TĄ VASARĄ AŠ PABĖGAU. Tiesiog susirinkau lagaminą, užsidarau duris ir išėjau pas vyrą. Man buvo dvidešimt dveji. Išsivedžiojant mama rėkė man į nugarą:
– Išdykėlė! Ir kad net nepagalvotum sugrįžti, kai parsineši ant savęs!
Ėjau, spausdama lagamino rankeną, ir galvojau: „Keista, gi tu pati norėjai anūkų…“ Lagaminas, vargšelis, niekuo nekaltas, bet mama spardė jį šlepetėmis tarsi jis būtų buvęs jos vienatvės priežastis.
Man jos gaila buvo – iš tiesų. Bet gyventi su ja buvo neįmanoma. Svajojau išeiti nuo šešiolikos. Ir štai, svajonė išsipildė. Tapau išdavike.
Mamai nebeliko ką kontroliuoti, ką auklėti, kam skaityti moralės. Ji bandė mane pakeisti kaimynais, bet tie pasirodė tokie patys egoistai kaip ir aš – valgo, bet neklauso. Trinkteli durimis. Išeina.
Ji pradėjo sirgti. Sirgo savitai – grėsmingai, manipuliaciniu būdu, verkšlenai. Į įprotį įėjo gręsmingos pauzės pokalbiuose, metamos ragai, amžinas valokordo kvapas. Gyvenau su kaltės jausmu.
Ir vieną dieną suvokiau: jai reikia naujo „vaiko“. Naujo objekto, kuris ją erzins, kirs nervus, auklės ir suteiks reikalingumo jausmą. Tuomet pasakiau vyrui:
– Rytoj važiuojam į „Girulius“. Mamai katę nupirksim.
Jas linktelėjo. Burnoje turėjo barščių ir vinegretės, o ginčytis, kai po studentiškos koldūnų gauni namų maistą, neįmanoma. Jis tik šlamštė ir dėkingai kramtė. Aš jį auklėjau taip, kaip mama mane. Ratas užsidarė.
Šeštadienio rytą išvažiavome. „Girulys“ mus sutiko mėšlo kvapu, balsų kakofonija, karščiu ir drėgme. Iš karto pradėjau nejaučti. Pirmiausia galvojau – nuo alkio: tada laikiausi dietos, kaip visos „protingos“ merginos, gėriau kefyrą vietoje valgio. Bet supratau: tai ne kefyras.
Tai – neviltis.
Narveliuose, dėžėse, kamščių skylutėse – buvo parduodamas noras. Lojiantis, miaukiantis, rėkiantis, čyžkiantis. Tai buvo vienatvė gyvai. Ji žiūrėjo akimis, prašė, maldavo. Galva pradėjo svaigti tikrai.
Ėjau tarp eilių ir galvojau: „Atidaryk duris… sušuk: „Bėkite! Aš juos sulaikysiu!“ Bet nepadariau to. Ėjau nusiminusi, po šimtų pasmerktų būtybių žvalgymusi.
– Išeinam, – pasakiau vyrui.
– Be katės? – nustebo jis.
– Gerai, štai šitą, – baksttelėjau į artimiačią narvelį.
Ten sėdėjo kovinga nasrė, visiškai dėmėta, pavargusi, su „Ko reikia?“ išraiška. Pardavėjas tarė:
– 750 litų. Tai bengalas.
Aš nežinojau, kas tas bengalas. Pagalvojau: arba veislė, arba įžeidimas – tipo „Tai gi sargyba!“ Mes su vyru tik pradėjome užsidirbti. Taupėme man žieminę striukę. O taip – 750 litų už katę. Tai visa žiema vienoje pirkinyje.
– Imam, – staiga pasakiau. Ir pati sau nustebau.
– Ar tu išprotėjai? – atsiduso vyras. – Meilė gi nemokama.
– Bet ne visa, – atkirto aš. – Štai ši – su kilme!
Pasiginčijome. Ir tada po prekystale kažkas vos pastebimai sušvito. Kačiukas. Pilkšvas, plikšvas, su lėkštės dydžio akimis. Jis iššoko ir įsikibo į mano koją.
– Kieno jis? – paklausiau.
– Tai niekieno. Kerpėtasis, atklydėlis. Išmesk, – atrūžo pardavėjas.
Vyras pažvelgė į kačiuką ir tarė:
– Štai – anyčių variantas. Jis išgyvens bet kuriame pragare.
Aš pažiūrėjau į jį. Jas linktelėjo. Supratom vienas kitą be žodžių.
Kačiukas susisuko mano rankose, juokingai susitraukęs letenas. Jis buvo keistas, bet žavus. Be paso, be kilmės, bet toks… tikras.
– Iš karto– Iš karto pas mamą? – paklausė vyras.
– Ne, – atsakiau aš, glausdama prie krūtinės tą mažą pilką kruopą, – pirmiausia reikia jį išmiegoti, išgydyti, padaryti žmogišku, kitaip net mamos kiliminė neišlaikys.
