Po pietų Gabija užsimerkė ant sofos ir griebė knygą. Vos įsijungė į romano herojės nuotųkas, į kambarį įbėgo mama, rankoje laikydama vibruojantą telefoną. Ekrane šypsojosi Rūta Didžiulytė.
Gabija nemaloniai atidėjo knygą ir atsiliepė, išreikšmingai žvelgdama į mamą. Ši pagaliau suprato, kad trukdo, ir išėjo. Gabija net neabejojo, kad mama dabar stovi prie durų ir klausosi.
Penkias minutes jie su drauge plepėjo apie nieką. Tada Rūta pasakė, kad kviečia ją į gimtadienį, šventė šeštadienį vasarnamyje.
“Jis tau buvo prieš mėnesį. Ar ne?” – nustebo Gabija.
“Koks skirtumas? Aš mielai švenčiau kiekvieną dieną. Tai tik proga susitikti.”
“Kodėl negalima tiesiog susitikti be progos?” – paklausė Gabija.
“Ne, turi būti intriga, laukimas. Atvažiuoja mano Domo draugas iš Vokietijos. Jis nežino, kada mano gimtadienis. Galbūt atsisiktų susitikti be rimtesnės priežasties, bet gimtadienis – jau rimtai. Rasa, mano draugė, atsimeni ją? Ji vos nenulėkė iš džiaugsmo, kai sužinojo, kad jis atvažiuoja. Jis kažkoks režisierius ar panašiai, svarbu, kad susijęs su kinu. O Rasa labai nori filmuotis. Kabinėjasi kaip šlapias lapas, atokvėpio neduoda. Jau įkyru tapo.”
“Na, tada aišku. O aš kam tau reikalinga?”
“Kaip tai? Gimtadienis gi.” – Rūta imdavo nervintis dėl draugės neužuominos.
“Masėms?” – pagaliau suprato Gabija. – “O kodėl vasarnamyje? Dar sniegas nėra nutirpęs.”
“Nebūk kvaila, Gabė. Kad nepabėgtų,” – nusižvengė savimi patenkinta Rūta. – “Tai važiuosi? Pasilinksminsim, keptuvėje sumuštinių pakepsim. Ten dar eglė stovi. Po Kalėdų nepataikėm nuvažiuot. Ir sniego prisnigo, vargu ar nusivažiuotume. Na, prašau, dėl manęs,” – tarė Rūta, ir Gabija matė joje įžeistai išsikišusią lūpą.
“Gerai,” – atsiduso Gabija.
Ji sutiko, nes iki šeštadienio liko keturios dienos – per tiek laiko gali nutikt bet kas. Pavyzdžiui, ji ar Rūta susirgs, ar kas nors įvyks, ir kelionė atšoks.
Gabija padėjo telefoną, į kambarį iškart įėjo mama.
“Kur ji tave kvietė?”
“Mam, tu gi girdėjai,” – nusišypsojo Gabija.
Mama nesijautė sutrikusi.
“Tai ir važiuok. O tai visą laiką namie sėdi. Netrukus keturiasdešimt, o tu dar neištekėjusi. Aš anūkų nesulauksiu.”
“Mam, jaunikiai nėra pirmavės, ant jūros kranto neauga,” – pajuokavo Gabija. – “Man dar trisdešimt dveji, visi aštuoni metai iki keturiasdešimt. O vaikai turi gimti iš meilės, o ne todėl, kad tau anūkų norisi…”
Mama susikabino lūpas, nusvėrė ranką ir išėjo, bet po sekundės sugrįžo ir vėl atsistojo prieš Gabiją.
“Visą dieną skaitai. Gyveni svetimomis gyvenimais, o tavo paties praeina pro šalį. Knygos neišleis už vyro. Laikas bėga…”
“Tu gi girdėjai, važiuosiu. Parsivešiu tau anūkų iš ten,” – vėl pajuokavo Gabija.
Mama įsižeidusi pakratė galva.
“Atsiprašau, mam.” – Gabija pašoko nuo sofos ir apkabino ją.
Penktadienį vėl paskambino Rūta, priminė apie kelionę, pasakė, kad reikia apsirengti gražiai, kad nepasirodytų nuskurdinę prieš užsienietį, kad su vyru lauks prie jos namų septintą valandą.
“Kodėl taip anksti?” – suirzino Gabija.
“Kelias, reikia vasarnamį atitVasarnamyje jau laukė šildoma svetainė ir kvapnus keptų sumuštinių kvapas, o Gabija staiga suprato, kad šis pavasarinis gimtadienis gali pasikeisti visam gyvenimui, kai pro duris įžengė tas pats užsienietis su nuoširdžia šypsena ir ryškiai mėlynomis akimis.
