Smulkiau pjaustyk į mišrainę, pasakė Genutė Ivanauskienė ir tuoj pat susigėdo. Oj, atleisk, vaikeli. Vėl savo pradėjau… Ne, nusišypsojo Saulė. Jūs teisi. Kostas tikrai mėgsta smulkią pjaustymo formą. Parodykite, kaip jūs darote. Uošvė parodė.
Sveika, Saule. O Kostas namie?
Genutė Ivanauskienė stovėjo prie durų, vilkėjo visada tą patį paltą su audinės apykakle, apsirengusi solidžiai: pilkos akys kruopščiai padažytos, lūpos blizgėjo, pilkšvi garbanoti plaukai gražiai sušukuoti. Dešinėje rankoje spindėjo senas žiedas su blankokiu ametistu.
Jis komandiruotėje, atsakė Saulė. Negi nežinojote? Komandiruotėje? Genutė suraukė antakius. Jis man nieko nesakė. Galvojau, užsuksiu dienai, aplankysiu anūkus prieš Naujuosius.
Iš kambario išbėgo Raminta šviesios kasos, rudos akutės, juokinga spraga tarp dantukų. Močiute!
Ir Genutė jau žengė pro slenkstį, jau nusirenginėjo paltą, jau bučiavo anūkę į viršugalvį. O Saulė žiūrėjo ir jautė, kaip spaudžia viduje. Šešeri metai. Šešeri metai ji kentėjo šitą kontrolę.
Neilgam, pasakė Genutė, apžvelgdama koridorių. Tik vaikus pamatysiu ir išvažiuosiu.
Bet likimas nusprendė kitaip.
Tai nutiko po dviejų valandų. Genutė išėjo į laiptinę ji niekada nerūkė prie vaikų, ir Saulė tai gerbė ir nepastebėjo slidžios pakopos.
Saulė išgirdo šūksnį ir sunkų dunksėjimą. Išbėgo laukan uošvė sėdėjo ant žemės, balta kaip kreida, laikėsi už kojos.
Nesijudinkite, puolė prie jos Saulė. Tuoj skambinu greitajai.
Kitos keturios valandos susiliejo į vieną: ligoninė, rentgenas, laukimas traumatologijos skyriuje, vaistų kvapas. Čiurnos lūžis. Nesudėtingas, bet gipsas šešioms savaitėms ne juokas.
Niekur ji neišvyks, pasakė jaunas gydytojas, pildydamas kortelę. Mažiausiai savaitę griežtas lovos režimas. Paskui ramentai. Su tokiu gipsu į traukinį ji nelips.
Saulė tyliai palinksėjo.
Važiuojant namo automobiliu nekalbėjo. Genutė žvelgė pro langą, nervingai sukiodama žiedą ant piršto. Saulė vairavo, galvodama tik apie tai, kad šventės galutinai sugadintos.
Septynios dienos. Mažiausiai septynios dienos po vienu stogu. Be Kosto. Dvi viena. Na, keturiese, jei skaičiuoti vaikus. Bet vaikai nesiskaito, kai kalbama apie tylų buitinį karą.
Gruodžio trisdešimt pirmą Saulė atsikėlė šeštą ryto.
Reikėjo pjaustyti mišrainę, kepti mėsą, galvoti, ką daryti karštam patiekalui. Vaikai nubus norės pusryčių. Genutė nubus norės pamokyti.
Taip ir buvo.
Per stambiai pjaustai, pasakė uošvė, šlubčiodama su ramentais iki virtuvės stalo. Mišrainė būna švelnesnė, jei smulkiai. Žinau, tyliai atsakė Saulė. Ir majonezo per daug. Viskas paskęs. Žinau. Kostas mėgsta, kad kukurūzų daugiau būtų.
Saulė padėjo peilį ant lentelės.
Genute Ivanauskiene. Dvylika metų gaminu šitą mišrainę. Puikiai žinau, kaip reikia daryti. Norėjau tik padėti… Dėkoju. Nereikia.
Genutė sučiaupė lūpas šį veidą Saulė jau buvo išmokusi mintinai ir pasitraukė į kambarį. Baltas gipsas sumirgėjo duryse, ramentai dusliai sutrenkė grindis. Saulė paėmė telefoną ir išėjo į balkoną.
