Svočia verkė iš širdies gylio pati vestuvių šventėje. Ir tik ji viena žinojo, kodėl.
Minia svečių linksmai šūkavo „Karti!“, plojo, taurese putojo šampanas, o jaunikis droviai bučiavo nuotaką į skruostą. Tada, tarsi pagal scenarijų, jie užsitraukė nuotakos skraiste ir suvaidino aistringą bučinį – priverstą, nerangų, beveik teatrinį. Aš visa tai mačiau. Tarp jų nebuvo tos kibirkštės, kuri kuria tikrą artumą. Jie kikeno, tyliai šnibždėjo – lyg vaidintų svetimas vestuves.
Mano artima draugė Dalia ištekino savo vienintelę dukrą – Gabiją. Ji nervinosi, nerimavo, kas dvi minutes trindė delnus į suknelę. Kai svečiai susėdo, ji, susiraukusi, patraukė manęs už rankos:
„Pažiūrėk, kaip elgiasi uošvė. Tarsi ne sūnaus vestuvės, o laidotuvės.“
Apsidairiau. Anksčiau jaunikio motinos nebuvau matęs, net nežinojau, kuri iš svečių ji. Tik kai Dalia parodė į moterį pilkoje suknelėje su sidabriniais įrašais, supratau – kalba eina apie ją. Ji tikrai sėdėjo kampe prie tolimo staliuko, tamsiu veidu, lyg ką tik būtų išdavę. Palenkusi galvą, šluostėsi ašaras nosine. Jos lūpos drebėjo, o kiekviename įkvėpime buvo tiek skausmo, kad net man užgriuvo širdį.
„Gal blogai jaučiasi?“ – numaniau, stengdamasi būti taktiška.
„Kokia ten liga!“ – nupylė Dalia. „Ji dėl savo buto nerimauja! Bijosi, kad dabar marti su vaiku į ją „įsikibs“. Sūnui liko triskambaris iš močiutės, o dabar ji mano, kad mano Gabija įsikibs į jį kaip erelis.“
„Na, tu jau sugalvoji. Dar nesusituokė, o tu jau metrus dalini,“ – pajuokavau, bet įtampa neišsklido.
Nevolė toliau stebėjau tą moterį. Kol svečiai valgė, juokėsi, sveikino – ji nelietė nei salotų, nei šampano. Nežvelgė į viršų. Net į savo sūnų, kuris tą vakarą turėjo būti jos visatos centras, nežiūrėjo.
Kai salėje vėl suskambo „Karti!“, uošvė stačiai atsisuko į langą, suspraudė dantis taip stipriai, kad lūpos baltos. Nepajėgiau neišsilaikyti ir tyliai priėjau prie jos.
„Atsiprašau, jūs… atrodo, labai nuliūdus. Viskas gerai?“
Moteris pažvelgė į mane. Jos akyse blizgėjo ašaros, bet ne silpnumo – o skausmo, tikro, išgyto.
„Aš negaliu apsimesti,“ – sušnibždėjo ji. „Atsiprašau, bet visa tai – spektaklis. Mano sūnus… jis nemylis tos merginos. Gabija gera, šviesi. Ji laiminga, nematys akivaizdaus. O jis… jis vedė iš pykčio buvusiai.“
Apstulbau. To nesitikėjau.
„Negali būti… Ar tikri?“
„Jis pats man pasakė. Norėjo parodyti buvusiai, kaip jis „laimingas“. Aš jį įkalbinėjau, rėkiau, prašiau to nedaryti. O jis – užsispyręs. Galvoja, kad skausmą galima numalšinti, sukeliant jį kitiems. O aš žiūriu į tą merginą – jos akys dega, ji visa širdimi tiki meile. O jis… jis keršija. Ir man nuo to šlykštu.“
„O gal viskas pasikeis? Žmonės juk pripranta, jausmai gimsta…“
„Norėčiau tuo tikėti…“ – liūdnai tarė ji, „bet sąžinė neleidžia. Man jos gaila. Labai gaila. O sūnus… Sūnus tapo svetimas.“
Grįžau prie savo staliuko tylomis. Daliai nieko nesakiau. Bet po poros dienų ji pati man paskambino.
„Gabija grįžo. Daiktus susirinko, nieko neaiškina. Jokio verksmo, jokio šauksmo – tyli kaip žuvėdra. Nesuprantu, kas nutiko. Viskas buvo taip gerai!“
„Lauk, aš atvažiuosiu,“ – trumpai pasakiau ir padėjau ragelį.
Važiavau pas ją, suspaususi vairą iki baltų kniolelių. Man buvo nepakeliamai skaudu dėl Gabijos. Bet dar labiau – dėl tos uošvės. Dėl moters, kuri suprato, kad jos sūnus griauna svetimą gyvenimą, ir nieko negalėjo padaryti. Dalia ir Gabija, anksčiau ar vėliau, užmirš. Persilauš. Sutiks kitus, išmoks vėl tikėti.
O ji… Ji prisimins visada. Dieną, kai jos sūnus žaidė jausmais kaip kauke. Dieną, kai jis vedė – ne iš meilės, o iš keršto. Ir dieną, kai ji viena iš visų neplojo. Nes negalėjo. Nes žinojo tiesą.
