Kelias, kurio neįveikėme kartu
Nijolė ir Algirdas Juozapavičius svajojo tik apie vieną – automobilį. Ne tik metalo gabalą su ratais, o bilietą į laisvę, apie kurią kalbėjo nuo pat vestuvių dienos. Beveik trisdešimt metų – darbas, vasarnamis, sezoniniai papildomi užsiėmimai, atsisakymai sau mažuose dalykuose – viskas dėl vieno svajonės: nusipirkti mašiną ir išvykti dviese į kelionę. Be grafikų, be skubėjimo, tik jie ir kelias.
Ir jie tai padarė. Sidabrinis „Hyundai Tucson“ atsirado sename garaže šalia ištikimos „Lada“, kuri jiems tarnavo ištikimai dešimtmečius. Algirdas vaikščiojo aplink automobilį kaip vaikas, gavęs dovaną. Švelniai plaukė ranka per kapotą, įsižiūrėjo į saloną, o Nijolė jau įsivaizdavo, kaip jie lenkia tiltus, kur dar nebuvo, kaip nakviečia kemperiuose, geria kavą degalinėse, žiūri į saulėlydžius svetimuose miestuše…
Planas buvo paruoštas seniai. Viskas buvo apgalvėta iki smulkmenų: maršrutas, nakvynės, maitinimosi vietos, reikalingų daiktų sąrašai. Algirdas – už vairą ir visą techniką. Jis išstudijavo žemėlapius, surašė kempingų ir degalinių koordinates, suskaičiavo atstumus, atspausdino sustojimų grafiką. Nijolė – už atmosferą, maistą ir įspūdžius. Jos sąsiuvinyje buvo kiekvienas vietinės virtuvės restoranas, kiekvienas žymus objektas, kiekviena graži vieta nuotraukoms. Jie niekam nepasakojo – tai buvo tik jų istorija, asmeninė ir brangi.
Vasara artėjo prie pabaigos. Liko užbaigti paskutinius darbus vasarnamyje. Buvo rugsėjo mėnuo, vėsus vėjas jau priminė apie artėjančią rudens. Jie ruošėsi į miestą – dvidešimt kilometrų iki buto. Saulė leidosi prie horizonto, Nijolė žiūrėjo pro langą, o Algirdas tyliai niūniavo. Viskas atrodė tobula.
Kol vienu akimirksniu viskas nesugriuvo.
Jis staigiai sumažino greitį, sugniaužė vairą, kūnas smarkiai pasirieto į priekį – ir sustojo. Automobilis stovėjo paties kelio viduryje. Nijolę smarkiai prispaudo diržas, ji iš pradžių nesuprato, kas vyksta. Tada – riksmas, panika. Algirdas neatsakė. Tiesiog nuvyro, nuleidęs galvą ant vairo.
Nijolė iškvietė greitąją, bandė jį atgaivinti. Medikai atvažiavo greitai, bet… Jis jau nebekvėpavo.
Širdis. Staiga. Vairuotojo diržas dar kvepėjo jo koloną, tačiau jo jau nebuvo.
Pradėjo formalumai: policija, duktė su vyru, ašaros, klausimai. Bet Nijolė nieko negirdėjo. Ji vis dar sėdėjo mašinoje, toje pačioje vietoje, kur taip neseniai svajojo. Stebėjo, kaip jį išveža. Ir neišleido nė lazdelės. Ji tapo tuščia.
Praėjo devynios dienos. Tada keturiasdešimt. Tada trys mėnesiai.
Duktė atvažiuodavo, atnešdavo maisto, valydavo. Bandė užkalbinti motiną. Veltui. Nijolė tarsi pasislėpė savyje. Mechaniškai judėjo po butą, gulėjo, keldavosi, virė sriubas, tačiau jos siela buvo užšalusi.
O vieną dieną duktė tarsi atsitiktinai paklausė:
– Mam, o tas sidabrinis automobilis – kieno?
– Algirdo jis… – pradėjo Nijolė, ir staiga prisiminimų banga ją ištrenkė į krūtinę. Akivaizdoje praslydo vaizdai: kaip jis rinko spalvą, kaip džiaugėsi, kaip užsirašinėjo degalinių koordinates… Ir tada ji apvargo. Pirmą kartą tikrai. Ne tyliai, ne susilaikiusi – o iš visų jėgų. Taip stipriai, kad duktė išsigando. Nijolė verkė visą dieną ir beveik visą naktį. O pabudusi – suprato: reikia gyventi. Už jį.
Pavasarį ji grįžo į vasarnamį. Atidarė Algirdo kuprinę, kuri stovėjo nepaliesta, ir rado mėlyną aplanką. Jų maršrutas. Jo rašysena. Jo užrašai: „čia gersime kavą“, „čia tu tikrai panorėsi nuotraukos“.
Ji spardė užvertė aplanką. Ašaros užgriuvo, pyktis užverdė. „Kokia, po velnių, svajonė?!“ – norėjosi rėkti. Norėjo išmesti. Bet negalėjo. Sudėjo į rankinę.
Į vasarnamį dabar važinėjo traukiniu. Žentas atėmė mašiną – pažadėjo vežioti, bet paskui užsiėmė savo reikalais. Ji neįsižeidė. Tegul. Jai, atrodo, jau nereikėjo.
Tačiau vakarais ji atverdavo aplanką. Iš pradžių – vogčia. Vėliau – reguliariai. Skaitė, prisiminė. Jis tarsi buvo šalia. Šnibždėjo jai: „Važiuokim, Nijole“.
Ir vieną vakarą ji apsisprendė. Grįžusi į miestą, užsirašė į kursus. Ne paprastus – į ekstremalaus vairavimo. Instruktorius, vaikinas apie dvidešimt penkerius metus, iš pradžių spoksojo. Bet Nijolė buvo užsispyrusi. Mokėsi, treniravosi, sugniauždavo vairą tokiu jėgų, lyg laikytųsi už jo kaip už gyvenimo.
Ji išlaikė egzaminą. Tikrąjį. Su pažyma. Su didžiu pasididžiavimu.
O paskui atėjo pas dukterį. Ramiai. Tvirtai.
– Gabija, nusileisk, prašau. Su rakteliais. Ir su dokumentais.
Ji paėmė juos, priėjo prie automobilio. Paglostė. Įsėdo. Užvedė.
Ir tada – pajudėjo. NiekIr važiavo – nepriekaištingai, tvirtai, taip, kaip jai buvo pasakyta keliauti.
