Karčios pomidorai: kaip konservai sudaužė šeimos ryšius
Viktorija Petrauskienė, nuovargyta po ilgos dienos, norėjo paskambinti kaimynei, bet nespėjo. Tik ji paėmė telefoną drebėjančiomis rankomis, kai jis priblėkė skardžiu skambučiu, tarsi įspėdamas apie audrą. Skambino Laima – jos mirusio vyro sesuo, moteris, kurios skambučiai visada atnešdavo nerimą. „Ar kas atsitiko?“ – pralekė mintis Viktorijos galvoje. Laima skambindavo retai, ir kiekvienas jos pokalbis buvo kaip žaibo smūgis.
Viktorija Petrauskienė netikėtai paspaudė atsiliepimo mygtuką.
– Vika, ką tu ten veiki?! – iš karto užsiveržė Laima, net nepasveikinus. – Šeštą kartą skambinu!
– Nespėjau priimti… – tyliai atsakė Viktorija, jaučianti, kaip nuovargis sveria kaip akmuo.
– Aišku! – nusijuokė Laima, bet jos juokas skambėjo kaip pajuoka. – Žinai, kodėl skambinu… Tavo pomidorai šiais metais – viena druska! Turiu kitą receptą, reiktų išbandyti…
– Nebus daugiau druskos, – aštriai pertraukė ją Viktorija, ir jos balso tembras tapo geldingas. – Ir pomidorų nebus. Nieko nebus.
– Kaip tai – nebus?! – Laima sutriko, jos balsas virpėjo nuo nepasiekiamo supratimo. – Ar tu įsižeidei?
Devyni mėnesiai atgal
Skaitymo laikas: 5 minutės
Šaltinis: Kaimo paskalos
Kiek kartų Viktorija Petrauskienė, gyvenanti ramiame Dotnuvos kaimelyje, svajojo sumažinti savo darželį, bet kiekvieną pavasarį viskas prasidėdavo iš naujo. Sėjamos, lysvės, sėklos – kaip užburtas ratas, iš kurio neištrūksi. Rūsyje kūrėsi stiklainiai su praėjusių metų padaržiais, kurių nei vaikai, nei gausūs giminaičiai neatsiėmė.
Anksčiau vyras, Petras, padėdavo visur: kasaudavo, laistydavo, rinkdavo derlių. Bet prieš dvejus metus jo nebėra, ir Viktorija liko viena prieš daržą ir begalinį svečių srautą. Petro giminaičiai atvažiuodavo reguliariai – aplankyti kapą, pabendrauti ir, žinoma, užsikrauti maišus kaimiškais delikatesais. Dažniausiai pasirodydavo Laima, jos mirusio vyro sesuo, su savo amžinomis prašomis ir priekaištais.
Viktorijos vaikai atvažiuodavo rečiau, bet padėdavo bulvėms sodinti. Viską kitą ji tvarkė pati, ypač saugojo savo pomidorus ir agurkus, niekam jų nepasitikėdama. Nuo tada, kai uošvė vieną kartą taip išplovė lysves, kad visa morka nudžiūvo, Viktorija iš viso nebeleisdavo nieko arti sodinukų, nebent rudenį – derliaus nuėmimui.
– Mama, kam tau tiek daug? – klausdavo sūnus Darius. – Tu lankstaisi ant šito daržo kaip vergė, o po to viską dalini. Pažiūrėk į kaimynę Janiną – pas ją tik gėlės ir vaisių sodas. Ji net gėles parduoda! Ir tu galėtum daržoves pardavinėti, o ne dalinti visiems kam tik nori.
– O kaip jūs be mano konservų? – prieštaravo Viktorija, bet jos balse girdėjosi nepasitikėjimas.
– Mums nereikia tiek daug, galime ir parduotuvėje nusipirkti, – atsakė uošvė Gabija. – Paskaičiuok: mes paimame kelis stiklainius, o teta Laima išveža beveik visai savo giminei. Jai visada mažai! Laikas gyventi sau, o ne jiems.
– Tai aisku, bet… – pradėjo Viktorija, bet sūnus ją pertraukė:
– Užteks tavo „bet“! Laikas ilsėtis!
Viktorija Petrauskienė išsitraukė senus maišus su sėklomis ir susimąstė. Pomidorai, agurkai, paprika, žolynai – visko turėjo atsargų. Gal nusipirkti porą naujų pomidorų ir krapų veislių? Bet staiga sustojo. Vaikai teisūs: kam jai visa tai? Nutarė nieko daugiau nepirks, išskyrus žolynus. Konservai? Tik sau, ir tai nedaug.
Pagalvojo ir apie gėles, bet jose nieko nesuprato. Nutarė paklausti kaimynės Janinos patarimo, bet nespėjo surinkti numerio – telefonas pats paskambino. Vėl Laima.
„Ar kas nutiko?“ – pagalvojo Viktorija, jaučianti, kaip širdį suploti blogas nujautimas.
Laima skambindavo retai, ir paprastai tik su prašymais. Net su svTelefonas nutilo, o Viktorija, atsidūrusi prie lango, žvelgė į saulėlydžio oranžinį švyturį, kai staiga pamatė savo paskutinį pomidorą, aukštai užkibusį ant tvoros – raudoną ir puikų, tarsi atsisveikinimą su senu gyvenimu.
