Vėja stovėjo prie lango ir tūkstanti kartą pergalvojo viską, kas vyko. Vakare į jų butą atnešė vainiką. Tikrą, gedulo, juodais raiščiais. Ant juostelės – jos vardas. Be parašo. Be atviruko. Tik tyla ir šaltas tamsos debesys dėžutėje.
Vyras, Andrius, net nenustebo. Gūžtelėjo pečiais:
– Gal čia klaida? Ar kažkieno kvailas pokštas…
– Klaida? Rimtai? – Vėja žiūrėjo į jį lyg pirmą kartą.
Ji žinojo, iš kur tai atkeliavo. Žinojo, kaip tiksliai buvo užrašytas jos adresas. Žinojo, kas vienintelis jų rate metų metus ją nevadino vardu, kas visada jos viešai ir tyliai niekino – uošvė.
Ona Bronislovaitė manė, kad jos sūnus nusipelnė geresnės. Modelio išvaizdos, su giminės medžiu kaip veislinis šuo, o dar geriau – be šeimos, „kad nesuspaustų“. O Vėja? Paprasta, darbšti, šimtas penkiasdešimt su kaklu, iš įprastos šeimos, nuo mažens siuvusi sau sukneles pati. Bet Andrių mylėjo nuoširdžiai.
Ona Bronislovaitė nemėgo meilės. Jai rūpėjo kontrolė. O kai ją praradavo – keršydavo.
Iš pradžių viskas atrodė nekalta. Kandžios pastabos, priekaištai, kandžios patarimai. Paskiau – kišimasis į buitį, „dovanos“ abejotino pobūdžio. Tada – prabaltų apatinių radimas spintoje. Lyg Vėja kažką slepia. Lyg bute, kur kiekviena lentyna matoma, būtų galima paslėpti ką nors panašaus.
Bet viskas buvo nurašoma kaip atsitiktinumai. Net kai Vėja uogų „perdavime“ rado gyvą žaltį, Andrius tik gūžtelėjo pečiais:
– Na, kas gi žino… Miškas šalia, staiga…
Vėja tada užsidarė vonioje ir verkė. Ne iš baimės. Iš beviltiškumo. Nes baisiau už žalčius buvo žmonės. Tie, kurie apsimeta šeima, o iš tikrųjų į baltą dieną graužia širdį tavo namams.
Ji kentėjo. Ilgai. Iki tos dienos, kai užtiko vyrą su kita. Jų pačių virtuvėje. Šypsančią, ilgakojį, įmantriai apsirengusią.
– Ji pati atėjo! – sušuko Andrius, net nesistengdamas pasiteisinti.
Vėja tada nepasakė nė žodžio. Tiesiog parodė į duris. Ir į vainiko dėžę, kuri vis dar stovėjo neOna Bronislovaitė dabar gyvena su sūnumi, o Vėja – laisva, nors kartais naktimis dar sapnuoja tą juodą vainiką ant savo durų.
