Kai Mercedes variklo garsas galutai dingo tarp medžių, tyla nusiverdė ant manęs kaip storas antklodė. Aš tiesiog stovėjau su kuprine rankose, kol keliai drebėjo, o kiekvienas įkvėpimas skaudėjo. Oras buvo prisotintas drėgnos žemės, samanų ir supuvusių lapų kvapu. Paukščiai nutilo. Tarsi pats miškas žinojo kažkas čia buvo labai negerai.
Nebešaukiau. Ašaros, kurios neatėjo net laidotuvėse, dabar pačios išsiliejo. Ne dėl sielvarto. Dėl pažeminimo. Dėl suvokimo, kad mano paties kraujas mano sūnus mane išmetė kaip seną baldą.
Atsisėdau ant pargriuvusios rąstos, bandydama susitvarkyti mintis. Saulė jau leidosi, šviesa pageltė, šešėliai pailgėjo. Tyloj girdėjau tik savo širdies plakimą. Žinojau: jei liksiu čia, mirsiu. Bet atsisakiau jam to duoti.
Išsitraukiau iš kuprinės vyro nuotrauką. Jo veidas, tas senas, mielas šypsnys, žiūrėjo man į akis.
Matai, Jonai, sušnibždėjau. Tokį tu jį užauginai. Tokiu geru berniuku džiaugėsi.
Ašara nukrito ant nuotraukos. Ir tą akimirką kažkas manęs perjungė. Ne baimė įsigalėjo, bet valia. Ta užsispyrusi, kaimo moters valia, kuri mane laikė visą gyvenimą.
Atsistojau. Jei jis manė, kad čia tyliai pranyksiu, jis mane pažinojo blogai. Aš išgyvenau karą, kolūkį, infliaciją, ligonines. Ir tai išgyvensiu.
Ėjau. Nežinau, kiek ilgai. Miškas buvo tankus, po kojom trūko šakelės. Batai vienas purvas, širdis daužėsi gerklėje. Staiga toli triukšmas, o paskui mažos medinės trobelės kontūrai. Apleistas medžiotojo lūšnelis. Stogas viengubas, langai užkalti, bet viduje buvo sausa. Radau seną antklodę. Atsiguliau ant suolo ir užmigau naktį, apgaubta pelėdos ūbavimo.
Pabudau aušroje. Skaudėjo kiekvieną sąnarį, bet protas buvo aiškus. Žinojau, ką daryti: grįžti į miestą. Ne keršto dėlei. Dėl teisybės. Nes tas vaikas, kuris paliko savo motiną miške, nebėra žmogus. Tokie turi žinoti, kad gyvenimas niekada neatleidžia skolos.
Klajojau valandas, kol išgirdau automobilių garsus. Išlindau į kelią. Krovininis automobilis sulėtėjo. Šešiasdešimtmečio ūsuotas vairuotojas pažvelgė į mane išsigandęs:
Dieve mano, ponia, ką jūs čia veikiate?
Grįžtu namo, tyliai atsakiau. Tik mano sūnus pamiršo mane parvežti.
Daugiau nebeklausė. Pasodino į kabiną ir nuvežė į miestą. Nuėjau į policiją. Jaunas seržantas žiūrėjo į mane nepatikėdamas:
Panele, ar tai rimta? Jūs teigiate, kad jūsų sūnus paliko jus miške? Gal tik koks nesusipratimas?
Išsitraukiu savo seną mobilųjį. Parodau vienintelę nuotrauką, kurią padariau iš automobilio: juodas Mercedes, nykstantis tarp medžių.
Manau, čia ne nesusipratimas, jaunuoli, pasakiau.
Istorija greitai pasklido. Laikraščių viršeliuose mano veidas: Turtingo verslininko sūnus paliko seną motiną miške. Kaimynai, pažįstami, bažnyčios senolės visi kalbėjo apie tai. Andriaus nuotrauka laidotuvėse, juodais kostiumais, dabar reiš
