— Ne, Ona, tu nieko nesupranti! Aš nebegaliu taip gyventi! — Dovilė gniaužė draugės ranką taip stipriai, kad ši susiraukė. — Jis vedą ją! Tą… tą tuščiavidurę! O aš kas, dvylika metų veltui praleidau?
— Dovile, atleisk, skauda! — Ona bandė išsivaduoti, tačiau draugė laikė tvirtai, jos akyse dego beviltiška ugnis. — Paklausyk manęs…
— Ne, tu paklausyk manęs! — Dovilė pašoko nuo virtuvės kėdės ir pradėjo žingsniuoti siauroje kambaryje pirmyn ir atgal, tarsi narvą uždarytas žvėris. — Dvylika metų, Ona! Dvylika metų aš jo laukiau! Kai jis studijavo universitete, aš dirbau, kad jam padėčiau pinigais. Kai ieškojo darbo, palaikiau. Kai jo motina sirgo, sėdėjau su ja ligoninėje, kaip tikra duktė! O jis… jis…
Dovilės balsas užlūžo, ji atsisėdo ant kėdės ir užsidengė veidą rankomis.
Ona atsargiai stūmė draugei puodelį su jau atvėsusiu arbatu.
— Gal tai ir geriau, Dovile? Gal jis nėra tavo likimas?
— Ne likimas? — Dovilė staiga pakėlė galvą ir pažvelgė į Oną tokiu žvilgsniu, kad ši nesąmoningai atsitraukė. — Ne likimas? O kas tada likimas? Sėdėti vienai keturiasdešimties ir prisiminti, kas galėjo būti?
— Tau dar tik trisdešimt aštuoneri…
— Greit trisdešimt devyneri! — pertraukė Dovilė. — Ir ką aš dabar darysiu? Pradėti viską iš naujo? Ieškoti kažko kito? Kam aš reikalinga tokiam amžiuje? Visi normalūs vyrai jau seniai susituokę!
Ona tylėjo, nežinodama, ką atsakyti. Ji pažinojo Dovilę nuo universiteto laikų, matė, kaip ši kentėjo tarp vilties ir neviltykės visus tuos metus. Justas tai pasirodydavo jos gyvenime, tai dingdavo, žadėdavo vesti, o paskai sakydavo, kad nėra pasiruošęs, kad reikia palaukti. O Dovilė laukė, tikėjo kiekvienu jo žodžiu.
— Ar atsimeni, kaip mes kartu mokėmės anglų kalbos kursuose? — tyliai paklausė Ona. — Tu tada sakiai, kad nori išvykti į užsienį, pamatyti pasaulį. O paskui sutikai Justą ir metei mokslus.
— Ką čia angliška kalba? — Dovilė susierzino. — Aš jį mylėjau, supranti? Tikrai mylėjau! Ne kaip tos kvailytės, kurios vyrus keičia kaip pirštines. O jis… jis tiesiog naudojosi manimi!
— Jis nepasinaudojo tavimi, Dovile. Tiesiog… tiesiog tau nepavyko.
— Nepavyko? — Dovilė atsistojo, priėjo prie lango ir ilgai žiūrėjo į apšalusi kiemą. — Žinai, ką jis man pasakė, kai sužinojau apie jo vestuves? Kad aš per gerai jį pažįstu. Kad su Gabija jam įdomiau, nes ji paslaptinga. Paslaptinga! Dvidešimtmetė studentė, kuri nieko, išskyrus savišeikinius, nemoka!
— Dovile, nekankink savęs…
— Aš ir nekankinu! — staiga atsisuko Dovilė. — Aš pykstu! Nesuprantu, kaip taip atsitiko! Mes buvome laimingi! Atsimeni, kaip mes vasarą važiuodavom į sodybą? Kaip jis man dovanojo gėles? Kaip sakydavo, kad aš pati geriausia?
— Atsimenu, — linktelėjo Ona. — Bet tai buvo seniai, Dovile.
— Ne taip seniai! Tik prieš metus! Mes tada kalbėjom apie vaikus, kaip pavadinsime dukrą ar sūnų. Jis net vardus sugalvojo! O dabar ta Gabija antrajame nėštumo mėnesyje!
Ona susiraukė.
— Nėštumas? Tu man apie tai nesakei!
— O kam? — Dovilė atsisėdo, staiga apėjo silpnumas, tarsi oras iš jos išpūstas. — Kam tau žinoti, kad jis ne tik ją veda, bet ir vaiko laukia? To paties vaiko, apie kurį mes svajojom…
— Viešpatie, Dovile… — Ona atsistojo, apkabino draugę už pečių. — Man tavo labai gaila…
— Nereikia manęs gailėti! — Dovilė išsilaisvino iš apkabinimo. — Aš pati kaltOna tylėdama sugniaučiau jos ranką, jos akyse mirgėjo viltis, kad kai nors Dovilė rasiuos save ir supras, jog laimė – tai ne tik Justas, bet ir visa tas gyvenimas, kurį ji dar turi išsiklausyti sau pačiai.
