Ji išsiskyrė su vyru, o jos anyta reikalauja pinigų, kad galėtų jį paremti

Uncategorized

Author Vytautas KavaliauskasReading 3 min

Aš ir Marius Petrauskas susituokėme šiek tiek daugiau nei prieš dešimt metų. Tuo metu buvome apie trisdešimtmetiai: jis dirbo didelio įmonės direktoriaus pareigose, aš gražybės salone kaip stilistokirpėja. Turėjome du vaikelius, aš patekau išeitinės leidimo laikotarpiui, po kurio visiškai nustojau dirbti. Pinigų nebuvo trūkumo, nes Marijo atlyginimas buvo solidus.

Marius tikras karjeros žmogus, dažnai būdavo išvykęs iš namų ir laisvalaikį leido su savo motina. Mano uošvienė Viltė, talentinga aktorė, moka puikiai vaidinti ligas ir neramumus, kad pagautų sūnaus dėmesį. Ir tikrai jaudavo šį vaidmenį nešdama jam svarbiausį vaidmenį kad mes, jo žmonos, visada jam padėtume.

Vieną šeimos šventę Viltė sušuko mane ir šnabždėjo:
Marius priklauso tik man, o ne tau. Man svarbiausia, kad aš esu jo šeima! Tu, kaip mama, turi jausti mano poreikius. Ir nežiūrint į ką, visada turi būti šalia, kai sutuoktinį padedati!

Šios žodžiai liko įstrigę galvoje. Kitą rytą paprašiau Marijo išaiškinti, kodėl jo motina taip elgiasi, o jis bandė paaiškinti tai kaip prablušęs juokelis.

Bet kaip sakoma, net geriausi dalykai galų gale baigiasi. Praėjusią vasarą Marius neteko darbo, ir jis pasuko prie alkoholio, bandydamas išvalyti liūdesį. Aš vėl įsidarbinau grožio salone.

Nepraradau vilties, kad vieną dieną jis sugrįš į save ir vėl taps tas patikimas vyras. Tačiau realybė nebuvo tokia švelni viskas tik darėsi blogiau. Pateikiau skyrybų, o Marius persikėlė į mano motinos butą Kaune.

Gavau atšaukimą: mažiau žmonių, kuriuos reikėjo maitinti. O po mėnesio Viltė paskambino:
Ar pamiršei, ką aš tau visada sakau? Visada turi padėti savo sutuoktiniui! Mano pensija nesugeba patenkinti visų poreikių, tad prašau, kad kas mėnesį siųstum eurų, kad padėtum Marijui!

Tokios šaudimosi įkyrumas nebuvo manęs lauktas! Aš atsakiau, kad kreipsiuosi dėl alimentų, nes tai tėvo pareiga aprūpinti vaikus.

Ji atsakė, kad aš esu tas, kuris savo sūnų nuvesti į šį nusiminimo lygį.

Jaučiuosi nerimanti dėl jos žodžių ir nutraukiau skambutį. O smagiausia iš viso aš vis dar myliu savo buvusį vyrą, bet nebežinau, kaip su juo turėčiau gyventi.

