Kai vyras nenori keistis… Jis ir nesikeis. Nesvarbu, kiek stipriai jį myli. Nesvarbu, kiek kartų suteiki jam šansą, erdvės, laiko… kiek kartų ramiai paaiškini savo poreikius, tyliai verki ar užlieji jį meile, tikėdamasi, kad kada nors jis subręs ir pakils iki tavo lygio. Jei jis nusprendė likti toks pat — tiesiog ieškos moters, kuri tai leis. Moters, kuri jo neiššauks, nereikalaus augimo, nereikalaus emocinio brandumo, kuriam jis per tingus ar per bailus… Tai nėra meilė. Tai – patogumas. Tai – išgyvenimas. Tai vyras, renkantis lengviausią kelią. Nes kai žmogaus randai neišgydyti, atsakomybė jam – spaudimas, o tikra artuma – grėsmė. Moterie, nepainiok aukštų standartų su tuo, kad esi „per daug“. Tu nesitiki per daug, kai nori: atvirumo, pastovumo, pagarbos, emocinio saugumo… ir santykio, kuriame du žmonės auga drauge. Tai – pamatas. Tai – minimumas. Ir tikras vyras pradeda juos auginti dar prieš siekdamas vietos tavo gyvenime. Bet kai vyras nėra pasiruošęs tobulėti, kai vis dar gyvena vaikiškais įpročiais, kai renkasi savimeilę vietoje augimo ir bijo sunkesnių pokalbių, tavo stiprybė jį gąsdins. Tavo aiškumas jam skambės kaip kritika. Tavo ribos jam atrodys kaip atstūmimas. Ne todėl, kad tu klysti, o todėl, kad jis nėra pratęs prie moters, kuri pažįsta savo vertę. Ir užuot augęs – jis atsitrauks. Užuot mokęsis bendrauti – pasakys, kad esi „per daug emocinga“. Užuot sulyginęs tavo energiją – ieškos tos, kuri mažiau tikisi, daugiau duoda ir nereikalauja augimo. Nes taip lengviau. Saugiau. Patogiau. Tokios, kurią galima valdyti. Kurį nuryja. Kurį tylės. Bet neleisk, kad tai tave supurtytų. Neleisk jo pasirinkimui suabejoti savimi. Kartais esmė ne ta, kad jam buvai nepakankama… o kad buvai per daug jo pačios patogiai versijai. Tu – veidrodis. Jis dar nepasiruošęs į jį žvelgti. Nes tu parodai ne tik, kokia esi, bet ir koks galėtų būti, jei išdrįstų augti. Tad paleisk jį. Tegul lieka vidutinybėje, jei to nori. Bet tu – niekada nenuvertink savęs dėl vyro, kuris atsisako bręsti. Tu nesi „per daug moteris“… jis tiesiog nėra pakankamai vyras. Ir tai ne tavo našta nešti.

Uncategorized

Author Austėja JankauskaitėReading 3 min

Kai vyras nenori keistis… jis to ir nedarys.
Nesvarbu, kaip stipriai tu jį myli.
Nesvarbu, kiek kartų jam suteiki antrą šansą, kiek duodi laiko ar laisvės…
kiek kartų ramiai išsakysi savo poreikius, tyliai verksi
ar apgaubsi šiluma ir viltimi, kad galbūt vieną dieną jis subręs ir taps tau lygiu žmogumi.
Jei jis pasirenka likti toks pats
jis tiesiog susiras moterį, kuri tai leis.
Moterį, kuri jo nekels iš komforto zonos.
Kuriai nereikės brandos.
Kuri nereikalaus emocinės atsakomybės, kurios jis per daug tingi ar bijo išmokti.
Tai nėra meilė.
Tai patogumas.
Tai išgyvenimas.
Tai vyras, renkantis lengviausią kelią
nes kol žmogus neišgydo savo žaizdų,
atsakomybė jam skamba kaip spaudimas,
o tikra artima draugystė kaip grėsmė.
Moterie, nesupainiok savo aukštų standartų su būvimu per daug.
Tu neprašei per daug, kai nori:
atvirumo, pastovumo, pagarbos, emocinio saugumo…
ir ryšio, kuriame du žmonės auga kartu.
Tai yra pagrindas.
Tai minimumas.
Ir tikras vyras pradeda dirbti su savim dar iki norėdamas vietos tavo gyvenime.