Lauke buvo tylu pas mus dabar šventės be fejerverkų, tik kartais languose blyksi girliandų švieselės.
Egle, neištversiu, sušnabždėjo ji draugei telefone. Neištversiu. Ji čia visą savaitę bus. O Kostas išvažiavo, lyg taip ir reikia. Šešeri metai laikau viską dantimis. Nebegaliu daugiau. Jei taip bus pasiimsiu vaikus ir išeisiu.
Ji nežinojo, kad už stiklinės balkono durų, prie eglutės krėsle, sėdi Genutė Ivanauskienė. Ir girdi kiekvieną žodį.
Naujųjų metų naktį sutikome tyliai.
Raminta su Vyteniu užmigo dar prieš vienuoliktą, nesulaukę vidurnakčio. Saulė ir Genutė Ivanauskienė sėdėjo prie stalo mišrainės, užkandžiai, televizorius, iš kurio tyliai skambėjo dainos. Jie nežiūrėjo viena į kitą.
Su Naujaisiais, pasakė Saulė, kai laikrodžio rodyklės susitiko dvyliktą. Su Naujaisiais, atsakė uošvė.
Susidaužė taurėmis. Išgėrė po gurkšnį. Išsiskirstė miegoti.
Sausio pirmą paskambino vyras.
Mama, kaip tu? Saule, kaip ji laikosi? Gerai, atsakė Saulė. Gipsas. Savaitę pagulės, paskui žiūrėsim. Jūs ten nesipykstat?
Saulė patylėjo, žiūrėdama į uždaras svetainės duris.
Nesipykstam.
Saule, suprantu, kad tau sunku…
Tu komandiruotėje, Kostai. Tu ten, aš čia. Su tavo mama. Per šventes. Geriau nekalbėkime apie tai.
Ji padėjo ragelį ir pravirko. Tyliai, kad niekas negirdėtų. Vonioje, paleidusi vandenį visu garsu. Rudos akys su tamsiais ratilais žvelgė atgal iš veidrodžio.
Trisdešimt du metai, du vaikai, šešeri metai santuokoje. Ir jausmas, tarsi ji įstrigo svetimame, šaltame gyvenime.
Sausio pirmą Genutė Ivanauskienė paprašė atnešti dokumentus iš rankinės. Reikia pasą ir kodą surasti, paaiškino. Noriu užsirašyti pakartotiniam vizitui E-sveikatoje.
Saulė atidarė seną odinę rankinę ir pradėjo ieškoti. Kažkokie kvitai, sąsiuvinis, pasas… Ir staiga surado nuotrauką. Automatiškai ištraukė, galvodama, kad tai pažyma.
Tai buvo sena nespalvota nuotrauka su užlenktais kampais. Jauna moteris vestuvinėje suknelėje. Apie dvidešimt septyneri, gal truputį daugiau. Graži… ir visiškai apsiverkusi. Ištinusios akys, tušas išteptas, lūpos dreba.
Saulė apvertė nuotrauką. Ant nugarėlės išblukusia tušu buvo parašyta: Diena, kai supratau, kad niekada nebūsiu priimta. 1990 m. rugpjūčio 15 d.
Saulė ilgai žiūrėjo į tą užrašą. Po to į nuotrauką. Dar kartą į užrašą. 1990 metai. Prieš trisdešimt šešerius metus. Genutei dabar šešiasdešimt vieneri. Vadinasi, tada jai buvo dvidešimt penkeri. Nuotaka. Apverktą.
Ar radai dokumentus? Saulė krūptelėjo. Genutė Ivanauskienė stovėjo duryse su ramentais. Aš… Saulė norėjo paslėpti nuotrauką, bet nespėjo. Uošvė pamatė.
Jos veidas tuoj pasikeitė. Kažkas skaudaus sužibo pilkose akyse gal baimė, gal senas gėdos jausmas.
Duok čia.
Saulė tyliai padavė nuotrauką. Genutė žiūrėjo ilgai, paskui pasidėjo į chalato kišenę.
Pasas šoninei kišenėlėje. Kairėje. Ir išėjo.
