„Jei neleisi mano mamai gyventi su mumis — išsiskirsime“: ir jis išsiskyrė…
Vyras, kuris tau prisiekia meilę ir ištikimybę, gali vienu akimirksniu pavirsti svetimu. Ypač tada, kai tu stovi prieš pasirinkimą — išsaugoti šeimą ar išgelbėti save nuo visiško sunaikinimo. Aš tai išgyvenau.
Kai vedžiau su Tomasu, neturėjome savo buto. Gyvendavome su jo tėvais. Dviejų kambarių butas – ankšta, bet pakentama. Iki tol, kol jo pamotė nesužinojo, jog tėvas grįžęs namo užtiko jo žmoną – jaičio meilužiu. Jaunesniu, užgaidesniu, besigėdinančiu „gyvenimo gelbėtojo“ apsireiškimu. Jis jai šnibždėjo apie naujus horizontus ir „aukso kalnus“. Bet uždėjo sąlygą:
„Parduok butą. Persikelsim į kitą miestą. Ten pradėsime naują gyvenimą.“
Bandėme ją atmušti, Agnė:
„Jis jus apgaus. Liksite be stogo virš galvos.“
Bet ji tik nosį susiraukė:
„Jūs tiesiog pavydite mano laimei. Nesikiškite.“
Po savaitės mes su kūdikiu likome gatvėje. Butas parduotas, mus išmetė. Vyras dirbo dviem darbais, o aš, dekretinėje, naktimis rašiau kursinius už pinigus. Vos ištempdavome nuomą, bet kovėmės – dėl ateities.
Planavome imti paskolą, bet staiga likimas nusišypsojo: mirė mano tetulė, vieniša, be vaikų. Testamente – man butas Klaipėdoje. Erdvus, šviesus, su langais į kiemą. Už pinigus, kuriuos taupėme pirmajam įnašui, padarėme remontą. Ilgai laukus galiausiai atsikvėpiau.
Ta ramybė truko neilgai.
Vieną vakarą, kai, išplovusi indus, ruošiausi prie tv, į duris pabeldė. Už jų stovėjo Agnė. Veidas apsiniaukęs nuo ašarų, akys – lyg sumuštos šunies.
„Dukrelė… sūnau… jis mane išmetė… Visa, ką turėjau, dingo. Liko tik krepšys. Padėkite…“
Su Tomasu apsidairėme. Mačiau, kaip jo veidas apsileido. Jis pagriebė motiną už pečių, pasodino prie stalo, užpylė arbatos. O aš stovėjau nejutdama nieko – tik kvailą, zvimbančią skausmą. Juk įspėjome ją, maldavome nekvailioti. O ji ne tik neklausė – ji išmetė mus su kūdikiu, kai dar buvo gerai.
Tomas pažiūrėjo į mane:
„Ji viena neišsivers. Negalime jos palikti. Ji mano mama.“
Suspaudžiau lūpas:
„Ji mus išmetė kaip šiukšles. O dabar tu siūlai ją čia įsikelti? Į šį butą? Kur mes tik pradėjome kvėpuoti?“
Agnė ne tylėjo:
„Sūnau, negaliu gyventi gatvėje… Padėk… Supratau, daugiau taip nedarysiu…“
Ir tada jis ištarė žodžius, kurie mane perpjovė:
„Jei neleisi mamai čia gyventi – išsiskirsime.“
Pajutau, lyg apakčiau. Viskas uždunka. Širdis nukrito. Bet išlikau rami. Sakoma, prieš mirtį sielos tyliai nutyla.
„Gerai,“ atsakiau. „Tai tavo pasirinkimas. Tik palik raktus. Čia gyvens tik tie, kurie mane gerbia.“
Po savaitės jis padavė prašymą išsiskirti.
Išėjo. Su mama. Į nuomojamą butą. O aš likau viena – su vaiku ir sudaužyta širdimi. Bet nesigailiu. Nes neįsileidau į savo namus moters, kuri išdavė, ir neleidau vyrui diktuoti, su kuo turiu dalintis stogu.
Meilė neturėtų dėti sąlygų. Ypač tokių.
Dabar žinau: giminystė – ne kraujas. Tai – pagarba. Tai – ribos. Tai – pasirinkimai, kuriuos žmonės daro, kai pasidaro sunku. Tomas pasirinko savo. Aš – savo.