Bet kai vyras nepasiruošęs bręsti,
jei jis vis dar gyvena berniuko įpročiais,
jei pasirenka savimeilę vietoje augimo
ir vengia sunkių pokalbių,
tada tavo stiprybė jį baidys.
Tavo aiškumas jam skambės kaip kritika.
Tavo ribos jam jausis kaip atstūmimas.
Ne todėl, kad tu darai ką nors ne taip…
o todėl, kad jis nėra pratęs prie moters, kuri žino savo vertę.
Ir užuot brendęs jis nutols.
Vietoje, kad išmoktų bendrauti sakys, jog esi per jautri.
Vietoje, kad susilygintų su tavo energija susiras tokią, kuri lauks mažiau,
duos daugiau
ir nereikalaus pokyčių.
Nes taip lengviau.
Saugiau.
Patogiau.
Kažką, ką galima manipuliuoti.
Kažką, kas nuryja žodžius.
Kažką, kas tyli.
Bet neleisk tam sugriauti tavo pagrindo.
Neleisk jo pasirinkimui suabejoti savo verte.
Kartais esmė ne ta, kad būtum jam per mažai
o kad jam esi per daug toks, koks jis pats galėtų būti, jei turėtų drąsos stiebtis.
Tu veidrodis.
O jis nėra pasiruošęs žiūrėti į save.
Nes tu jam rodai ne tik, kokia esi,
bet ir koks jis galėtų būti, jei drįstų augti.
Tad paleisk jį
tegu lieka vidutinybėje, jei to nori.
O tu niekada nesumenkin savo vertės, kad tilptum į vyro gyvenimą, kuris atsisako bręsti.
Tu ne per daug moteris…
jis tiesiog dar nepakankamai vyras.
Ir ši našta ne tau ant pečių.

Skyryboje žmona pasakė: „Imk viską!“ – o po metų vyras gailėjosi, kad tuo patikėjo Rasa ramiai žvelgė į skyrybų dokumentus. Kodėl nei pykčio, nei nuoskaudos – tik nauja tyli laisvė. – Vadinasi, pagaliau apsisprendei? – susierzinęs klausia vyras Algirdas. – Ir ką dabar? Kaip viską dalinsimės? Rasa tik trumpam pakelia akis. Jose – nei ašarų, nei prašymo: tik išmąstyta drąsa po bemiegės nakties, atiduotos tuščioms svajonėms, gailint dėl prarastų metų. – Imk viską, – ištaria ji tyliai, bet tvirtai. – Ką reiškia „viską“? – Algirdas įtariai primerkia akis. – Butą, sodą, automobilį, visas sąskaitas. Viską, – mosteli ranka aplink save. – Man nieko nereikia. – Gal juokauji? – jis šypteli. – Ar čia kokios tavo moteriškos gudrybės? – Ne, Algirdai. Nei juokai, nei apgaulės. Trisdešimt metų savo gyvenimą atidėjau kitam kartui. Trisdešimt metų skalbiau, gaminau, tvarkiausi, laukiau. Trisdešimt metų girdėjau, kad kelionės – pinigų švaistymas, pomėgiai – kvailystė, svajonės – niekai. Žinai, kiek kartų norėjau nuvažiuoti prie jūros? Devyniolika. O jei važiavom? Tris. Ir visus tris tu burbėjai, kad brangu ir nereikia. Algirdas tik trūkteli pečiais. – Ir vėl tas pat. Gyvenom gerai, turėjom stogą virš galvos, maisto ant stalo… – Turėjom, – linkteli Rasa. – O dabar tu turėsi dar daugiau. Sveikinu su pergale. Advokatas stebi viską su atvira nuostaba. Jis pripratęs prie ašarų, riksmo, kaltinimų. Bet ši moteris tiesiog atiduoda viską, dėl ko poros dažnai pešasi iki kraujo. – Ar suprantate, ką sakote? – tyliai klausia jis. – Pagal įstatymą jums priklauso pusė viso bendro turto. – Suprantu, – šypsosi moteris taip šviesiai, lyg būtų nusimetusi sunkią naštą. – Bet žinau ir