Naktį iš sausio trečios Saulė pabudo nuo kažkokio šnaresio. Vytenis miegojo šalia persikraustė nuo tada, kai tėvas išvyko. Raminta ramiai alsavo savo lovelėje. Šnaresys sklido iš svetainės.
Saulė atsistojo ir išėjo. Prieblandoje, kurią švietė tik mėlyna girlianda ant eglutės, sėdėjo Genutė Ivanauskienė. Gipsuota koja ištiesta ant pufiko. Rankose ta pati nuotrauka.
Nemiegat? tyliai paklausė Saulė. Uošvė sudrebėjo. Koja skauda… Patylėjo. Ir apskritai…
Saulė prisėdo šalia, ant krėslo atlošo. Kvepėjo mandarinai ir spygliuočių šakelėmis. Girlianda mirgėjo mėlyna, geltona, mėlyna…
Tai jūs toje nuotraukoje? Su vestuvine suknele?
Ilgai tylėjo.
Taip.
Kas tada nutiko?
Genutė Ivanauskienė prabilo ne iš karto, balsas buvo tylus, duslus, žiūrėjo kažkur pro eglutę.
Mano uošvė. Vykinto mama. Ji… ji mane palaužė. Per trejus metus visiškai. Saulė sulaikė kvėpavimą.
Ji nekentė manęs nuo pirmos dienos. Nebuvau jų sluoksnio. Paprasta mergina iš priemiesčio, o jie inteligentai. Vykintas pasirinko mane, ir ji jam to neatleido. Ir man. Pamokydavo kasdien.
Kiekvienas mano žodis, kiekvienas judesys. Ne taip verdantį barštį, ne taip lyginant marškinius, ne taip auklėjant Kostą. Sakydavo, kad neverta jos sūnaus. Sakydavo tai prie jo, prie svečių, prie kaimynų.
Saulė klausėsi ir atpažino save kiekviename žodyje.
Po trejų metų patekau į ligoninę.
Nervinė krizė. Raminamuosius rijau saujomis. Rankos taip drebėjo, kad sriubos paimti negalėjau. Gydytojai tada pasakė Vykintui: arba ji išsikrausto, arba aš neišsikapstysiu. Vykintas pasirinko mane. Pastatė ultimatumą motinai. Ji išvyko.
Ir kas buvo paskui? O paskui jos neliko. Po pusės metų. Širdis… Nespėjau… nieko nespėjau. Nei atleisti, nei atsisveikinti. Tik šį žiedą paliko. Testamente parašė: Nuvestei, kuri atėmė sūnų. Jį nešiojau trisdešimt metų. Kasdien. Kad prisiminčiau.
Kad prisimintumėt ką? Genutė Ivanauskienė pagaliau pažvelgė į Saulę. Girliandų šviesoje akys blizgėjo nuo ašarų. Prisiekiau tada niekada nebūsiu tokia. Niekada nekankinsiu savo sūnaus žmonos. Niekada nesugriausiu jo šeimos dėl savo pavydo.
Ji nuleido galvą.
Ir nepastebėjau, kaip tapau dar blogesnė.
Kambaryje tvyrojo tyla, girdėjosi tik girliandos blokelio šnaresys.
Girdėjau tavo pokalbį, tarė Genutė Ivanauskienė. Balkone. Tą vakarą. Sakėi, kad išeisi. Pasiimsi vaikus. Dėl manęs. Saulei užgniaužė kvapą.
Genute Ivanauskiene…
Nereikia. Viską suprantu. Šešerius metus aš atvažiuoju ir gadinu jums gyvenimą. Mokau, baksnoju, kišu nosį ne į savo reikalus. Atrodė padedu! Matau, kas geriau! Juk mama… O iš tiesų tiesiog bijau. Bijau prarasti Kostą. Bijau, kad jis pasirinks tave ir pamirš mane. Kaip Vykintas pasirinko mane ir pamiršo savo motiną. Ir dėl tos baimės darau viską, kad taip ir nutiktų.
Saulė tylėjo.
Nežinojo, ką pasakyti.
Toje nuotraukoje verkiu, nes likus minutei uošvė man pasakė: Tu niekada nebūsi saviška šioje šeimoje. Čia liksi svetima. Sakiau tau kažką panašaus? Saulė nuleido akis.