Pensininkė papasakojo, kad paskutinį kartą sūnų matė daugiau nei prieš šešerius metus – Kada paskutinį kartą bendravote su sūnumi? – paklausiau savo kaimynės… Ir tuo momentu mano širdis sudužo. – Buvo praėję šešeri metai, kai pastarąjį kartą jį mačiau. Kai jis išsikraustė su žmona, pradžioje dar paskambindavo, bet paskui prarado ryšį. Kartą jo gimtadienio proga nupirkau tortą, nuėjau aplankyti ir… toje vietoje nuleido akis bei pravirko. – O kas nutiko tada? – Mano marti atidarė duris ir pasakė, kad nesu pageidaujama jų namuose. Mano sūnus nieko nepasakė, tiesiog pasižiūrėjo į mane, tarsi aš bučiau dėl kažko kalta, ir nusuko akis. Tai buvo paskutinis kartas, kai jį mačiau. – Vėliau dar paskambino? – Negalėjau patikėti tuo, ką girdėjau. – Kartą paskambinau, kai nusprendžiau parduoti trijų kambarių butą ir nusipirkti mažesnį. Aišku, dalį pinigų jam daviau. Atėjo, pasirašė dokumentus, paėmė pinigus ir daugiau niekada nepaskambino. – Ar labai jaučiatės vieniša, ar jau susitaikėte su mintimi būti vienai? – paklausiau senolės. – Man viskas gerai! Kai buvau labai jauna, likau viena su sūnumi – vyras mane paliko dėl kitos. Sūnų auginau viena. Mano sūnus užaugo su meile ir rūpesčiu. Paskui pasakė, kad nori nuomotis savo butą. Iš pradžių džiaugiausi, nes maniau, kad jis suaugo ir rūpinasi savarankišku gyvenimu. Bet pasirodė, kad viskas dėl jo merginos. Ji norėjo gyventi atskirai, kad niekas netrukdytų jų linksmybėms. Tada pastojo. – Ar tikrai apie tai kalbate taip ramiai? Nejau nepasiilgote sūnaus senatvėje? – nustebau. – Pripratau prie to. Man patinka gyventi naujame name. Aš turiu pinigų, kurių užtenka viskam, ko man reikia. Kiekvieną rytą pabundu, užkaitinu arbatinuką ir išeinu į balkoną atsigerti arbatos. Tokiomis akimirkomis mėgstu žvalgytis į bundačią miestą. Jaunystėje vis svajojau apie gerą miegą, nes dirbau dvejose pamainose, ir troškau senatvėje būti apsupta artimųjų, bet, matyt, likimas skyrė vienatvę. – Kodėl neįsigyjate augintinio? Dviese visada linksmiau! – Žinai, vaikeli, net katės palieka savo šeimininkus, o šuns neimu, nes nežinau, ar pabusiu kitą rytą. Negaliu prisiimti atsakomybės už tą, kurio negalėsiu apsaugoti. Kartą jau padariau didelę klaidą… Moteris stengėsi laikytis kiek galėjo, bet galiausiai nebeištvėrė ir pravirko…

010

Reikėjo įspėti iš anksto – nieko neparuošiau! Ar žinote, kiek kainuoja priimti svečius?! – šaukė anyta Aš esu marčia: paprasta, dirbanti, be karūnos ant galvos. Mes su vyru gyvename nuosavame bute Vilniuje, kurį patys tempiame – paskola, komunaliniai, darbas nuo ryto iki vakaro. Anyta gyvena kaime, ten ir vyro sesuo. Ir viskas būtų gerai, jei jos nebūtų nusprendusios, kad mūsų butas – savaitgalio kurortas. Iš pradžių skambėjo mielai: – Užsuksim pas jus šeštadienį. – Tik trumpam. – Mes juk giminės. Taip, „trumpam“ – su nakvyne; „užsuksim“ – su maišais, tuščiais puodais ir akimis, laukiančiomis vaišių. Kiekvieną savaitgalį tas pats: po darbo lakstau po parduotuves, gaminu, plaunu, serviruoju stalą, šypsausi, o po to iki vėlumos plaunu indus ir tvarkau. Valentina Ivanovna sėdi ir komentuoja: – Kodėl salotoje nėra kukurūzų? – Man patinka tirštesnis barščiai. – Pas mus kaime taip nedaro. O vyro sesuo prideda: – Oi, kaip pavargau po kelionės. – O deserto nėra? Ir nė karto: „Ačiū“, „Gal padėti?“ Vieną kartą neištvėriau ir sakau vyrui: – Aš ne tarnaitė ir nenoriu kiekvieną savaitgalį aptarnauti tavo šeimą. – Gal tikrai reikia ką nors keisti. Ir tada man kilo idėja. Kitą kartą anyta skambina: – Mes šeštadienį pas jus. – O mes turime planų savaitgaliui, – ramiai atsakau. – Kokie dar planai? – Savi. Ir žinote ką? Mes tikrai išvažiavome, tik ne „į planus“, o pas Valentiną Ivanovną. Šeštadienio rytą su vyru stovime jos kieme. Anyta atidaro duris – ir netenka žado. – Tai kas čia? – O mes pas jus į svečius. Tik trumpam. – Reikėjo įspėti iš anksto – nieko neparuošiau! Ar žinote, kiek kainuoja priimti svečius?! Aš žiūriu į ją ir sakau ramiai: – Matote, taip gyvenu kiekvieną savaitgalį. – Tai tu mane nusprendei pamokyti?! Nesisarmat! Triukšmas buvo toks, kad kaimynai suėjo pažiūrėti, ir mes išvažiavome namo. Ir žinote, kas įdomiausia? Nuo tada – jokių vizitų be kvietimo. Nebėra „užsuksim“ ir savaitgalių prie puodų. Kartais, kad tave išgirstų, reikia tiesiog parodyti žmonėms, kaip tai – būti tavo vietoje. Kaip manote, ar gerai pasielgiau? Ką darytumėte tokioje situacijoje?