tai, kad pusė tuščio gyvenimo yra tiesiog mažytis tuščias gyvenimas. Algirdas vos sutramdo triumfo šypseną. Žinoma, jis tokios baigties nesitikėjo. Galvojo derėtis, gal net gasdinti ar sukti manipuliacijas. O čia – likimo dovana! – Va čia jau subrendi! – ploja delnu stalui. – Pagaliau parodei sveiką protą! – Neskirk sveiko proto nuo išsilaisvinimo, – ramiai atsako Rasa ir pasirašo dokumentus. Grįžta jie viena mašina, bet skirtingose visatose. Vyras niūniuoja, gal dainuoja žinomą „Ant kalno mūrai“, o automobilis siūbuoja per duobes. Jam – šventė, laimėto gyvenimo pojūtis. Rasa negirdi – ji žiūri pro apsiblaususį langą į bėgančias egles ir pušis, o širdyje jai – paukščio skrydis pirmą sykį. Paprasta kelionė, vakarėjantis miestas – ir staiga neapsakoma laisvė viduje. Sunkus kamuolys, ilgai sėdėjęs gerklėje, išgaravo be pėdsako. Rasa šypteli, pirštais paliečia vėsų skruostą ir pagalvoja: štai ji – tikroji laisvė… Neretai užtenka vieno žvilgsnio į bėgančius už lango medžius, kad viso gyvenimo spalvos atgimtų. Trys savaitės prabėga – Rasa jau stovi nedidelėje Kauno buto virtuvėlėje. Nauji namai labai kuklūs: lova, spinta, stalas ir mažytis televizorius. Ant palangės – du vazonėliai su žibuoklėmis, pirmas asmeniškas pirkinys naujame gyvenime. – Tu išprotėjai, – sūnaus Pauliaus balsas per telefoną skamba su aiškiu priekaištu. – Kaip palikai viską ir persikėlei į tą skylę? – Palikti – ne tas pats, kas išeiti, sūnau, – rami motinos replika. – Aš viską atidaviau, tai visiškai kitas jausmas. – Bet kaip taip? Tėtis sakė, kad viską atidavei savo noru. Jis net sodą parduoda – sako, kam jam tiek rūpesčio. Rasa šypteli, žvelgdama į save naujame veidrodyje: trumpi plaukai – šukuosena, kokios Algirdas nė nebūtų leidęs. „Per jaunatviška“, „nesolidu“, „ką žmonės pagalvos?“ – įrašyta atmintyje. – Tegul parduoda, – nusijuokia. – Jis visada žinojo, ką su turtu daryti. – O tau? Visiškai nieko neliko! – Man liko svarbiausia, Pauliau. Mano gyvenimas. Ir žinai, kas nuostabu? Net penkiasdešimt devynerių gali pradėti iš naujo. Rasa įsidarbina administratore mažame privačiame senelių slaugos namuose. Sunku, bet įdomu – daug naujų pažinčių, laisvas laikas, kurio pati gali tvarkyti. O Algirdas mėgaujasi savo pergale. Pirmos dvi savaitės – kaip karaliaus. Jaučiasi tikras ponas savo „pilyje“ – viskas jo: butas, sodas, mašina. Jokių priekaištų, niekas neragina nei tvarkytis, nei prižiūrėti. – Tu, Algirdai, tikras laimingasis! – nauju konjaku virtuvėje džiaugiasi kaimynas Julius. – Kiti vyrai po skyrybų pusę turto praranda, o čia – ir butas, ir sodas, ir mašina tavo! – Taip, – patenkintas linkteli vyras. – Rasa pagaliau suprato, kad be manęs pražus. Bet jau po mėnesio euforiją ima temdyti pirmieji nepatogumai. Švarūs marškiniai neatsiranda spintoje. Šaldytuvas tuščias, sriubos, pietų pagaminti nepavyksta. Namuose vis mažiau jaukumo. Darbe pastebi – Algirdas atrodo pavargęs, nesusitvarkęs. – Kažkiek pavargai, Algirdai, – pastebi