Aistė ruošėsi šiam dienai kaip šventei. Apsivilko naują suknelę, iškepė mylimą vyro pyragą – tą patį, su vyšniomis ir prieskoniais, nuo kurio Tomas visada murmėdavo malonumui. Nupirko puokštę – švelnius kremo spalvos rožes – ir išvyko anksčiau. Šiandien Veronika, uošvė, pakvietė juos svečion. Motinos diena, viskas turi būti tobula.
Tomas, kaip sakė, turėjo būti svarbiame susitikime. Todėl, kai Aistė privažiavo prie pažįstamo penkiaaukščio Kaune ir prieš duris pamatė jo mašiną, širdyje suspaudė.
„Keista…“, sušnibždėjo ji.
Nusprendė padaryti siurprizą. Išsitraukė raktą, tyliai jį sukė. Nusiavė batus, basomis žingsniavo koridoriumi, užgniaužė kvapą. Iš virtuvės girdėjosi balsai. Ji norėjo šūktelėti – bet sustingo. Jie kalbėjo apie ją. Uošvė ir Tomas.
„Tomai, klausyk…“, Veronika kalbėjo įtikinamai. „Šita santuoka – klaida. Aš tylėjau. Bet daugiau nebegaliu. Ji tau ne pora. Nei giminės, nei kraičio. Nei auklėjimo, nei proto.“
„Mama…“
„Kokia mama?! Tas jos priverstas šypsenys, amžinai mintyse debesiuose. Jokio stiliaus, jokio skonio. Jokio proto. Rašo kažką, lyg tai būtų profesija. Kas ji? Poetė? Vaikus eilėraščiais maitinsi?“
„Mama, užteks…“, Tomo balsas drebėjo.
„O pažiūrėk į Gabrielę – Irenos dukterį. Išauklėta, išsilavinusi, graži, nuosavas butas, tėvai turtingi. O tavo ta… Ką ji tau davė, be amžino alkano žvilgsnio?“
Aistėi viduje pasidarė šalta. Prisiglaudė prie sienos. Žodžiai smogė į širdį kaip rimbas. „Nei kas. Suktas. Be ateities.“
„Ji gera…“, Tomas stengėsi gintį žmoną, „aš ją myliu…“
„Meilė, meilė… Pagalvok apie ateitį. Apie vaikus. Visą gyvenimą ją išlaikysi? Ji nieko nemoka, net normaliai apsirengti.“
Aistė neištvėrė. Apsisuko, tyliai išėjo ir, neatsigręždama, nuskubo tolyn. Šaltas rudeninis vėjas plakė į veidą, ašaros tekėjo pačios. Galvoje sukosi tie žodžiai: „ne pora… be stiliaus… nemoka…“
Vakaras. Ji sėdėjo kavinėj, žiūrėdama į atvėsusią kavą. Paskambino Tomui:
„Ateiti negaliu. Buvau prie jūsų buto. Ir visa girdėjau.“
„K-ką?!“, jis sutriko.
„Viską. Kad manęs nevertas. Kad aš bevertė. Kad net neverta tavo pavardės nešioti.“
Pauzė.
„Aistė… Na mama… ji tiesiog pergyvena…“
„Dėl tavęs ar savo išdidumo?“
Ji atjungė. Namo grįžo vėlai. Tyliai įėjo į miegamąjį. Tomas bandė aiškinti, teisinti motiną, bet Aistė nieko nebenorėjo girdėti.
Sekančios dienos buvo šaltos – kaip laukas. Ji vengė vyro, gyveno lyg rūke. Ir tada… vieną rytą, užvirinusi mėgstamą kavą, staiga pajuto pykinimą. Galva apsvaigo. Pavėlavimas, keistas nuovargis…
Nupirko testą. Dvi juostelės.
Nėštumas.
Tą, apie kurį svajojo. Bet dabar – tai buvo smūgis.
„Aš laukiuosi“, pasakė ji vakare.
Tomas išblyško, tada nusišypsojo:
„Tikrai? Tai stebuklas!“
„Tikrai. Tik nežinau… ar noriu jį gimdyti. Su tavo mama… su jos žodžiais…“
Jis priėjo, apkabino.
„Tu ne viena. Mes turėsime šeimą. Tikrą. Mama – ne amžina. O vaikas – mūsų. Aš su tavimi.“
Kitą dieną jie nuvyko pas Veroniką.
„Mama…“, pradėjo Tomas, laikydamas žmoną už rankos. „Mūsų laukiasi vaikas.“
Moteris sustingo. Tada akyseVeronika pažiūrėjo į juos abu, ašaros pasileido per veidą, ir ji tyliai iššnibždėjo: “Ačiū, kad atleidžiate senai kvailai motinai.”