04

„– Matau, Mikutį, penkeri metai laukimo. Penkeri. Gydytojai sakė – vaikų neturėsime. O čia… – Mikutį, žiūrėk! – sustingau prie vartelių, negalėdama patikėti savo akimis. Vyras sunkiai peržengė slenkstį, pasilenkęs po žuvies kibiru. Liepos rytmečio vėsa persmelkė iki kaulų, bet reginys ant suoliuko privertė pamiršti šalį. – Kas ten? – Mikalojus pastatė kibirą ir priėjo prie manęs. Ant seno suoliuko prie tvoros stovėjo pintas krepšelis. Viduje, įsuktas į išblukusią vystyklelę, gulėjo kūdikis. Jo didelės rudos akys žvelgė tiesiai į mane – be baimės, be smalsumo, tiesiog žiūrėjo. – Dieve mano, – iškvėpė Mikalojus, – iš kur jis atsirado? Atsargiai perbraukiau pirštu per jo tamsius plaukus. Mažylis nekrustelėjo, neverkė – tik sumirksėjo. Mažytėje rankytėje buvo suspaustas lapelis. Atsargiai išskleidžiau pirštukus ir perskaičiau raštelį: „Prašau, padėkite jam. Negaliu. Atsiprašau.“ – Reikia skambinti policijai, – susiraukė Mikalojus, kasydamas pakaušį. – Ir seniūniją informuoti. Bet jau laikiau mažylį ant rankų, glaudžiau prie savęs. Nuo jo sklido kelio dulkės ir neplautų plaukų kvapas. Kombinezonas buvo aptrauktas, bet švarus. – Ona, – su nerimu pažvelgė į mane Mikutis, – negalime tiesiog pasiimti. – Galime, – sutikau jo žvilgsnį. – Mikutį, penkerius metus laukėme. Penkerius. Gydytojai sakė – nebus vaikų. O čia… – Bet juk įstatymai, dokumentai… Tėvai gali atsirasti, – paprieštaravo jis. Papurčiau galvą: Neatsiras. Jaučiu, kad ne. Bernužėlis staiga plačiai man nusišypsojo, lyg suprastų mūsų pokalbį. Ir to užteko. Per pažįstamus sutvarkėme globos dokumentus. 1993-ieji buvo nelengvi. Po savaitės pastebėjome keistus dalykus. Mažylis, kurį pavadinau Ilju, nereagavo į garsus. Iš pradžių manėme, kad tiesiog svajoklis, įsijautęs. Bet kai kaimyno traktorius užriaumojo pro langus, o Ilja net nekrustelėjo, širdis suspaudė. – Mikutį, jis negirdi, – sumurmėjau vakare, paguldžiusi vaiką į seną lopšį, paveldėtą iš giminaičio. Vyras ilgai žiūrėjo į pečiaus liepsną, paskui atsiduso: Važiuosim pas gydytoją į Užupį. Pas Nikolajų Petrovą. Gydytojas apžiūrėjo Iljų ir išskėtė rankas: Įgimta kurtumas, visiška. Operacija neįmanoma – ne tas atvejis. Verkiau visą kelionę namo. Mikalojus tylėjo, laike vairą taip stipriai, kad pirštų sąnariai pabalo. Vakare, kai Ilja užmigo, išsitraukė butelį. – Mikutį, gal nereikia… – Ne, – įpylė pusę stiklinės ir išgėrė vienu ypu. – Neatiduosim. – Ko? – Jo. Niekur neatiduosim, – tvirtai tarė. – Išgyvensim patys. – Bet kaip? Kaip mokyti jį? Kaip… Mikalojus nutraukė mane gestu: – Jei reikės – tu išmoksi. Juk esi mokytoja. Kažką sugalvosi. Tą naktį neužmigau. Gulėjau, spoksodama į lubas ir galvodama: „Kaip mokyti vaiką, kuris negirdi? Kaip duoti jam viską, ko reikia?“ Auštant atėjo suvokimas: jis turi akis, rankas, širdį. Reiškia, turi viską, ko reikia. Kitą dieną paėmiau sąsiuvinį ir pradėjau rašyti planą. Ieškojau literatūros, bandžiau sugalvoti, kaip mokyti be garsų. Nuo tos akimirkos mūsų gyvenimas pasikeitė visam laikui. Rudenį Iljai sukako dešimt. Jis sėdėjo prie lango ir piešė saulėgrąžas. Jo albume jos buvo ne šiaip gėlės – jos šoko, sukosi savu ypatingu šokiu. – Mikutį, pažiūrėk, – paliečiau vyrą, įėjusį į kambarį. – Vėl geltona. Šiandien jis laimingas. Per