Kitą kartą, kai viskas pasikeitė: kaip likimas atėjo per purvo sriegius
Kavinėdamos su arbatos puodeliu ir šokoladinio pyrago gabalėliu, Kotryna ir jos senelė Zeta Arvydaitė ilsėjosi ramiu vakare. Jubiliejus – visgi rimtas reikalas: 75 metai, triukšminga šeimos šventė jau praėjo, svečiai išsiskirstė, o dviem likus virtuvėje – tikras širdies akimirksnis.
„Sakai, senelė, kad vyrai myli akimis… – staiga prabilo Kotryna, nuleidusi žvilgsnį. – Tai tada paaiškink man: kas negerai su manimi?“
„Viskas su tavimi gerai, mieloji, – tvirtai atsakė Zeta Arvydaitė. – Protinga, graži, gera, auklėta. Ko dar reikia?“
„Tai kodėl aš viena? Man jau dvidešimt penkeri, senelė… Draugės sukūrė šeimas, augina vaikus, o aš… lyr aklavietėje.“
„Tiesiog dar nesusitikai to žmogaus, štai ir viskas, – šilta nusišypsojo senelė. – O ar nebuvo tau kas… Kaip jis… Dovydas?“
„Buvo, – linktelėjo Kotryna. – Kol neišaiškėjo, kad jis vedęs. Dingo taip tyliai, kaip ir atsirado.“
„Teisingai padarei, kad išmetei, – surūko senelė, suspaudusi rankose servetėlę. – Vedę vyrai – tai ne meilė, tai svetima skausmas. Tu viską padarei teisingai. Bet tavo laimė tikrai tave suras. Pamatysi.“
Kitą rytą žingsnius lydėjo švelnus šalnas. Kotryna skubėjo į darbą nauju šviesiu paltu, vengdama balų ir slidžių ledo dėmių. Mintys plakė toli, kol staiga ant jos pasruvo purvo bangą.
Užliejo iki ausų. Šviesus paltas iš karto virto pilkai ruda. Kotryna sustojo, jausdama, kaip ašaros veržiasi į akis.
„Atsiprašau!“ – prie jos pribėgo vyras brangiai atrodančiame paltu. „Dieve, nematęs tavęs. Beveik parbloškiau, ar ne?“
„Man ne šilčiau nuo jūsų atsiprašinimų! – susnarkė ji. – Kaip dabar eiti į darbą?“
„Leisk man jus nuvežti. Ir į valyklą kartu. Paltą nuplausiu, tikrai. Beje, Romualdas.“
„Kotryna…“
Jis padėjo jai pereiti gatvę, atvėrė mašinos duris ir nuvežė į ofisą, o paltą – tiesiai į valyklą. Diena pralekė laukiant, bet Kotryna pamiršo paklausti Romualdo telefono, ir dabar kankinosi: kaip jį surasti?
Vakare, stovėdama prie įėjimo, ji jau buvo iššaukusi taksi, kai staiga išgirdo:
„Kotryna!“
Link jos bėgo vyras su gėlių puokšte. Dovydas. Tas pats.
„Mums reikia pasikalbėti!“
„Mums nieko nebekalbeti! – tvirtai atsakė ji. – Grįžk pas savo žmoną!“
„Aš taip nesustosiu, – sugriebė jį už rankos. – Kotryna, tu privalai manęs išklausyti…“
„Paleisk!“ – už jos nuskambėjo balsas.
Prieš ją stovėjo Romualdas. Tvirtas, ryžtingas, griežtas. Užmetė jai ant pečių jau švarų paltą ir atsuko į Dovydą:
„Tai mano moteris. Neužsikabink ant jos.“
„Ką? – Dovydas sutriko. – Nuo kada tai…?“
„Viskas tvarkoje, Romai, – tartė Kotryna, šypsodamasi. – Aš jo išvis nepažįstu.“
Jie įsėdo į mašiną, ir ji tyliai sušnibždėjo:
„Ačiū. Tu išgelbėjai mane.“
„Nieko ypatingo, – nusišypsojo jis. – Bet aš tikėjausi bent vakarienės mainais už paltą.“
„O aš galvojau – bent jau vestuvių, – atsakė Kotryna.“
Po pusės metų tame pačiame name, kur Zeta Arvydaitė šventė jubiliejų, vėl susirinko giminės – dabar jau į Kotrynos ir Romualdo vestuves.
Ir tik viena šypsojosi ypatingu žinojimu akyse – Zeta Arvydaitė.
„Ką aš tau sakiau, Kotrynele? – pašnibždėjo ji anūkei. – Laimė ir baloje atsiras…“
