Kai jis atsivedė savo meilužę mūsų vestuvių metinių vakarienės proga, aš jau rankoje laikiau nuotraukas, kurios jam turėjo pakirsti kojas.
Kai ta moteris raudona suknele įsitaisė greta jo taip natūraliai, lyg visas gyvenimas būtų buvęs prie jo pašonės, aš nelaikiau akių užmerktų. Ne todėl, kad neskaudėjo. O todėl, kad tada suvokiau vieną dalyką: jis tikėjosi, kad aš neturėsiu orumo. Jam buvo natūralu tikėtis isterijos, skandalo, galėčiau net tapti blogiete akyse. Bet aš… aš nedalinu dovanų tiems, kurie mane išduoda. Aš dalinu pasekmes.
Jis visad kalbėjo apie stilių. Apie įvaizdį. Apie tinkamą įspūdį. O būtent todėl pasirinko mūsų bendro gyvenimo sukaktį, kad tyliai, rafinuotai, apgautų mane prieš žmones. Tarsi subtiliai, bet giliai sužalotų orumą.
Sėdėjau prie stalo, nugara tiesi, juoda atlasine suknele ta, kuri nešaukia, o tiesiog patvirtina buvimą. Salė spindėjo prabanga šviesos lyg gintarinė medus, šampanas, dirbtinai mandagios šypsenos. Tokia vieta, kur niekas nerėkia, bet gali nužudyti žvilgsniu.
Jis įėjo pirmas. Aš, žinoma, pusę žingsnio iš paskos. Kaip visada.
Vos tik pagalvojau, kad siurprizai šiai vakarienei jau išsemti, jis pasisuko į mane ir tyliai sušnibždėjo:
Tik šypsokis. Nesižaisk dramų.
Kokiam dramų? ramiai paklausiau.
Nu žinai… Moteriškų. Elkis normaliai. Šiąnakt… nesugadink man nuotaikos.
Ir tada ją išvydau. Besiartinančią prie mūsų. Ne kaip viešnią. Ne kaip bendradarbę. O kaip žmogų, kuris tavęs net neklausia, ar gali užimti tavo vietą.
Ji atsisėdo šalia jo. Be klausimo. Be gėdos. Lyg stalas priklausytų jai.
Jis ištarė vieną iš tų mandagių prisistatymų, kokiais vyrai bando išplauti nešvarius reikalus:
Susipažinkit, čia tiesiog kolegė. Kartais kartu padirbame.
O ji… ji man nusišypsojo taip, kaip moteris, išmokiusi pratintis prieš veidrodį.
Labai malonu susitikti. Jis tiek daug apie tave kalbėjo…
Niekas salėj nesuprato, kas vyksta. Bet aš supratau. Nes moteriai nereikia pripažinimo, kad pajustų išdavystę.
Tiesa paprasta: jis mane atsivedė, kad parodytų, jog aš esu oficialioji. O ją kad parodytų jai, jog jau laimi.
Abu klydo.
Viskas prasidėjo prieš mėnesį. Su jo pokyčiu. Ne kvepalais, ne šukuosena ar naujais drabužiais. O tonu. Staiga ėmė kalbėti, lyg mano buvimas jį erzina:
Neklausk manęs nieko.
Nesikišk.
Nepasijusk svarbi.
Vieną vakarą, kai galvojo, kad miegu, jis tyliai išėjo į balkoną su telefonu. Neišgirdau žodžių, bet išgirdau balsą… Tą balsą, kuris skirtas tik toms, kurių trokšti.
Kitą dieną jo neklausinėjau. Patikrinau. Ir vietoj scenos pasirinkau kitą dalyką įrodymus.
Ne todėl, kad man reikėjo tiesos. O todėl, kad norėjau laiko, kai ta tiesa skaudės labiausiai.
Suradau tinkamą žmogų. Kiekviena Lietuvos moteris turi tą draugę, kuri nekalba daug, bet mato viską. Ji man pasakė:
Neverk. Pirma pagalvok.