tuos metus su Ilja išmokome viens kitą suprasti. Pirmiausia išmokau daktile – pirštų abėcėlę, paskui gestų kalbą. Mikalojus mokėsi lėčiau, tačiau svarbiausi žodžiai – „sūnus“, „myliu“, „didžiuojuosi“ – jau seniai pažinojo. Mokyklos tokiems vaikams nebuvo, mokiau pati. Skaityti išmoko greitai: abėcėlė, skiemenys, žodžiai. O skaičiuoti dar greičiau. Bet svarbiausia – jis piešė. Nuolat ant visko, kas papuldavo po ranka. Iš pradžių pirštu ant aprasojusio stiklo. Tada ant lentos, kurią Mikalojus specialiai jam sukonstravo. Vėliau – dažais ant popieriaus ir drobės. Dažus užsakydavau iš miesto paštu, taupydama sau, kad tik vaikui būtų geri reikmenys. – Vėl tavo nebylys kažką ten brūkšteli? – šaipėsi kaimynas Simas, žvilgtelėjęs pro tvorą. – Koks iš jo naudingumas? Mikalojus pakėlė galvą nuo lysvės: – O tu, Sima, ką naudingo nuveiki? Be liežuvio barškinimo? Su kaimynais buvo sunku. Jie mūsų nesuprato. Skriaudė Ilją, šaukė pravardėmis. Ypač – vaikai. Kartą grįžo namo su įplėšta marškinėlia ir žyme ant skruosto. Tyliai parodė, kas padarė – Kolia, seniūno sūnus. Verkiau, slaugydama žaizdą. Ilja rankytėmis nušluostė mano ašaras ir šypsojosi: tipo, neverk, viskas gerai. Vakare Mikalojus išėjo. Grįžo vėlai, nieko nesakė, bet po akimi buvo mėlynė. Po to niekas Iljos nebebeskriaudė. Į paauglystę piešiniai pasikeitė. Atsirado savas stilius – neįprastas, tarsi iš kito pasaulio. Jis piešė pasaulį be garsų, bet tuose darbuose buvo tokia gelmė, kad užgniauždavo kvapą. Visos namų sienos buvo nukabintos jo paveikslais. Kartą iš rajono atvyko komisija pažiūrėti, kaip vyksta namų mokymas. Vyresnė moteris su griežtu veidu įėjo, pamatė paveikslus ir sustingo. – Kas tai piešė? – paklausė ji pašnibždomis. – Mano sūnus, – su pasididžiavimu atsakiau. – Reikia parodyti tai specialistams, – nusiėmė akinius. – Jūsų berniukas… jis turi tikrą talentą. Bet bijojome. Pasaulis už kaimo atrodė didžiulis ir pavojingas Iljai. Kaip jis ten jausis be mūsų, be įprastų gestų ir ženklų? – Važiuosim, – primygtinai rinkau jo daiktus. – Menininkų mugė rajone. Turi parodyti savo darbus. Iljai jau septyniolika. Aukštas, liesas, ilgais pirštais ir įdėmiu žvilgsniu, kuris fiksuoja viską. Nenoriai linktelėjo – ginčytis su manimi buvo beprasmiška. Mugėje jo darbus pakabino tolimiausiame kampelyje. Penki nedideli paveikslai – laukai, paukščiai, rankos, laikančios saulę. Žmonės praeidavo pro šalį, žvilgteldavo, bet nesustodavo. Ir staiga pasirodė ji – žila moteris tiesia nugara ir aštriu žvilgsniu. Ilgai stovėjo prie paveikslų, nekrustelėdama. Galiausiai staiga atsisuko į mane: – Tai jūsų darbai? – Mano sūnaus, – parodžiau į Ilją, stovintį šalia, sukryžiavusį rankas ant krūtinės. – Jis negirdi? – pastebėjo, kad kalbamės gestais. – Taip, nuo gimimo. Ji linktelėjo: – Esu Viltė Sergėjienė, iš menų galerijos Vilniuje. Šis paveikslas… – moteris sulaikė kvėpavimą, žiūrėdama į mažiausią paveikslą su saulėlydžiu virš laukų. – Jame yra tai, ko daugelis menininkų ieško metų metus. Noriu jį įsigyti. Ilja sustingo, žiūrėdamas į mano veidą, kai gestais jam perteikiau moters žodžius. Jo pirštai sudrebėjo, o akyse sužibėjo nepasitikėjimas. – Tikrai neketinate parduoti? – moters balsas perėjo į profesionalės atkaklumą, kuri žino meno vertę. – Mes