viršininkas. – Viskas tvarkoje namuose? – Viskas nuostabu, – energingai atsako. – Tiesiog smulkios korekcijos buityje. Vakarais belaukdamas pristatymo su skurdžiu užsakymu iš kavinių, Algirdas su nuostaba skaičiuoja sąskaitas: komunaliniai, internetas, elektra – kai kasdien dvi rankos rūpinosi, viskas atrodė savaime suprantama. Kurjeris įteikia užsakyto maisto paketą: – Keturiasdešimt eurų, – lyg pro forma. – Kiek?! – vyro veidas ištįsta. – Už keptą bulvę ir vandenį? – Standartas, – traukia pečiais kurjeris, tarsi girdėjęs tai šimtą kartų. Palikęs paketą Algirdas sustingsta ant slenksčio – butas didelis, bet dabar jis skamba kaip tuščias laivas. Šalta. Tyla. Didžiulė erdvė, kurioje aidėtų vėjas, kaip ir jo širdyje. Tuo metu Rasa stovi Nidos pajūryje, veidą atsukusi į saulę ir sūrų vėją. Šalia juokiasi grupė tų pačių „amžinai jaunų“ – aktyvių pensininkių klubas pakvietė poilsio savaitei. Pirmą kartą gyvenime ji keliauja be nuolatinių priekaištų dėl „beprasmių išlaidų“, be zyzimo ir skaičiavimų. – Rasa, eik fotografuotis! – šaukia jos nauja draugė Dalia, energinga našlė iš tapybos būrelio. Rasa atbėga prie draugių, visa kompanija nusišypso grupiniam kadrui. Kas galėjo pagalvoti – tokiame amžiuje galima dėvėti ryškų sijoną, vaikščioti basomis ir juoktis balsu kaip mokyklinukė? – Ir dar asmenukę! – komanduoja Dalia ir ištraukia telefoną. – Būtinai talpinsim į Feisbuko grupę! Vakarais, žiūrėdama į nuotraukas, ji nepažįsta savęs: žėrinčios akys, džiaugsmo kupina šypsena. Kada dingo tie nuolatinės įtampos grioveliai tarpuakyje? Kada nugara ištiesėjo ir judesiai pasidarė lengvi? – Reikia įkelti į socialinius tinklus, – nusprendžia Rasa ir pasidalina keliais kadrais senoje paskyroje. O tuo metu Vilniuje Algirdas kovoja su užsikišusiu vamzdžiu virtuvėje. Vanduo užlieja grindis, gadina spintelę, o iškviestas meistras lakoniškai pareiškia, kad „tuos vamzdžius jau reikia keisti“. – Velnias! – piktinasi Algirdas, traiškydamas balą senais rankšluosčiais. – Kur tas telefonas santechniko? Rasa visada viską žinojo! Jis pirmą kartą supranta: žmona atmintinai mokėjo ir santechniko, ir geriausio kirpėjo, ir mėsininko turguje, ir visų kitų kontaktus. Jaukus namų karkasas griuvo akimirksniu – tiek praktiškų dalykų atlikdavo ji be žodžių, be skundų. – Kvailas vamzdis! – rikteli, mestelėjęs šlapią šluostę. – Ir gamint, ir skalbt, ir dar ta prakeikta darbas… Tik vėlai vakare, kai viską pagaliau pašalino, Algirdas atsiverčia socialinius tinklus. Atsitiktinai pamato Rasos nuotrauką prie jūros: nauja šukuosena, ryškus sijonas, švytinti šypsena – ar tai ta ta pati moteris, kuri su ašaromis paliko namus? – Nesąmonė, – burbteli ir atidžiai žiūri fotografiją. – Juk liko be jokio turto! Komentarai tik išmuša iš vėžių: „Rasa, tu tiesiog atjaunėjai!“ „Atrodai puikiai!“ „Jūra tau tinka, Rasute!