Giedrius pasirinko šeimą. Bet ne mūsų
— Mam, liaukis jau! — Giedrius staigiai pasisuko nuo lango, kur žvalgėsi pravažiuojančius automobilius. — Ar neįgėdėjai vienodai?! Jau šimtą kartų paai paaiškinau!
— Paaiškinai?! — suplojo rankomis Valerija. — Ką tu man aiškinai?! Kad mesiški mus dėl kažkokios svetimos tetytės su vaikais?!
— Ji ne svetima tetytė! Rūta – mano žmona! — sūnus suspaudė kumščius, balsas drebedamas nuo pykčio. — Ir vaikai taip pat dabar mano! Supranti? Mano!
Aušrinė tylėjo sėdėdama prie virtuvės stalo, sukisdama rankose arbatinį šaukštelį. Ašaros kapojo tiesiai į pavėsusią arbatą. Ji neraudė – ašaros lietėsi pačios, lyg lietus už lango.
— Tavo?! — nutrūko juoktis motina, ir tas juokas buvo siaubingesnis už rėkimą. — Ar tu išprotėjai! Tu turi giminę sesę, kuri po avarijos vos gali vaikščioti! Turi motiną, kuri visą gyvenimą tau atidavė! O tu… tu išėini pas svetimus žmones!
Giedrius atsisėdo ant sofos krašto, perbraukė ranka per veidą. Pavargo nuo šitų kalbų, iki smilkinų skausmo pavargo.
— Mam, na pabandyk suprasti. Aš suaugęs vyras, man trisdešimt dveji metai. Turiu teisę į asmeninį gyvenimą.
— Asmeninį gyvenimą? — Valerija atsisėdo priešais sūnų, paėmė jo rankas. — Giedriau, mielasis, koks asmeninis gyvenimas gali būti su išsiskyrusia moterimi ir dviem svetimais vaikais? Tu jaunas dar, gražus, turi gerą darbą. Rasi sau mergaitę jaunesnę, susilauksi savų vaikų…
— Nenoriu kitų vaikų! — jis ištraukė rankas iš motinos delnų. — Mindaugas ir Austėja – jie jau mano. Mindaugas vakar mane pavadino tėčiu. Supranti? Pirmą kartą gyvenime kas nors mane taip pavadino!
Aušrinė nurūkavo, atsistojo nuo stalo. Klimpėdama, lėtai priėjo prie brolio.
— Giedriau, o aš? — jos balsas buvo tylus, sulaužytas. — Juk žinai, kad be tavęs žūsiu. Po avarijos aš tik tavimi ir tikiuosi. Mama pensininkė, pinigų jai nėra. Kas man padės, jei ne tu?
Broliška apkabinimas. Giedrius prispaudė seserį prie savęs, paglostė plaukus.
— Aušrute, aš gi nemirščiau. Tiesiog gyvensiu atskirai. Padėsiu, žinoma padėsiu. Bet dabar turiu savo šeimą.
— Savo šeima tau buvo visados! — neištvėrė Valerija. — Mes – tavo šeima! Giminaičiai!
— Rūta laukiasi, — tyliai tarė Giedrius.
Užlūžo tyla. Tik siena kabantys laikrodžiai taksėjo, o už lango šniokštė lietus.
— Ką tu pasakei? — motina nusiblėsėjo, atsisėdo į fotelį.
— Rūta laukiasi vaiko. Mūsų vaiko. Ar dabar suprantate, kodėl negaliu jos palikti?
Aušrinė atitrūko nuo brolio, pažiūrėjo į jį praplėstomis akimis.
— O kiek jai (savaičių)? — paklausė ji.
— Kol kas penkios savaitės. Bet gydytojai sako, viskas gerai.
— Viešpatie… — motina užsidengė veidą rankomis. — Ką tu padarei, sūnau? Ką tu padarei?
Valerija dirbo vaikų darželio auklėtoja daugiau nei trisdešimt metų. Vaikus mylėjo visa širdim, bet savo anūkų nuo Giedriaus įsivaizdavo visai kitaip. Ne nuo svetimos išsiskyrusios moters su dviem vaikais, bet nuo geros mergaitės iš padorios šeimos.
— Mam, na kas čia tokio? — Giedrius atsisėdo šalia motinos, pabandė apkabinti. — Galų gale pavaikš anūką. Ar anūkaitę. Argi tai blogai?
— Iš ko pavaikšiu? — ji atsitraukė. — Iš moters, kuri jau vieną kartą per šokį ištekėjo? Kuri jau du gimdė? O kas ji apskritai yra? Iš kur atsirado?
— Rūta dirba mūsų ligoninės vaikų skyriuje slaugytoja. Gera moteris, švelni. Vaikai jos nuostabūs, auklėti.
— O kur jų tėvas? — nesiliavo motina.
— Žuvo kariuomenėje. Rūtai vos buvo dvidešimt dveji, kai liko su dviem mažylėmis ant rankų.
— Aha, — linktelėjo Valerija. — Tai reiškia, ieškojo sau kvailio, kuris juos visus išlaikytų. Ir rado.
— Mama! — sprogo Giedrius. — Užteks! Aš ne kvailys! Aš suaugęs vyras, pasirinkęs moterį iš meilės!
— Iš meilės? — motina atsistojo, praeidama kambariu. — Ką tu žinai apie meilę? Visus šiuos metus sėdėjai namie, ėjai į darbą, mums padėdavai. Patirties su moter
O likusį laiką tylose tik kapstėsi Valerijos rankose činčila slapė, o lietaus gausmas galutinai užglaistė Kalėdų šakelės žvangėjimą iš seniai užmirusio vaikystės sapno.