Žodžiais ne. Bet…
Bet priverčiau pajusti.
Taip.
Genutė palinksėjo lėtai, sunkiai.
Atleisk man, Saule, vaikel. Nenorėjau. Tikrai nenorėjau. Galvojau, kad esu kitokia. Bet nepastebėjau, kaip baimė mane padarė tokia pačia.
Taip sėdėjo iki pat paryčių. Kalbėjo. Tylėjo. Vėl kalbėjo. Genutė Ivanauskienė pasakojo apie Vykintą, kurio nebėra jau septynerius metus.
Apie tai, kaip baisu tuščiuose namuose, kai atrodo, kad vienintelis sūnus pamirš, nustos skambinti…
Saulė pasakojo apie savo nuovargį. Apie tai, kaip jaučiasi nematoma nuosavuose namuose. Apie tai, kaip norėjo būti gera, bet niekaip nesigavo.
Prieš aušrą, kai danguje jau rasėjo, Genutė tarė:
Žinai, ko labiausiai bijau? Kad Raminta kada nors ištekės, o aš vyrui tapsiu tokia pačia baime, kokia buvau tau. Tai kaip liga, sklinda kraujyje. Mano uošvė padarė tai man, aš tau. Šią grandinę reikia nutraukti.
Saulė paėmė ją už rankos. Pirmą kartą per šešerius metus.
Tad nutraukite.
Stengsiuosi, vaikeli. Stengsiuosi.
Sausio penktą gamino kartu.
Smulkiau pjaustyk mišrainei, pasakė Genutė ir tuoj pat susigėdo. Oj, atleisk, vaikeli. Vėl savo…
Ne, nusišypsojo Saulė. Jūs teisi. Kostas tikrai mėgsta smulkiai pjaustytą. Parodykite, kaip darote.
Uošvė parodė. Parodė, kaip geriausiai pasūdyti, kaip išmaišyti, kad daržovės nevirstų koše. Raminta sukosi šalia, traukė kukurūzus iš skardinės.
Vytenis žaidė kambaryje.
Močiute, paklausė mažoji, kodėl anksčiau taip ilgai neapsistodavai pas mus?
Genutė pažvelgė į Saulę. Ši šiltai nusišypsojo:
Nes močiutė buvo labai užimta. O dabar atvažiuos dažniau. Tiesa?
Tiesa, atsakė Genutė.
Jei kviesit.
Kviesim! Būtinai kviesim!
Vakare Genutė pasikvietė Saulę.
Prisėsk, vaikeli.
Saulė prisėdo šalia ant sofos. Uošvė nusiėmė žiedą su ametistu. Pavartė rankose.
Tai mano uošvės žiedas. Vienintelė jos dovana. Trisdešimt metų dėvėjau jį kaip įžeidimo priminimą. Kad esu svetima.
Ji paėmė Saulės ranką ir užmaukšlino žiedą ant piršto.
Dabar jis tavo. Bet lai primena ką kitą. Kad viską galima pakeisti. Kad senos nuoskaudos gali būti paleistos.
Genute Ivanauskiene…
Mama. Gal gali mane vadinti mama. Jei norėsi, žinoma.
Saulė norėjo kažką pasakyti, bet balsas išdavė. Tiesiog stipriai apkabino uošvę pirmą kartą per šiuos ilgus šešerius metus.
Už lango krito ramus sodrus sniegas, ore tvyrojo jauki pasakų nuotaika per šventes. Eglutė žėrėjo švieselėmis. Iš kambario skambėjo Ramintos juokas.
Ir Saulė staiga suprato: šventės nebuvo sugadintos. Jos tik prasidėjo.
Štai taip gyvenime visada reikia užkliūti už slidžios pakopos, kad rastum kelią į artimo žmogaus širdį. Juk sudėtingiausi mazgai išsiriša ne jėga, o nuoširdžiu atleisk man.
Su Naujaisiais, mieli skaitytojai! Ramybės ir meilės visiems!
O ar jums yra tekę rasti bendrą kalbą su žmogumi būtent tada, kai jau buvote praradę visą viltį susikalbėti?