“ Peržiūri ir daugiau nuotraukų: skaitymo popietės bibliotekoje, tapybos būrelis parke, Rasa su gėlių puokšte suolelyje. – Kas čia vyksta, – savo tuščioje virtuvėje burba vyras. – Ji turėjo gi… turėjo… Žodžiai neskamba, nes jis pagaliau supranta, kad tikėjosi – o gal net norėjo – matyti Rasą kenčiančią be visko, kas atrodo taip reikšminga. Bet nuotraukose – visai kita moteris, tarsi numetusi metus ir radusi laisvę. Po kelių dienų sode prakiūra stogas. – Julių, gelbėk! – vėl prašosi telefonu Algirdas. – Atvežk bent vinių, vienas nebegaliu. – Atsiprašau, Algirdai, – atsidūsta kaimynas. – Uošvė ligoninėje, su ja priežiūroj. Gal Rasą pakviesk – ji visada viską ištempdavo. – Ji… – sustoja Algirdas. – Ji išvažiavo. – Kaip išvažiavo? – Tiesiog. Išvažiavo, – ir padeda ragelį. Išspręsti pasirodo daug sunkiau nei tikėtasi. Per lietų stogą užkloja patiesta plėvelė, bet koja slysta ir krenta žemyn, skaudžiai susimuša. – Raištis, jums pasisekė, – ramiai konstatuoja jaunas gydytojas poliklinikoje. – Gali būti ir blogiau. Savaitę laikykit koją aukščiau, daugiau nieko. – Savaitę? – paniuręs klausia vyras. – Kas remontą darys? Stogas prakiuro! – Jūsų reikalai, – gūžteli pečiais gydytojas. – Gal žmona padės. Norėtų ką nors atšauti, bet nutyla. Tris dienas tupinėja po namus ant ramentų. Užsakyto maisto nelieka, pinigai senka, prie puodų – bėda: stovėti ant vienos kojos sunku. Ketvirtą dieną neištveria – skambina sūnui. – Pauliau, labas, kaip laikais? – Gerai, tėti, kas nutiko? – Nieko, tik… – Algirdas sustoja. – Susižeidžiau koja, gal galėtum užsukt, padėt tėvui? Trumpa tyla. – Atsiprašau, dabar esu Klaipėdoje darbo reikalais. Sugrįšiu po trijų dienų. – Ai, gerai, – nusivylimą sunku nuslėpti. – Susitvarkysiu. – Klausyk, – nedrąsiai priduria sūnus, – gal mamai paskambink? Ji padėtų… – Ne! – pertraukia jį Algirdas. – Kam jai? Aš pats puikiai tvarkausi. Padeda ragelį. Gėda pripažinti, kaip trūksta Rasos, jos rūpesčio, pačios jos. Anksčiau net nepastebėdavo, kiek ji visko darė – nes viskas vyko tyliai, be triukšmo, be dėkingumo reikalavimo. Prabėga pusantros savaitės – pagaliau begali vaikščioti be ramentų. Pirmas kelias į sodą. Ten randasi pelėsio dėmių, mylimas fotelis beviltiškai sugadintas, ore tvyro tvanki drėgmė. – Kaip kvailai – viską turėjau, – išsprūsta jam. Kavinėje užkanda: pirmas šaukštas lietuviško barščių – staiga gumulas gerklėje. Barščiai rūgštūs, visai ne Rasos… – Viskas gerai, ponas? – klausia padavėja. – Taip, tik… – neturi ką pridurti. Kaip paaiškinti, kad paprastas barštis priminė visą gyvenimą, kurį prarado? Grįžęs namo Algirdas sėdi prieš seni nuotraukų albumą. Čia jie Vilniuje, šypsosi jauni. Šeimos nuotrauka, kai Paulius dar mažas. Švenčia dvidešimtmetį kartu… – Koks aš kvailas, – sudejuoja tyliai, žiūrėdamas į Rasos veidą nuotraukoje. Pasiryžta ir parašo žinutei. Bet sulaukia visai kito atsakymo, nei tikėjosi. Rasa dabar gyvena pajūryje, aplink nauji draugai, muzika, laisvė – ir gyvenimas pagaliau priklauso tik jai. Būdama beveik šešiasdešimties, ji pagaliau pradeda gyventi iš tikrųjų.

