Lietuviškos kultūros adaptuotas ir perpasakotas variantas:
Naujoje, baltais marmurais išklotoje virtuvėje, tobulame bute su panoraminiais langais vienuoliktame aukšte, Lukas ramiai gėrė aromatingą kavą iš brangios puodelio. Ant jo buvo šviežiai išlygintas kostiumas, šukuosena nepriekaištinga, veidas ramus ir pasitikintis. Jis pripratęs prie šio gyvenimo – prestižinio, be problemų, be praeities atgarsio. Staiga – durų skambutis. Jis susiraukė: ne laiku. Padėjo puodelį ant marmurinio stalo ir nerūpestingai nuėjo atidaryti.
– Kas ten?
– Tai aš, sūnau… mama.
Jis sustingęs užtruko. Už slenksčio, suglebusi nuo šalčio, stovėjo moteris sename pūkinuke, galvą aptvėrusi skarelėmis. Rankose – didelė maišytinė: uogienės, lašiniai, medus, stiklainiai, suvynioti į skudurus. Po kelnaitės kraštu matėsi nudilusios veltinės. Jos lūpos drebėjo ne tiek nuo šalčio, kiek nuo nerimo.
– Mama? Kodėl nepaskambinai? – tyliai, per dantis, paklausė jis, staiga apsidairęs, kad neišvystų kaimynų.
– Sūnau, tavo numeris neveikia. Bet aš vis tiek atvažiavau – pas mus nelaimė. Be tavęs neįmanoma…
Jis atsiduso, atsitraukė, įleisdamas motiną į prieškambarį. Pasiėmė ją už alkūnės, greitai įsivedė į butą ir užtrenkė duris. Jo akys bėgo po kambarius – kaip paslėpti?
Lukas jau seniai gyveno Vilniuje. Ėjo į universitetą, baigė su pagyrimu, iškart įsidarbino didelėje įmonėje. Ryšiai, šiek tiek sėkmės ir užsispyrimas padarė savo – karjerą pastatė greitai. Pas tėvus, gyvenusius kaimely netoli Anykščių, beveik nevažinėdavo. Retkarčiais paskambindavo – per Velykas ar Naujuosius metus. Praeitį gėdydamasis slėpė. Ir tikrai tuo negyrėsi.
– Kas atsitiko, mama? – šaltai paklausė jis, kol ji bandė nusiimti pirštines.
– Tavo sūnėnas, Domukas, visiškai išseko. Rimas su Gabija vos susitvarko. Jiems antras kūdikis gimė, Gabija nedirba, o brolis tau tada kiekvieną mėnesį pinigus siųsdavo, kai tu mokiaisi… Sūnau, bent šiek tiek padėk, jiems dabar labai sunku…
Lukas tik norėjo atsakyti, kai vėl paskambėjo durys. Jis staiga atsisuko.
– Sėdėk ramiai! – užšnibždėjo jis, – Nesirodyk. Tik neleisk, kad kas nors tave pamatytų!
Uždarė miegamojo duris, o pats skubėjo į priėmimo. Ant slenksčio stovėjo jo kolega Tomas.
– Klausyk, Lukai, priimantysis sakė, kad tau mama atvažiavo? – susiraukė jis. – Kažkaip nesuprantu, tu gi sakydavai, kad tėvai tragiskai žuvo Meksikoje?
– A! Kaimynė supainiojo. Kažkokia senutė atėjo, ne pagal adresą. Jau sutvarkiau, – pamojavo ranka Lukas ir pridūrė: – Žinai, važiuok iki parduotuvės – Ieva greit atvyks, viršininko dukra. Reikia vakarienės kaip privaloma. Gal kas rimto susidarys.
Jis mirksėtelėjo ir beveik išstūmė Tomą laukan. Grįžęs, žvilgtelėjo link miegamojo. Ten, susigūžusiu ant lovos krašto, sėdėjo jo motina. Akys – kaip stiklas. Ji viską girdėjo.
– Sūnau… ar tu tikrai sakai, kad mes… mirę? – su drebančiu balsu paklausė ji. – Kodėl meluoji? Iš kur tiek gėdos?
Jis susiraukė.
– Mam, užteks. Kiek jiems reikia?
– Keturiasdešimt… – sušnibždėjo ji.
– Tūkstančių eurų?
– Ko tu! Paprastų litų…
– Dėl tokių niekų man vakarą sugadinai? Na, imk. Penkiasdešimt. Daugiau taip nebesirodyk. Prašau. Aš turiu kitą gyvenimą. Mes – skirtingi žmonės.
Jis užsakė jai taksi, išsinuomojo kambarį pigiausioje viešbutyje prie stoties ir nupirko atgalinį bilietą. Atsisveikino be žvilgsnio.
Vėlai vakare jis su Ieva įėjo į miegamąjį. Mergina atsisėdo ant lovos, apsidairė, staiga jos žvilgsnis krito ant tos maišytinės.
– Kas čia per šiukšlės? Lukai, kas čia taip dvokiuoja?
– Valytoja, vėl prisidirbo. Vis ką nors atsineša. Šį mėnesį premijos jai neliks, – nerūpestingai numetė jis ir nusisuko.
O tuo tarpu, drebėjančiame traukinio kupėje, jo motina grįžo namo. Ji žiūrėjo pro langą į bėgančius šviesų juostelius ir nuryjo ašaras. Vis galvojo: kur ji ir tėvas padarė klaidą? Kur prarado sūnų, kad dabar jis gėdijasi jų kvapo, jų rankų, jų gyvenimo?
Ir kodėl meilė, kuria jį augino, jiems virto tokiu skausmu…
