Grįžau iš darvo, kaip visada atsipalaidavusi, susimąstęs apie artėjančią vakarienę ir rytojaus susirinkimą. Staiga išgirdau už nugaros:
— Atsiprašau! Ona Petrovna?
Apsisukau. Prieš mane stovėjo jauna moteris su maždaug šešiametiu berniuku. Jos balsas skambėjo netikrai, bet žvilgsnis buvo tvirtas.
— Mano vardas Ieva, — tarė ji. — O čia jūsų anūkas, Adomas. Jam jau šešeri.
Iš pradžių man pasirodė, kad tai kažkokia kvaila pokšta. Neišpažinau nei jos, nei berniuko. Galva ūžo nuo netikėtumo.
— Atsiprašau, bet… turbūt klystate? — vos ištarian.
Tačiau Ieva pasitvirtino:
— Ne, neklystu. Jūsų sūnus yra Adomo tėvas. Ilgai tylėjau, bet pagalvojau, kad turite teisę žinoti. Nieko iš jūsų nereikalauju. Štai mano telefono numeris. Jei norėsite susitikti — paskambinkite.
Ir, palikusi mane visiškai sumišusią, ji išėjo. Stovėjau gatvėje su popieriaus raukšle rankoje ir jaučiau, kaip suspaudžiau kumščius. Paskubom paskambinti Dovilui — vieninteliam sūnui.
— Dovilai, ar tu kada nors susitikinėjai su mergina vardu Ieva? Ar turi vaiką?
— Mama, na… Buvo. Trumpai. Ji kažkaip keistai elgėsi, paskui paskelbė, kad laukiasi. Bet nežinau — gal ji išsigalvojo. Po to ji dingo. Nesu tikras, ar tai mano vaikas.
Jo atsakymas manęs neužmiršo. Viena vertus, visada tikėjau sūnumi. Jis užaugo griežtumo dvasioje, aš viena jį auginau, dirbau dvejose darbuose, atsisakydavau visko, kad tik jis gyventų geriau. Jis tapo geru profesionalu, kolegos jį gerbia, bet šeimą taip ir nesukūrė. Dažnai prašydavau jo pagalvoti apie vaikus, svajojau tapti močiute. Ir štai — prašom: anūkas atsirado pats, iš niekur.
Po dienos vis tiek paskambinau Ievai. Ji nenustebo.
— Adomui šešeri. Gimė balandį. Ir taip, nedarysiu jokių tyrimų. Tikrai žinau, kas jo tėvas. Mes išsiskyrėme, kai buvau nėščia. Anksčiau neatejau, nes susitvarkiau pati. Mano tėvai padeda. Mums viskas gerai. Aš atėjau tik dėl vaiko — jis turi teisę žinoti, kad turi močiutę. O jūs — jei norėsite — galite būti jo gyvenimo dalimi. O jei ne — suprasiu.
Padėjau ragelį ir ilgai sėdėjau tyloje. Viena vertus — negalėjau atmesti sūnaus žodžių. Kita vertus — Adomo akyse mačiau kažką pažįstamo, nesuvokiamo. Šypseną. Žvilgsnį. Judesius. O gal tiesiog norėjosi, kad turėčiau anūką?
Tą vakarą ilgai žiūrėjau pro langą, prisimindama, kaip tempdavau Dovilą į darželį, kaip valgėme košę iš vienos lėkštės, kaip jis pirmą kartą ėjo į mokyklą. Ar jis tikrai galėjo palikti moterį su vaiku? O gal vis dėlto tai ne jo sūnus?
Bet net jei taip — jaučiau keistą šilumą mintyse apie Adomą. Ir skausmingą pyktį į save už abejones. Aš gi nereikalavau patvirtinimo, kai gimė Dovilas. Kodėl dabar to reikalauju iš šios merginos? Kodėl negaliu tiesiog pasitikėti širdimi?
Kol kas nieko nusprendžiau. Nebeskambinau. Bet kiekvieną kartą, praeinant ta gatve, kur susitikome, įsižiūriu į praeivius. Nežinau, ar Adomas mano anūkas. Bet negaliu atleisti šios minties. Močiutės svajonė manęs nepalieka. Galbūt netrukus vistiek surinksiu tą numerį. Net jei tik tam, kad susipažinčiau su berniuku, kuris mane pavadino močiute.
