Kiekvieną kartą, kai mano vyras išvykdavo į verslo kelionę, uošvis kviesdavo mane į savo kambarį „pabendrauti“… Tačiau kai sužinojau tiesą, mano pasaulis suiro.
Jonas užsidarė lagaminą, tyliai niūniuodamas. Aš stovėjau prie mūsų miegamojo durų, stebėdama jį su šypsena, kuri nepasiekdavo akių.
„Nesijaudink, Gabija,“ jis tarė, tiesdamas apykaklę. „Tik trys dienos Kaune. Greitai grįšiu.“
Aš linktelėjau, bet krūtinėje vis tiek sukočiųjė.
Jis priėjo, greitai pabučiavo mano skruostą ir pridūrė su pusiau juokeliu: „Ir nepamiršk… padėk tėčiui. Jis nerimauja, kai aš išvykstu. Tiesiog palenk laiką, gerai?“
„Žinoma,“ atsakiau, užšalus mano šypsenai.
Ko nesakiau, tai kad kaskart, kai Jonas išvykdavo, kai kas namuose keitėsi. Tyla tverdavo sunkiau. Kampuose šešėliai atrodydavo tamsesni.
Ir visada – visada – mano uošvis, ponas Didžiokas, kviesdavo mane į savo kabinetą vienam iš tų keistų pokalbių.
Iš pradžių tai buvo visiškai nekalti dalykai.
„Gabija,“ jis šaukdavo, jo balsas tylus ir oficialus.
Įeidavau į kabinetą ir randavau jį sėdintį savo patogioje fotelyje po gelsva lempa, oro prisotintą senų medžių ir silpno tabako kvapu. Jis klausdavo apie vakarienę – ar nepasimiršau įdėti citrinos į keptą lašišą – ar užrakinta užpakalinė duris.
Bet pastaruoju metu jo tonas pasikeitė.
Jis nebeklausinėjo apie vakarienę.
Jis klausinėjo apie išvykimą iš namų.
„Gabija,“ vieną vakarą jis tarė, įsmeigdamas į mane akis, „Ar kada nors galvojai išsikelti? Tiesiog… palikti šiuos namus?“
Aš mirksėjau. „Ne, tėti. Jonui ir man čia gerai.“
Jis lėtai linktelėjo, bet jo žvilgsnis užsibuvo per ilgai, lyg žiūrėtų pro mane.
Kitu vakarą jis murėjo ką nors, neramiai sukdamas sidabrinį žiedą ant piršto.
„Netikėk viskuo, ką matai,“ tyliai ištarė.
Ir kartą, kai užtraukiau užuolaidas nakčiai, jis iš fotelio sušnibždėjo: „Saugokis to, kas slepiasi kampuose.“
Šie žodžiai sušaldė mane labiau, nei norėjau pripažinti.
Jis vis žvelgė į tą patį senovinį spintelę kabineto kampe – seną, užrakintą baldą išdrožtais kojelėmis ir nusidėvėjusiais rankenomis. Ji visada ten stovėjo, tik fonas, kol dabar.
Bet dabar atrodė, kad ji irgi mane stebi.
Kartą naktį išgirdau tylesnį spragsėjimą. Tarsi ką kieto liestųsi. Garsas sklido iš tos spintelės vidaus.
Pasilenkiau prie jos.
Tyla.
Sakiau sau, kad tai tik seni namai „susėda“. Tačiau nerimas nepaliko manęs.
Tą naktį, kai ponas Didžiokas jau buvo atsigulęs, grįžau į kabinetą su žibintuvėliu. Atklūpdavau į spintelę ir pirštais perbraukiau spyną. Ji buvo sena, surūdijusi. Širdis plakosi ausyse.
Išsitraukiu sąsagą iš plaukų ir pradedu dirbti.
Sprags.
Spintelės durys prisikėlė, atskleisdamos mažą medinę kibirėlę viduje.
Dvejojau – bet ištraukiau ją, padėjau ant kilimo ir atidariau dangtelį.
Viduje buvo laiškai. Daugybė jų. Seni, pageltę, surišti šviesiai mėlyna juostele.
Ir po jais – juodai-balta nuotrauka.
Aš alsuNuo tos dienos tiesa švietė šviesiau už bet kokį paslėptą tamsą, ir nors kai kurios žaizdos liko, mūsų šeima rado naują gyvenimo prasmę.
