Seniai, kai dar gyvenau su vyru, vieną vakarą jis iš juoko išmetė mano keptus kotletus į šiukšlinę.
— Net šuo tavo kotletų nevalgytų, — juokėsi jis, rodydamas į šunį, kuris apsigręžė nuo pasiūlyto gabalėlio.
Plokštelė su vakariene smarkiai atsitrenkė į plastikinę šiukšlinę. Skardus porceliano atsitrenkimas privertė mane susiraitėti.
Jonas nušluostė rankas brangiu viryklės rankšluosčiu, kurį buvau nupirkusi pagal naujos virtuvės baldų spalvą.
Jis visuomet buvo maniakas detalėms, jei jos liestų jo įvaizdį.
— Gabija, prašiau tavęs. Jokios naminių patiekalų, kai laukiu verslo partnerių. Tai neprestižiška. Kvėpuoja… vargu.
Tą žodį jis ištarė su tokiu šiurpuliu, lyg jis paliktų puvusį skonį burnoje.
Žiūrėjau į jį — į idealiai išlygintą marškinį, į brangų laikrodį, kurio nenuėmė net namie.
Ir pirmą kartą per daugelį metų nejaučiau nei įžeidimo, nei noro save išteisinti. Tik šaltį. Veriantį, kristalinį šaltį.
— Jie atvažiuos per valandą, — tęsė jis, nepastebėdamas mano būsenos. — Užsisakyk steikų iš „Grand Royal“. Ir saloto. Tą, su jūros gėrybėmis. Ir pasitaisyk. Apsirenk mėlyną suknelę.
Jis greitai, vertinamai žvilgtelėjo į mane.
— Ir susisuk kasas. Tokia šukuosena tave pigina.
Aš tyliai linktelėjau. Tik mechaniškas galvos judesys aukštyn-žemyn.
Kol jis kalbėjo telefonu, duodamas nurodymus savo padėjėjui, aš lėtai rinkau sudaužytos lėkštės šukės.
Kiekviena šukė buvo aštrus kaip jo žodžiai. Nesistengiau ginčytis. Kokia prasmė?
Visi mano bandymai „tobulėti dėl jo“ baigdavosi vienodai — pažeminimu.
Mano someljė kursus jis išjuokė, pavadinęs „nuobodžiaujančių namų šeimininkių būreliu“.
Mano bandymai puošti namus — „neskoni“. Mano maistas, į kurį įdėjau ne tik jėgas, bet ir paskutinę vilties švytulį, skrido į šiukšlinę.
— Taip, ir gerą vyną pasiimk, — kalbėjo Jonas į telefoną. — Tik ne tą, kurį Gabija ragavo savo kursuose. Normalų.
Atsikėliau nuo grindų, išmetėl šukes ir pažiūrėjau į savo atspindį tamsioje viryklės ekrano juodoje. Pavargusi moteris užgesusiu žvilgsniu. Moteris, kuri per ilgai stengėsi tapti patogiu interjero papildymu.
Nuėjau į miegamąjį. Bet ne dėl mėlynos suknelės. Atidariau spintą ir išsitraukiau kelionės krepšį.
Jis paskambino po dviejų valandų, kai jau įsikūrusi pigiame viesbutyly miesto pakraštyje. Tyčia nenuvykau pas drauges, kad jis negalėtų manęs greitai surasti.
— Kur tu? — jo balsas buvo ramus, bet tame ramyje slėpėsi grėsmė. Kaip chirurgas žiūri į auglį prieš operaciją. — Svečiai atvyko, o šeimininkės nėra. Negražu.
— Negrįšiu, Jonai.
— Ką reiškia „negrįšiu“? Ar tu įsižeidei dėl kotletų? Gabija, nesielk kaip vaikas. Sugrįžk.
Jis neklausė. Jis įsakė. Tikras, kad jo žodis — įstatymas.
— Ieškosiu skyrybų.
Antroje linijos pusėje užtruko tyla. Girdejau, kaip fonu groja muzika ir žvangia taures. Jo vakarėlis tęsėsi.
— Supratau, — galiausiai pasakė jis su lediniu šypsenėliu. — Nusprendėi parodyti charakterį. Gerai. Pažaisk nepriklausomybę. Pažiūrėsim, kiek tau to užteks. Gal tris dienas?
Jis padėjo ragelį. Jis netikėjo. Jam aš buvau tik daiktas, kuris laikinai sutriko.
Susitikome po savaitės jo ofise. Jis sėdėjo prie ilgo stalo, šalia — išsipūtęs advokatas su kortų šulnio veidu. Aš atėjau viena. Tyčia.
— Na, pavaikščiojai? — Jonas nusišypsojo savo įprasta išdidžia šypsena. — Pasiruošęs tau atleisti. Jei, žinoma, atsiprašysi už šitą cirką.
Tyčia padėjau ant stalo skyrybų prašymą.
Jo šypsena išnyko. Jis linktelėjo advokatui.
— Mano klientas, — švelniu balsu prabilo šis, — pasiruošęs jums padėti. Atsižvelgdamas į jūsų, tarkim, nestabilią emocinę būseną ir pajamų nebuvimą.
Jis pastūmėjo man aplanką.
— Jonas palieka jums jūsų automobilį. Ir ketina mokėti išlaikymą pusę metų. Suma daug nei
