už aviečių – aš nuo verandos tik stogą matau.“ – „Gerai, Vilma, iki,“ – mOna užsimerkė, girdėdama, kaip tą paukščio giesmę, kuri visą rytą skambėjo už lango, staiga nutildė tvinkštelėjęs aviečių krūmo šėkštus.
