„Ką noriu, tą ir darysiu. Tai ir mano butas. Jei nepatinka — išėk!“ — sušnipštėjo Arvydas, žvilgtelėjes iš po akių į motiną.
Dalia išlipo iš laiptinės. Ašaros apsiautė akis. Nusileido iki vaikų aikštelės suoliuko ir sunkiai atsisėdo. Tvirtai susivarė paltą. Nors birželio vidurys jau buvo arti, vakarais ir naktimis vis dar šalta. Meteorologų pažadėta karštis taip ir neatėjo.
Susiraukė, įkišo rankas į kišenes. Pasisėdės čia, kol galutinai sušals, o toliau kas? Kur eiti? Prišoko tiek — sūnus iš namų išmetė. Ji bejėgiškai sukikeno. Visą gyvenimą praleido šiame name, iš čia išvažiavo į registryrą, čia atnešė iš gimdymo sūnų. Sūnus…
***
„Mama, mes su klase per gegužines šventes važiuosime į Vilnių“, — prie durų pranešė Arvydėlis, numetęs ant grindų kuprinę.
„Mama, ar girdi?“ — jau stovėjo virtuvės durų kelyje ir žiūrėjo į motiną, kuri prie kriauklės valė bulves. Žvelgdamas į jos sustingusią nugara, Arvydas jau suprato, kad į Vilnių vargiai ar išvažiuos. Bet vis tiek bandė dar kartą.
„Mama, ar duosi pinigų?“ — paklausė jis, stengdamasis, kad ji išgirstų per tekančio vandens garsus.
„Kiek?“ — neatsisukdama paklausė mama.
„Kelionė ten ir atgal, viešbutis, pinigai maistui ir muziejų lankymui…“ — išmokšDalia pajuto, kaip šiltas jos sūnaus žvilgsnis lietė jos veidą, ir suvokė, kad nors tarp jų liko daug nesakytų žodžių, viena svarbiausia tiesa vis dėlto sugrįžo — meilė.