niekada… – užstrigau, pajutusi, kaip suskambo kraujas. – Suprantate, nesvarstėme apie pardavimą. Tai tiesiog jo siela ant drobės. Ji ištraukė odinę piniginę ir, nesiderėjusi, suskaičiavo sumą – už tiek Mikalojus dirbo pusę metų stalių dirbtuvėje. Po savaitės ji grįžo dar kartą. Įsigijo antrą paveikslą – tą, kur rankos laiko ryto saulę. Vidurį rudens paštininkas atnešė voką. „Jūsų sūnaus darbuose – reta nuoširdumas. Gilumos supratimas be žodžių. Būtent tai dabar ieško tikrieji meno vertintojai.“ Sostinė pasitiko pilkomis gatvėmis ir šaltais žvilgsniais. Galerija pasirodė kukli patalpa senoje troboje miesto pakraštyje. Bet kasdien ateidavo žmonių su įdėmiais žvilgsniais. Jie stebėjo paveikslus, aptarė kompoziciją, spalvų pasirinkimą. Ilja stovėjo atokiau, stebėdamas lūpų judesius, gestus. Nors žodžių negirdėjo, veido išraiškos kalbėjo pačios: vyksta kažkas ypatingo. Vėliau atėjo stipendijos, stažuotės, straipsniai žurnaluose. Jį praminė „Tylos dailininku“. Jo darbai – it nebylūs sielos šauksmai – paliesdavo kiekvieną žiūrovą. Praėjo treji metai. Mikalojus nesulaikė ašarų, išlydėdamas sūnų į asmeninę parodą. Stengiausi laikytis, bet viduje viskas drebėjo. Mūsų berniukas jau suaugęs. Be mūsų. Bet grįžo. Vieną saulėtą dieną pasirodė prie namų su glėbiu lauko gėlių. Apkabino mus ir, paėmęs už rankų, vedė per visą kaimą prieš smalsius žvilgsnius link tolimo lauko. Ten stovėjo namas. Naujas, baltas, su balkonu ir milžiniškais langais. Kaimas seniai mąstė, kas tas paslaptingas turtuolis, čia statantis, bet šeimininko niekas nežinojo. – Kas tai? – sumurmėjau, netikėdama. Ilja šyptelėjo ir ištraukė raktus. Viduje laukė erdvūs kambariai, dirbtuvė, knygų lentynos, nauji baldai. – Sūnau, – Mikalojus nustebęs dairėsi, – čia… tavo namai? Ilja pakraipė galvą ir gestais parodė: „Mūsų. Jūsų ir mano.“ Tada išvedė į kiemą, kur ant namo sienos švietė milžiniškas paveikslas: krepšelis prie vartelių, moteris su švytinčiu veidu, laikanti vaiką, ir gestais užrašas: „Ačiū, mama“. Sustingau, negalėjau pajudėti. Ašaros bėgo per žandus, bet nesišluosčiau. Visada susivaldantis Mikalojus staiga žengė pirmyn ir stipriai apkabino sūnų, kad šis vos kvėpuoti galėjo. Ilja atsakė tuo pačiu, paskui ištiesė ranką man. Ir taip stovėjome trise, lauko vidury prie naujo namo. Dabar Iljos paveikslai puošia žymiausias pasaulio galerijas. Jis atidarė mokyklą kurtiems vaikams apskrities centre ir remia pagalbos programas. Kaimas didžiuojasi – mūsų Ilja, kuris girdi širdimi. O mes su Mikalojumi gyvename tame pačiame baltame name. Kiekvieną rytą išeinu į verandą su arbatos puodeliu ir žiūriu į paveikslą ant sienos. Kartais susimąstau – kas būtų, jei tą liepos rytą nebūčiau išėjusi? Jei nebūčiau jo pamačiusi? Jei būčiau išsigandusi? Dabar Ilja gyvena mieste, dideliame bute, bet kas savaitgalį grįžta namo. Apkabina mane ir visi pamąstymai išnyksta. Jis niekada neišgirs mano balso. Bet žino kiekvieną žodį. Jis neišgirs muzikos, bet kuria savąją – iš dažų ir linijų. Ir žvelgdama į jo laimingą šypseną suprantu – svarbiausios akimirkos gyvenime nutinka visiškoje tyloje. Spauskite „patinka“ ir palikite savo mintis komentaruose!

016

Add a comment

Ji išsiskyrė su vyru, o jos anyta reikalauja pinigų, kad galėtų jį paremti