09

– Tegul skrenda viena. Gal ją ten ir pagrobs, – suraukusi antakius ištarė anyta Karštas vasaros vakaras, kai atostogos jau visai čia pat, turėjo būti kupinas lengvos nuotaikos ir malonaus šurmulio, bet Antano ir Alės bute oras buvo įtemptas. Svetlana Leonidovna, buvusi mokytoja, stovėjo svetainėje it gyvas nerimo paminklas, su televizoriaus pulteliu rankoje. – Neleisčiau! Jūs išprotėjot?! – metaliniu balsu, įpratusiu vadovauti mokykloje, pratrūko anyta. Ekrane sustojo kadras su sensacinga laida: niūrus vedėjas rodė raudonas rodykles Pietryčių Azijos žemėlapyje. Alytė, su stebėtinu ramumu pakuojanti lagaminą, tik atsiduso. Ji puikiai žinojo šį scenarijų. Antanas, nuvargęs, pabandė įsiterpti. – Mama, baik jau! Tai nesąmonės! Mes juk važiuojam į normalų viešbutį… – Nesąmonės?! – Svetlana Leonidovna griebėsi už galvos ir pultelis vos neišlėkė į sieną. – Tu, Antanai, aklai viskuo tiki! Ji tave ten užkapos! Tailande… ten kiekvienas antras – prekybininkas gyvais žmonėmis! Tave, kvailį, nusiųs alaus į kokią pakampę, ir nebepasirodysi! Inkstus, kepenis ar ką tik gali – išims ir į šaldytuvą! O ją… – dramatišku mostu parodė į Alytę, – ją į vergiją parduos arba į viešnamį! Aš žiūrėjau reportažą! Alytė nustojo krautis. Pakėlė nustebusias akis į anytą ir atlaikė pauzę, kurios Antanas nebūtų ištvėręs. – Svetlana Leonidovna, – ramiai ištarė. – Jūs tikrai viskuo tikite? Kad kiekvienas tailandietis – mafijozas su transplantologo diplomu ir dar suteneris? – Tik nesišaipyk! Turiu faktų, per televizorių rodė! Važiuoja ten visokie avantiūristai – o paskui giminės gauna jų organus stiklainyje nuo medaus! Antanas trynė kaktą. – Mama, čia laidos senjorams – specialiai gąsdina, kad žiūrėtų. O ten milijonai turistų… – Ir tūkstančiai dingsta be žinios! – atrėžė anyta. – Alė, turbūt jau bilietus nupirkai? Atšauksi? – Taip, nupirkau. Neatšauksiu, – tarė Alytė. – Du metus taupėm šitoms atostogoms. Skaiciau atsiliepimus, forume domėjausi, rinkomės per patikimą agentūrą. Neplanuojam landžioti po užkampius, važiuosim į ekskursijas, deginsimės Patajoje, valgysim tomjamą… – Dar apsinuodysit ten, Dievas žino ką į sriubas deda, – niūriai pratarė anyta. – Antanai, prašau, atsižadėk. Tegul skrenda viena, jei taip užsispyrusi. Jos rizika – jos bėdos. Tu liksi gyvas ir sveikas. Motinos širdis nujaučia nelaimę. …Temsta vasaros vakaras. Ore tvyro sunkus nutylėjimas. Ir tuomet Alytė ramiai ištaria žodžius, kurių anyta nesitiki išgirsti: – Gerai, – sandariai uždaro lagaminą. – Jūs teisi, Svetlana Leonidovna. Rizika – visada kilni. Aš skrisiu viena. – Alyte! Ką tu?! – apstulbsta Antanas. – Tu girdi mamą – jos širdis nujaučia bėdą. Negaliu prisiimti atsakomybės už tavo inkstus ar kepenis. Nuo rizikos vergiškai parduoti tave irgi neapsaugosiu. Liksi namie, gersi su mama arbatą ir žiūrėsi pasaulio užkulisius per TV. O aš… – šypteli šaltai, – aš skrisiu į tą pragarą. Viena. Svetlana Leonidovna atrodė ir triumfuojanti, ir pritrenkta. Ji pasiekė savo, bet psichologinis pasąmonės maištas žentei viską išvertė aukštyn kojom. – Ir teisingai, – ištarė išdidi, bet jau be užsidegimo. – Pačiai reikėjo. Antanas šeipsau bandė protestuoti, įtikinti, bet viskas liko taip, kaip pasakė Alytė. Naktį prieš skrydį jie tylom, nugara į nugarą, gulėjo lovoje. – Gal dar apsigalvosi? – tyliai paklausė vyras. – Ne, – trumpai atrėžė Alytė. ***** Lėktuvas nusileido Bankoke ir šilta, prieskonių prisotinta dangaus drėgmė