Vieną dieną uošvė paskų, kad anūkas ją ignoruoja. Bet kur ji buvo, kai jam reikėjo šeimos?
Jonas ir Giedrė susituvo beveik paaugliais – jiems vos sukėpo po deviniolika metų. Abu tik įstojė į Vilniaus universiteto teisės fakultetą, kai tarp jų užsidejo pirmoji, nuoširdi ir naivi žadanti meilė. Po metų jie surengė kuklią vestuvę – Giedrė tuo metu jau laukė vaiko. Atrodė, kad viskas vyksta kaip geroje šventėje: jaunystė, meilė, kūdžlys… Ta vis dėlto, gyvenimas, kaip paaiškėjo, nebuvo toks pasakotas.
Po gimdymo ligoninėje Giedrė staiga atsakodavo žindėti sūnų. Iš pradžių sakydavo, kad pavargo, vėliau skundėsi depresija. O po savaitės surinko daiktus, paliko ant stalo užrašą ir išėjo. Amžinai.
Jonas buvo sukrėstas. Jis nesuprato, kaip taip įmanoma – dar kūdikio lopšinėje ji šypsojosi, žadėjo būti geriausia mama, o dabar… tuščias vaikiškas krepšys, verksmas ir visiškas vienatvė.
Vėliau iš pažįstamų kalbų sužinojo, kad ji išvyko su sava motina, Aldona, į Vokietiją. Sakė, kad Giedrė turi atsikvėpti, gyventi sau, o vaiką „teguoja tvėrią tėvas“ – kai jau „taip džiaugėsi tėvyste“.
Pasirodo, pati uošvė spaudė dėdę: „Dar tokia jauna, neiššėsk savęs, prasėdėsi visą gyvenimą prie kūdikio šluostės – nuvysti!“ Giedrė paklausė. O Jonas liko vienas su kūdikiu, kurį mylėjo, bet nežinojo, kaip auginti.
Laimei, šalia gyveno nuostabi moteris – kaimynė Valerija. Ji ir tapo jo atrama. Kol Jonas dirbo autoservise naktinėse pamainose, Valerija prižiūrėdavo mažajį. Būtent ji tapo vaiko antrąja mama. Lepino, dainuodavo lopšines, mokė kalbėti, vedėdavo į vaikų šventes.
Mažasis Dovydas ilgai klausdavo tėvo: „Kodėl visi turi mamas, o aš neturiu?“ O Jonas nežinojo, ką atsakyti, ir kiekvieną kartą širdį graužė skausmas. Jis sau prisiekė: daugiau jokių moterų šiame name. Visą laiką – tik sūnui. Tik jo šypsenai.
Metai bėgo. Dovydas užaugo. Įgijo teisininko diplomą, kaip kažkada svajojo jo tėvai. Dabar dirba kartu su tėvu jų šeimos teisės firmoje. Protingas, doras, užsibrėžęs tikslų. Ir tarp jų, tėvo ir sūnaus, buvo tikra vyriška draugystė bei supratimas.
Ir štai vieną dieną – skambutis į duris. Slenkstyje stovi senyva moteris brangioje kailiniu, su rankinuku ir išdidžia šypsena.
— Sveikas, Dovydukai. Na, ar atpažįsti močiutę?
Vaikinas tyliai žiūrėjo į ją. Veidas nepažįstamas. Svetimas. Jokių prisiminimų, jokio šilčio – nieko.
— Atsiprašau, kas jūs?
— Kaip tai – kas? Aš tavo močiutė. Tavo motinos mama! Ar nepasakojo?
— Nepasakojo. Nes nebuvo ką pasakoti.
— Ką tu čia, taip su vyresniais kalba? Suaugai – dabar už močiutę rūpintis turi! Man dabar labai sunku. Pensija menka, spaudimas šokinėja. O tu štai – ant kojų, su diplomu, privalai padėti. Kraujas gi.
— O kur jūs buvote šiuos dvidešimt penkis metus?
— Jaunystė – ji tokia… reikėjo gyventi sau. Iki jūsų man nebuvo. Galvojau, kad vėliau, kada nors…
— Tai ir eikite „vėliau“. Jūs man – niekas. Išeikite ir pamirškite, kaip čia atėjote.
Moteris nusispjovė, murdėdama ką nors apie „nedėkingumą ir išdykėlius“, ir išėjo. O po kelių dienų istorija pasirodė socialiniuose tinkluose – Jonas pasidalijo ja, nevardindamas vardų, bet norėdamas išgirsti kitų nuomonę. Komentarai suskilo.
Vieni rašė: „Ji tiesiog ieško, kas išlaikys senatvėje! Kur ji buvo, kai vaikui reikėjo bent žodžio?“ Kiti – švelniau: „Gal atgailavo, atėjo su viltimi, bet jo širdis jau uždaryta…“ Tačiau dauguma sutarė: tikra meilė – ne žodžiai, o darbai. Ir jei pasirėnkai išeiti – neklajokite, kad jus lauks visą gyvenimą.
O Jonas tik pasakė:
— Šiame name visada augino vyrą. Ne krauju, bet esme. Ir jei jo gyvenime nebuvo močiutės – vadinasi, taip ir turėjo būti. Išėjote tyliai – tai ir negrėžkite triukšmingai.
