Gyvenimas kartais veda tave per tamsą, tarsi tempiant ant pečių lagaminus, pilnus skausmo, gėdos, nuovargio ir baimės. Bet ateina diena, kai tu paprasčiausiai numeti juos ant žemės, išsitiesi — ir žengi žingsnį pirmyn. Žingsnį į nežinią, į laisvę, į save pačią. Tai nutiko ir man. Dabar, prisiminus, aš suprantu, kad ta moteris, kuri buvau iki skyrybų, buvo visai kitas žmogus. Pamiršta, pasimetusi ir palaužta.
Esu Rasa. Esu kilusi iš Kauno, man dabar 52. Kažkada, seniai seniai, ištekėjau ne iš meilės. Ne todėl, kad norėjau, o todėl, kad „taip reikia“. Mūsų aplinkoje tais laikais moteris be vyro 25-erių sulaukdavo paniekos kaip šeimos gėda. Spaudimas buvo visur — tėvai, tetos, kaimynės. Negalėjau išsiruošti į kiną su drauge nesulaukus klausimų: „O vaikiną susiradot? Rimtai viskas? Kada vestuvės?“
Taigi ištekėjau. Už buvusio klasioko Tado. Jis buvo paprasčiausias, pernelyg paprastas. Nei ypatingų savybių, nei ambicijų. Bet turėjo pasą ir žiedą. Giminės palengvėjo. Laimės tai neatnešė.
Vėliau gimė dukros — viena po kitos. Tai buvo mano laimė. Mylėjau būti mama, siūti joms suknytes, daryti šukuosenas. Tai buvo mano gyvenimas. Namai, mergaitės, adata su siūlu — tokioje aplinkoje aš alsavau. Bet pinigų katastrofiškai trūko. Vyras nesugebėjo ir nenorėjo dirbti. Keitė darbus, metė, vėl ieškojo, vėl gėrė. Ir vis giliau smigo į pelkę.
Iš pradžių kentėjau. Vėliau siūliau: pradėkime namie siūti, bent bus pinigų. Jis įsiuto: „Moteris turi sėdėti namie, o ne maitinti šeimą!“ Tačiau netrukus nebuvo su kuo kalbėtis — pradėjo stipriai gerti. Buteliai krovėsi sandėliuke kaip mano viltis griūvančios statulos.
Tada — krizė. Devyniasdešimtieji. Darbo nėra visiškai. Vyresnė dukra ruošiasi išleistuvėms, jaunesnė — paauglystės slenkstį kerta, o namie — girtas vyras ir tuščia šaldytuvo spinta. Kai pirmąkart puolė manęs su riksmu ir rankomis, supratau: pabaiga. Čia jau nebe šeima, čia — išlikimas.
Kitą dieną — naujas smūgis: jis suspaudė man gerklę, šnypštė į ausį: „Kur slepi pinigus, kale?“ Vos kvėpavau. Išgelbėjo vyresnioji — įbėgo, atplėšė jį, pakvietė kaimynus. Išmetė jį iš namų. Po to vyko teismas. Skyrybos. Nieko dalyti — nebuvo ko.
Likai aš. Moteris. Su dviem dukrom. Su mėlynėmis ant kūno ir sudaužyta siela. Mieste be ateities. Bet — likau. Aš gyvenau. Kilau.
Mano mergaitės tapo mano sparnais. Vyresnioji pradėjo mokytis nuotoliniu būdu ir dirbti padavėja. O aš — vėl pradėjau siūti. Siūti, lopyti, pritaikyti, perdaryti. Tais laikais žmonės nešvaistė — rengėsi kaip galėjo, ir aš greitai susiradau klientų.
Pradėjome pamažu kilti.
Tada — stebuklas. Dukra sutiko užsienietį. Švelnus, geras vaikinas. Surengėme kuklias vestuves ir jie išvyko. Po metų tapau močiute. Siuntė pagalbą. Mes galėjome nusipirkti mėsos. Vėl pradėjau miegoti naktimis.
Jaunesnioji dukra taip pat neapvylė. Mokėsi, stengėsi. Galiausiai įstojo į universitetą JAV — vyresnioji padėjo ir pinigais, ir patarimais. Likau viena. Taip, sunku, širdis rėkė. Bet žinojau — tai jų ateičiai.
Vieną dieną vyresnioji paskambino ir pasakė:
— Mama, tu nusipelnei atostogų. Turi pasą stalčiuje, tiesa? Pasidairyk. Užrašiau tave kruizui.
Iš pradžių maniau, kad neišgirdau. Kruizas? Aš? Atsidūriau didžiulio laivo denyje, kur viskas blizga, kvepia egzotika, kur moterys juokiasi, nes žiūri tik į priekį, o vyrai žiūri į akis. Ten nesutikau princo. Bet radau… save. Tikrąją.
Stovėjau naktį denio viduryje, stebėjau, kaip vanduo sklaidosi po korpusu, ir galvojau: aš išgyvenau. Aš galėjau. Pabėgau nuo to, kuris mane laužė, ir sukūriau namus iš naujo. Aš ne tik gyvenau — aš vėl pradėjau svajoti.
Grįžusi nusprendžiau nesustoti. Pasiėmiau fotoaparatą. Dabar mano hobis — kelionės po Lietuvą ir fotografavimas. Keliauju su draugėmis, tyrinėjame mažus miestelius, rezervatus, senovės bažnyčias. Fotografuoju — ir siunčiu dukroms. Jos rašo: „Mama, tu mūsų pati stipriausia. Ir pati laimingiausia“.
Dabar nesu turtinga, bet turiu viską. Laisvę. Šypseną. Ir tikėjimą savimi.
Tie tamsūs metai liko užnugaryje. O priešakyje — šviesa, nauji keliai ir aš. Tikroji.
