Kelias, kurio neįveikėme kartu
Laima ir Vytautas Petraitis svajojo apie vieną dalyką – automobilį. Ne paprastą metalo gabalą su ratais, o bilietą į tą laisvę, kurią abu piešė savo mintyse nuo pat vestuvių dienos. Beveik trisdešimt metų – darbas, vasarnamis, sezoniniai papildomi užsiėmimai, dešimtys atsisakymų sau mažyčiuose – viskas tik dėl vienos svajonės: nusipirkti automobilį ir išvykti dviese kelionėn. Be grafiko, be skubos, tik jie ir kelias.
Ir jie tai padarė. Sidabrinis „Hyundai Tucson“ atsidūrė sename garaže šalia ištikimos „Lados“, kuri jiems ištikimai tarnavo dešimtmečius. Vytautas vaikščiojo aplink mašinų kaip vaikas, gavęs dovaną. Švelniai pirštais palietė kapotą, įsižiūrėjo į saloną, o Laima jau įsivaizdavo, kaip jie dviese lekia tiltais, kur dar niekada nebuvo, kaip nakvokia palapinėse, geria kavą degalinėse, įpranta į saulėlydžius svetimuose miestuose…
Planas buvo paruoštas seniai. Viskas buvo apgalvota iki smulkmenų: maršrutas, nakvynės vietos, maisto punktai, reikalingų daiktų sąrašai. Vytautas – už vairą ir visą techninę dalį. Jis ištyrė žemėlapį, surašė kempingų ir degalinių koordinates, paskaičiavo atstumus, atsispausdino su sustojimų grafiku. Laima – už atmosferą, maistą ir įspūdius. Jos sąsiuvinyje buvo kiekvienas vietinis restoranas, kiekviena lankytina vieta, kiekviena graži vieta nuotraukoms. Jie niekam nepasakojo – tai buvo tik jų istorija, asmeniška ir slapta.
Vasara artėjo prie pabaigos. Liko užbaigti paskutinius darbus vasarnamyje. Rugsėjo oras jau buvo šaltokas, vėjas priminė apie artėjančią rudens. Jie ruošėsi grįžti į miestą – dvidešimt kilometrų iki buto. Saulė linko prie horizonto, Laima žiūrėjo pro langą, o Vytautas tyliai niūniavo sau. Viskas atrodė tobula.
Kol vienu akimirksniu viskas nenutrūko.
Jis staigiai sumažino greitį, suspaudė vairą, kūnas smarkiai mostelėjo į priekį – ir sustojo. Mašina stabtelėjo kelio viduryje. Laimą smarkiai prispaudo diržas, ji ne iš karto suprato, kas vyksta. Tada – šauksmas, panika. Vytautas neatsakė. Tiesiog neryškiai nusviręs, švirkštelėjo galvą ant vairo.
Laima iškarto iškvietė greitąją, bandė atgaivinti. Gydytojai atvyko greitai, bet… Jis jau nebekvėpavo.
Širdis. Mirties akimirka. Vairuotojo diržas dar kvepėjo jo odekolonu, o jo jau nebeliko.
Pradėjo veikti formalumai: policija, dukra su vyru, ašaros, klausimai. Bet Laima negirdėjo. Ji vis dar sėdėjo mašinoje, toje pačioje vietoje, kur taip neseniai svajojo. Žiūrėjo, kaip jį išveža. Ir neišleido nė ašaros. Ji tapo tuščia.
Praėjo devynios dienos. Tada keturiasdešimt. Tada trys mėnesiai.
Dukra atvažiuodavo, atnešdavo maisto, sutvarkydavo. Bandė kalbinti motiną. Veltui. Laima lyg pasislėpusi viduje. Mechaniškai judėjo po butą, ėjo miegoti, atsikeldavo, virė sriubas, bet jos sąmonė buvo užšalusi.
O vieną dieną dukra tarsi atsitiktinai paklausė:
– Mama, o ta sidabrinė mašina – kieno?
– Vytautas ją… – pradėjo Laima, ir staiga prisiminimų banga ją ištrenkė į krūtinę. Vaizdai pralekė pro akis: kaip jis rinko spalvą, kaip džiaugėsi, ka– Sakyk, mama, nori, kad tau išsiaiškinčiau visus jo maršrutus? – sušnibždėjo dukra, matydama motiną glostančią tą mėlyną aplanką.