Ir padėjo surasti nuotraukas. Ne nuogų, ne gėdingų. Pakankamai aiškių, kad kalbėti neliktų ką. Nuotraukų, kur jie kartu mašinoje, restorane, viešbučio fojė. Ne tik artumas. Savimi pasitikėjimas. Lyg abu tikėtų, kad niekas jų nepamatys.
Tada nusprendžiau turėti savą ginklą. Ne skandalą. Ne ašaras. O simbolinį daiktą, kuris apverčia žaidimą.
Ne aplankas, ne USB, ne juodas vokas. Kreminis vokelis beveik kaip kvietimas į vestuves. Atrodo subtiliai, gražiai. Kai pamatai pavojus į galvą nešauna. Ir čia pati geriausia dalis.
Įdėjau nuotraukas vidun. Ir mažą ranka rašytą lapelį: Nesu čia, kad prašyčiau. Esu čia, kad pabaigčiau.
Ir vėl vakarinis vakaras. Mes prie stalo. Jis kalba. Ji juokiasi. Aš tyliu. Viduj jaučiausi kaip ledo luitas, kuris vadinosi: kontrolė.
Staiga jis vėl palinko prie manęs šįkart aštresniu tonu:
Matai? Žmonės žiūri. Nedaryk skandalų.
Ir tada aš nusišypsojau. Ne moters šypsena, kuri ryja nuoskaudą. O moters, kuri jau padarė išvadą. Kol tu žaidei dvigubą žaidimą… aš kūriau finalą.
Pakilau. Lėtai. Elegantiškai. Neišversdama kėdės. Užnugary salė nutylo. Jis žiūrėjo ta veido išraiška: ką darai? Tai vyro, kuris nesitiki, kad moteris turi savą scenarijų. O aš jį turėjau.
Vokelis buvo mano rankose. Praėjau pro juos lyg pro eksponatus muziejuje abudu jau atrodė kaip neliečiami.
Padėjau vokelį tiesiai priešais juos. Čia, ant stalo, tiesiai po ryškia šviesa.
Čia jums, ramiai pasakiau.
Jis nervingai susijuokė:
Kas čia, teatras?
Ne. Tiesa. Ant popieriaus.
Ji puolė atplėšti pirma. Ego. Tas noras pamatyti pergalę. Bet kai tik pamatė pirmą nuotrauką nusišypsojo. Ir nuleido akis. Lyg žmogus, kuris pagaliau suprato, kad įkrito į spąstus.
Jis griebė nuotraukas pats. Veidas pasikeitė. Iš pasitikinčio į baltą.
Kas čia? šnypštė.
Įrodymai, atsakiau.
Ir tuomet ištariau sakinį-vinį taip, kad nugirstų artimiausi stalai:
Kol tu mane vadinai papuošalu… aš rinkau įrodymus.
Tyla smigo kaip peilis. Lyg salė pamiršo kvėpuoti.
Jis pašoko.
Tu neteisi!
O aš ramiai:
Nesvarbu, ar teisi. Svarbiausia kad aš jau laisva.
Ji nedrįso kelti akių. O jis… suprato, kad baisiausia ne nuotraukos. Baisiausia kad aš nedrebu.
Paskutinį kartą abiem pažvelgiau į akis. Ir atlikau finalinį gestą. Paėmiau vieną iš nuotraukų ne pačią gėdingiausią. O pačią aiškiausią. Padėjau viršuje. Kaip spaudą.
Sutvarkiau voką. Ir pasukau link durų.
Mano aukštakulniai skambėjo kaip taškas sakinyje, laukusiame metų metus.
Prie durų sustojau. Apsisukau paskutinį kartą. Jis jau nebe tas vyras, kuris valdo situaciją. Jis žmogus, kuris nežino, ką rytoj kalbės draugams. Nes šią naktį visi atsimins tik vieną dalyką: ne meilužę. Ne nuotraukas. O mane.
Ir išėjau. Be dramų. Su orumu.
Paskutinis sakinys, kurį mintyse sau pasakiau, buvo paprastas: kai moteris nutyla gražiai tai ir yra pabaiga.
O jūs… jei kas nors jus tyliai pažemintų prie žmonių, išėjote oriai ar padėjote tiesą ant stalo?
