Jis neturėtų žinoti.
Gabija stovėjo prie seno penkių aukštų namo durų ir negalėjo apsispręsti paspausti domofono mygtuką. Kišenėje buvo suglamžytas popierėlis su adresu, kurį išsiaiškino per bendrus pažįstamus. Dvylika metų… Visi dvylika metų praėjo nuo tos dienos, kai ji paliko savo naujagimį sūnų.
“Ką tu darai?” – sušnibždėjo ji sau. “Galvoji, kad ten tave laukia su atvirais rankomis?”
Bet kojos lyg prigijo prie asfalto. Išeiti ji negalėjo, kaip ir įeiti. Galvoje sukosi prisiminimai apie tą siaubingą dieną, kai ji, dvidešimt dvejų metų kvailė, pasidavė emocijoms ir padarė kvailysčių, dėl kurių gailėjosi visą gyvenimą.
Jos buvęs vyras Tomas buvo klasikinis pavyzdys, kaip neverta rinktis gyvenimo draugo. Gražus, žavus, sąmojingas – ir visiškai neatsakingas. Po vestuvių paaiškėjo, kad jis turi dvi aistras: gėrimą ir azartinius žaidimus. Butą, kurį jiedavė Gabijos tėvai vestuvėms, jis sugebėjo pralošti per pusę metų.
“Nesijaudink, katytė,” – sakė jis, bučiuodamas ją į pakaušį. “Aš viską grąžinsiu, pamatysi. Tiesiog šiek tiek nepasisekė.”
Kai Gabija sužinojo, kad laukiasi, Tomas dingo tris savaites. Sugrįžo suglumęs, nešukuotas, su sužalota lūpa.
“Skolą grąžinau,” – niurnėjo jis į jos ašaras. “Klausyk, gal nereikia to vaiko? Mums dabar ne iki to.”
Tai buvo paskutinis vinis jų santuodos karste. Gabija išsiskyrė, būdama septintame nėštumo mėnesyje. Tėvai palaikė, bet su sąlyga – jokių ryšių su Tomu.
Gimdymas buvo sunkus. Berniukas gimė silpnas, pirmas dienas gydytojai kovojo už jo gyvenimą. O tada, kai krizė praėjo, į palatą įsiveržė girtas Tomas.
Apsauga jį išvedė, bet kitą dieną jis grįžo – blaivus, su gėlėmis ir žaislais.
“Gabij, atleisk man,” – kalbėjo jis, stovėdamas ant kelių ligoninės koridoriuje. “Aš pasitaisysiu, prisiekiu. Tik duok man šansą.”
Motina, kuri visuomet buvo prieš šią santuoką, surengė tikrą skandalą.
“Arba atsisakai vaiko ir išvyksti su mumis į kitą miestą, arba mes tavęs nepažįstame!” – rėkė ji. “Renkis – arba mes, arba to alkoholiko palikuonis!”
Gabijai buvo dvidešimt dveji metai. Ji ką tik išgyveno sunkias gimdymo kančias, skyrybas, išdavystę. Ji neturėjo nei darbo, nei būsto, nei jėgų kovoti. Ir ji padarė pačią didžiausią savo gyvenimo klaidą.
Prisiminusi, kaip Tomo motina, Ona, atėmė kūdikį, Gabijai veržėsi verkšlenimas į gerklę. Moteris žiūrėjo į ją su tokiu panieka, kad norėjosi žemėn įsmigti.
“Pasirašyk čia,” – atšiauriai tarė ji, ištiesdama popierius. “Ir būsi laisva.”
Kitais metais Gabija bandė užmiršti. Persikėlė su tėvais į Kauną, baigė buhalterių kursus, įsidarbino. Vėliau tėvai žuvo autoavarijoje, palikdami jai nedidelį butą ir krūvą skolų. Ji išsikapstė, kaip galėjo.
Asmeninis gyvenimas nesiklostė. Du kartus Gabija bandė užmegzti santykius, bet kai pradėdavo kalbėti apie vaikus, ji pabėgdavo. Kaip paaiškinti vyrui, kad turi sūnų, kurį paliko?
O tada, prieš pusę metų, jai nustatė diagnozę. Operacija pavyko, bet gydytojas atvirai pasakė:
“Vaikų daugiau neturėsite, Gabija. Labai gaila.”
Ir tada ji suprato – reikia pabandyti. Bent jį pamatyti, įsitikinti, kad jam viskas gerai.
Durys pliaukštelėjo, išėjo paauglys sportine striukė. Gabija sustingo. Tai buvo jis – tie patys rudi akys, tas pats užsispyręs smakras. Tik ne kūdikis, o dvylikmetis berniukas.
“Ko laukiate?” – paklausė jis, prilaikydamas duris.
“Aš… taip… tai yra ne,” – nerišliai murmejo Gabija.
Berniukas pečiais patraukė ir nuėjo tolyn. O ji stovėjo ir žiūrėjo jam į paskui, negalėdama pajudėti.
“Ei, Domai!” – sušuko kažkas iš vaikų aikštelės. “Eik greičiau, be tavęs pradėsime!”
Domai. Jis vardu Domantas. Ji net vardo nežinojo.
Gabija apsisuko ir ėjo šalin, bet po kelių žingsnių sustojo. Ne, taip negali būti. Reikia bent pabandyti.
Ji grįžo ir paspaudė domofono mygtuką. Garsiakalbyje skambėjo pažįstamas balsas:
“Kas ten?”
“Ona? Čia… čia Gabija. Ar galiu užlipti?”
Ilga pauzė. Tada spragsėjo spyna.
Butas beveik nepasikeitė. Tos pačios tapetai, tas pats kvapas – valerijonų ir šviežiai iškepto duonos mišinys. Ona pasenusi, bet laikėsi tiesi.
“Ko atėjai?” – paklausė ji be įžangų.
“Aš… norėjau sužinoti, kaip jam sekasi. Kaip Domantui.”
“Iš kur žinai jo vardą?”
“Ką tik mačiau apačioje. Vaikai jį pašaukė.”
Ona šyptelėjo:
“Na, eik į virtuvę. Jei atėjai – pakalbėsime.”
Prie arbatos išaiškėjo daug dalykų. Tomas taip ir nepasitaisė. Gerti, lošti, skolintis. Prieš dvejus metus jį rado negyvą kiemo kampe – arba širdis atsisakė, arba kas nors padėjo.
“Aš viena jį auginau,” – pasakojo Ona. “Maža pensija, bet išsikapstėme. Domukas man auksinis – mokosi gerai, lanko plaukimo būrelį. Treneris sako, kad perspektyvus.”
“O jis… jis žino ką nors ap
