Vardu Gabija, ir turiu istoriją, su kuria negaliu susitvarkyti jau daug metų. Galbūt jei ją išsakysiu, man pasijus lengviau.
Mano šeima niekada nebuvo tobulių santykių pavyzdys. Gyvenome Šiauliuose, o nuo mažens regėjau, kaip tarp suaugusiųjų traukiasi įžeidimų, paskalų, alkoholizmo ir žeminimo grandinė. Mama turi seserį – Dalią. Ji turi sūnų, mano pusseserį Dovydą, kuris vedė merginą, ne patikimiausią, švelniai tariant. Išdavystės buvo įprastos, barniai – triukšmingi, skyrybos – trumpalaikės, nes vėl susijungdavo tarsi pabėgę iš priklausomybės. Gimė du vaikai, bet meilės nepridėjo. O teta Dalia sunkiai kenčia nuo alkoholio priklausomybės, jau seniai neįsitvirtina jokiam darbe. Nuolatiniai užguliai, atleidimai – visa giminė jau šaukštą į sieną pakabino.
Kartą Dovydo žmonai atsirado rimtos inkstų problemos. Kartą su mama atvažiavome aplankyti močiutės – Aldonos Kazimierienės. Ji mums papasakojo apie tą moterį ir jos ligą. Mama staigiai sureagavo: „Na, reikėtų galvą naudoti, o ne tai, kas žemiau juosmens.“ Mes abi tiesiog gūžtelėjome pečiais ir greičiausiai būtome pamiršusios. Bet močiutė – tiesmukė, paėmė ir pažodžiui perdavė visą pokalbį tos sergančios. Ir prasidėjo…
Skandalas užplūdo visą gatvę. Teta, girtuoklėjanti iki neatmenos, įsikibo į mamą, gindama savo snaurę taip, lyg tai būtų jos paties dukra. Mes net neįsivėlėm į ginčą, tiesiog išėjome. Tačiau skaudžiausia įvyko vėliau – močiutė stojo į Dalios ir jos šeimos pusę. Mus su mama ji nustojo kviesti, nustojo skambinti. Mes lyg ir nustojome egzistuoti. O jeigu mama dar bandė kažkaip bendrauti, tai aš – ne. Tą akimirką nusprendžiau sau: nenoriu turėti nieko bendro nei su ta girtuoklių gimine, nei su tais, kurie gali taip lengvai ištrinti tave iš savo gyvenimo.
Prabėgo aštuoni metai. Močiutei greit bus aštuoniasdešimt. Neseniai ji paskambino mamai ir su ašaromis prašė atleisti. Mama, žinoma, atleido – gi tai jos motina. Ji švelnios širdies, visada tokia buvo. Bet aš… aš negaliu.
Dabar auga mano mažytė dukrelė. Mano džiaugsmas, mano saulutė. Mama papasakojo apie ją močiutei, ir ši drebančiu balsu pradėjo prašyti bent nuotraukos. Sakė, kad taip svajoja pamatyti savo proanūkė, kad kiekvieną naktį meldžiasi, kad Dievas duotų jai galimybę pažvelgti į mažylę nors viena akimi. Bet aš neleidau. Kategoristiškai.
Ne todėl, kad keršiu, ne. Bet todėl, kad mano širdyje vis dar glūdi užuojauta. Todėl, kad vis dar skaudu prisiminti, kaip mus išdavė, kaip mano mama verkė nesuprasdama, už ką nusipelnė tokio elgesio. Todėl, kad močiutė tada man parodė: giminystė – ne visada meilė, kartais tai pasirinkimas. Ir ji pasirinko ne mus.
Nežinau, ar esu teisi. Mama sako: „Nelaikyk piktų jausmų, Gabij, ji jau senute, varginga, nori tik ramiai iškeliauti.“ Bet viduje viskas sukyla prieš. Nežinau, ar dar bus šansas, gal rytoj bus per vėlu, bet aš nesiruošiu.
Pasakykite… ar jūs atleistumėte?