apgaubė Aletę it storas pledukas. Baimės? Ne – tik nuovargis ir aitrus smalsumas. Pirmomis dienomis ji, kaip planavo, klaidžiojo šurmuliuojančiomis, besišypsančiomis gatvėmis, stebėjosi šventyklų spindesiu, ragavo nerealios gatvės virtuvės patiekalus. Niekas net nebandė pavogti net piniginės. Draugiški prekeiviai tik noriai derėjosi, bandydami “numušti” porą batų nuo kainos. Bendroje žinutėje vyrui ir… anytai (ši pati to pareikalavo) Alytė nusifotografavo su vaisiniu kokteiliu žydrame pajūryje. Prirašė: “Organai vietoje. Vergijon kol kas nekviečia. Laukiu!” Antanas atsiuntė širdeles. Svetlana Leonidovna perskaitė, pažiūrėjo ir nutylėjo. Ir tuomet Alytė iškeliavo į šiaurę, į Chiang Mai. Ten mažame šeimyniniame svečių namelyje, kuriame šeimininkė – pagyvenusi tailandietė Nok – mokė ją gaminti autentišką pad thai, viskas apsivertė. Nok, kalbanti laužioma anglų, stebėtinai priminė Svetlaną Leonidovną. Taip pat išgyveno dėl dukros, dirbančios Seule. – Ji ten viena, ten šalta, žmonės niūrūs, maistas keistas, – guodėsi Nok, maišydama makaronus. – Per televizorių girdėjau, jie ten orą radiacija užnuodijo ir visi pikti! Alytė pažvelgė į susirūpinusį veidą ir… susijuokė. Juokėsi ilgai, ašaroms byrant. Nok žiūrėjo nesuprasdama. Tuomet Alytė, gestais, nuotraukomis ir pora žodžių, papasakojo apie anytą, televizorių, organus ir vergiją. Nok išplėtė akis, vėliau ėmė skardžiai juoktis. – Motinos visur vienodos! – šūktelėjo ji. – Bijom to, ko nepažįstam. O televizija visur piešia nesąmones! Vakare, sėdėdama ant verandos po žvaigždėmis, Alytė paskambino, ne vyrui, – o tiesiai anytai vaizdo ryšiu. Svetlana Leonidovna žiūrėjo į ekraną nuvargusi ir įsitempusi. – Na, gyva? – be įžangos paklausė ji. – Gyva ir visi organai vietoje, Svetlana Leonidovna. Štai pažiūrėkite. Alytė pasuko kamerą į verandą, kur priėjo Nok su saldumynais ir vaisiais. Šypsodamasi, Nok pamojo griežtai rusų moteriai. – Sveiki! – linksmai sušuko Nok. – Jūsų marti šaunuolė! Puikiai gamina! Nesirūpinkit, pažiūrėsiu, kad niekas į vergiją neišvežtų! – ir apkabino Aletę. Svetlana Leonidovna tylėjo ilgokai. Žiūrėjo į besišypsančią tailandietę, tada – į ramų, įdegusį Aletytės veidą. – Ir… ir organai? – jau ne taip užtikrintai išlemeno. – Visi vietoje, – šyptelėjo Alytė. – Net apetitas grįžo. Čia taip gražu ir žmonės geri! Nok sakė, bijo dėl dukters Korėjoje, nes per televiziją girdėjo, kad ten bloga aplinka ir žmonės atšiaurūs. Nutilo ilga pauzė. – Duok jai ragelį, – netikėtai paprašė Svetlana Leonidovna. – Tai… tai Nok. Alytė perdavė telefoną. Dvi moterys, skiriamos tūkstančių kilometrų ir savitų kultūrų, kalbėjo dešimt minučių. Jos nesuprato žodžių, bet atrodo, suprato esminį dalyką. Nok linkčiojo ir juokėsi, Svetlana Leonidovna pirmiausia skėre rankas, paskui veidas suminkštėjo. Galiausiai bandė net šyptelėti – gautas šypsnys buvo negrabus, bet jau nebebuvo baimės kaukė. Kai pokalbis nutrūko, nuo Antano atskriejo žinutė: „Mama ką tik išjungė televizorių. Pasakė: ‘Užtenka tos panikos’ ir paklausė, kada grįši.“ Alytė ilgai tylėjo po žvaigždėtu Chiang Mai dangumi. Galiausiai atsiuntė dar vieną nuotrauką: dvi moterys, ji ir Nok, apsikabinusios šypsosi į kamerą. Prirašė: „Radau sąjungininkę. Rytoj skrisiu su parasparniu. Jei ką – inkstai vietoje. Bučiuoju.“ Kelionė atgal buvo lengva. Oro uoste jos laukė Antanas, o šiek tiek atokiau, su glėbiu ryškių astarų, stovėjo Svetlana Leonidovna. Ji neatšoko apkabinti, bet ir barnių nekėlė. Atkosėjusi ištiesė gėles. – Tai kaip, gyva? – Kaip matot. Ir net be naujų šeimininkų… – Gerai, – suburbėjo anyta ir mostelėjo ranka. – Papasakosi, kaip ten… Ta tavo Nok kaip laikos? Kelionėje namo Alytė pasakojo apie šventyklas, maistą, draugiškus žmones ir linksmas istorijas. Svetlana Leonidovna klausėsi, retkarčiais užduodama klausimų. Svetainėje televizorius tylėjo. Jo juodame ekrane atsispindėjo trys figūros: vyras, apkabinęs žmoną, ir anyta, kuri pagaliau pažiūrėjo į pasaulį ne per panikos kupiną TV ekraną, o gyvomis akimis žmogaus, kuris grįžo ne tik sveikas, bet ir laimingas. O vakare prie arbatos Svetlana Leonidovna tyliai, tarsi tikrindama reakciją, tarė: – Kitais metais… jei norėsite… gal ir aš su jumis? Tik į kokias džiungles – neveskite… Antanas ir Alytė susižvalgė ir nusišypsojo. Buvo netikėta, kad anyta pažvelgė kitaip. Tačiau po kelių dienų ji atžygiavo į svečius ir, visa paraudusi, pareiškė: – Niekur aš su jumis nevažiuosiu! Tau, Alyte, tiesiog pasisekė! Štai neseniai rodė, kiek žmonių iš nelaisvės ištraukė. Nenoriu aš ten pakliūti! – Kaip norit, – gūžtelėjo pečiais marti. – Antanai, tau irgi nėra ko po pasaulį bastytis. Ir po Lietuvą galima puikiai pakeliauti, – oriai tarė anyta. Sūnus tik palingavo ir nesiginčijo – žinojo, kad beprasmiška.

03

Add a comment

Kai vyras nenori keistis… Jis ir nesikeis. Nesvarbu, kiek stipriai jį myli. Nesvarbu, kiek kartų suteiki jam šansą, erdvės, laiko… kiek kartų ramiai paaiškini savo poreikius, tyliai verki ar užlieji jį meile, tikėdamasi, kad kada nors jis subręs ir pakils iki tavo lygio. Jei jis nusprendė likti toks pat — tiesiog ieškos moters, kuri tai leis. Moters, kuri jo neiššauks, nereikalaus augimo, nereikalaus emocinio brandumo, kuriam jis per tingus ar per bailus… Tai nėra meilė. Tai – patogumas. Tai – išgyvenimas. Tai vyras, renkantis lengviausią kelią. Nes kai žmogaus randai neišgydyti, atsakomybė jam – spaudimas, o tikra artuma – grėsmė. Moterie, nepainiok aukštų standartų su tuo, kad esi „per daug“. Tu nesitiki per daug, kai nori: atvirumo, pastovumo, pagarbos, emocinio saugumo… ir santykio, kuriame du žmonės auga drauge. Tai – pamatas. Tai – minimumas. Ir tikras vyras pradeda juos auginti dar prieš siekdamas vietos tavo gyvenime. Bet kai vyras nėra pasiruošęs tobulėti, kai vis dar gyvena vaikiškais įpročiais, kai renkasi savimeilę vietoje augimo ir bijo sunkesnių pokalbių, tavo stiprybė jį gąsdins. Tavo aiškumas jam skambės kaip kritika. Tavo ribos jam atrodys kaip atstūmimas. Ne todėl, kad tu klysti, o todėl, kad jis nėra pratęs prie moters, kuri pažįsta savo vertę. Ir užuot augęs – jis atsitrauks. Užuot mokęsis bendrauti – pasakys, kad esi „per daug emocinga“. Užuot sulyginęs tavo energiją – ieškos tos, kuri mažiau tikisi, daugiau duoda ir nereikalauja augimo. Nes taip lengviau. Saugiau. Patogiau. Tokios, kurią galima valdyti. Kurį nuryja. Kurį tylės. Bet neleisk, kad tai tave supurtytų. Neleisk jo pasirinkimui suabejoti savimi. Kartais esmė ne ta, kad jam buvai nepakankama… o kad buvai per daug jo pačios patogiai versijai. Tu – veidrodis. Jis dar nepasiruošęs į jį žvelgti. Nes tu parodai ne tik, kokia esi, bet ir koks galėtų būti, jei išdrįstų augti. Tad paleisk jį. Tegul lieka vidutinybėje, jei to nori. Bet tu – niekada nenuvertink savęs dėl vyro, kuris atsisako bręsti. Tu nesi „per daug moteris“… jis tiesiog nėra pakankamai vyras. Ir tai ne tavo našta nešti.