Kilnus išdavikas – vienos iliuzijos istorija
Susipažinome tokiais metais, kai kiekviena meilė atrodo likimas. Vytautas buvo lėkštas, liesas berniukas su gitara už nugaros ir susmukusia sąsiuvinyje rankoje, kur kreivomis raidėmis buvo užrašyti jo eilėraščiai. Jis laukdavo manęs prie mokyklos tų pačių laiptinės, apsimestinai atsitiktinai, ir visada šimšdavo tikru vaikišku šypsniu.
“Ugnė, išgirsk naują dainą”, – šnabždaudavo jis, grodamas stygomis.
Aš klausydavausi. Nors jo balsas varčydavosi, o eilėraščiai buvo saldūs iki skausmo. Bet jo akyse dego toks švelnus jausmas, kad negalėjau atsisukti.
Po mokyklos muso išsklaidė: aš įstojau į pedagoginį Kaune, jis – į technikumą Šiauliuose. Bet Vytautas rašydavo toliau. Kartais paskambindavo bendrabutį, kartais siųsdavo susmukusias atvirutes su užrašais: „Be tavęs viskas pilka, mano auksaplaukė“. Jis atvažiuodavo per keletą persėdimų, išleisdavo paskutinius pinigus, kad praleistume kartu bent vieną vakarą.
Pamenu, kai vieną kartą susirgau, ir jis pasirodė prie mano lango su termosiuku ir vaistais vidury nakties. Šnibždėjo pro stiklą: „Aš gi sakiau, be manęs tu neišsiversi“. O aš stovėjau apsikabinusi antklode ir verkiau iš laimės.
Po studijų Vytautas pasipiršo man – paprastai, be žiedų ir gėlių, ant tos pačios suoliuko parke, kur pirmą kartą buvome pabučiavę:
„Tekėk už manęs, Ugnė“, – tarė jis, ir jo akys buvo tokios pačios kaip septyniolikos.
„Tik jei pažadi niekada netapti nuobodu kostiumuotu vyru“, – nusišypsojau aš.
„Sakau kaip prisiekęs!“
Planavome išvykti į Vilnių, tačiau Vytauto motina sunkiai susirgo. Likome gimtajame miestelyje. Jis ėmė dirbti elektronikos parduotuvėje, aš – kaimo mokykloje. Viskas buvo laikina. Taip mes galvojome. Bet laikina tapo amžina.
Nuomavomės sudaužytą vieno kambario butą, gėrėm pigią kavą, šokėm sename kilime prie magnetofono muzikos. Kai Vytautą pirmą kartą apdovanojo, jis nusivestė mane į restoraną, kur sąskaita už desertą viršijo jo savaitės algą. „Bet gražu“, – tarė jis, bučiuodamas mano pirštus.
Tada numirė uošvė. Mums atiteko erdvus butas, ir mes nutarėme susilaukti vaiko. Vytautas svajojo apie auksaplaukę dukrelę, tokią kaip aš. Bet gimė sūnus. Jis išgyveno tik 32 dienas.
Ir po to viskas pasuko šlaunu.
Nesugebėjome liūdėti kartu. Buvome įpratę gyventi lengvai, su juokais, bėgdami nuo problemų. O skausmas išskyrė mus skirtingais kampais. Jis pasinėrė į darbą, aš – į depresiją. Kai susigrupavau, išėjau iš mokyklos – negalėjau matyti svetimų vaikų.
Po kelerių metų Vytautą paudrinojo, bet jam to irgi neužteko. Išėjo iš darbo, nusprendė kurti savo verslą. Sakė: „Žinau rinką, turiu ryšių, radau tuoščią nišą“. Jis neklydo. Po metų turėjome automobilį, sezoninę aprangą, atostogas užsienyje. Aš netikėjau, kad tai mano gyvenimas.
Tačiau kartu su pinigais pranyko artumas. Mes beveik neprasitardavome. Aš stengdavausi – virtau jo mylimus patiekalus, kviečiau į teatrą, planavau šeimos susitikimus. Jis tik mostu ranka: „Vėliau“. Ir vėliau nesužadėjo.
Mama vis dažniau sakydavo: „Ugnė, be vaiko šeima yra neišsipildžiusi. Rizikuok, nelauk, vėliau bus per vėlu“. Aš norėjau. Aš buvau pasiruošusi. Bet Vytautas nukreipdavo žvilgsnį. Į mano bandymus pradėti pokalbį jis atsakydavo trumpu „ne“ ir užsidarydavo savyje.
„Praėjo šešeri metai“, – vieną dieną pasakiau aš, „gal jau laikas?“
Jis staigiai padėjo šakutę:
„Pakankamai.“
Aš sutriušau:
„Kodėl? Mes gi šeima…“
„Ne, Ugnė. Nereikia.“
Jis išėjo iš stalo. O aš likau toje gražioje virtuvėje, su brangų indais ir tuštumos jausmu.
Tada pasirodė Gediminas. Jį Vytautas pristatė pats – kaip partnerį. Storas, mandagus, gerų manierų. Kvietė į parodas, žinojo menininkų vardus, klausė. Vieną kartą, neprisistatęs, padavė man katalogą apie Čiurlionį.
„Vytautas sakė, kad dievini Čiurlionį.“
„Jis supainiojo“, – nusiklausiau aš. „Man patinka Šileika.“
Gediminas nusišypsojo:
„Tada pakalbėsime apie Šileiką. Už kavos?“
Aš neatsakiau. Tačiau Gediminas nepasirodė. Bilietai į teatrą, gėlės, pokalbiai. Aš nusprendžiau su Vytautu pasikalbėti:
„Klausyk, Gediminas kviečia mane į parodą. Jis elgiasi taip, lyg…“
„Eik“, – pertraukė jis. „Tau gi nuobodu.“
„Ar tu supranti, ką sakai?“
„Jis geras žmogus, Ugnė. Ir tu jam patinki.“
Aš apstulbau. Jis žiūrėjo į mane be kruopos skausmoJis nė nesusimąstė, kad jo „dovanotas“ laisvės sparnai perskeltų mano širdį kaip ledinis durklas.
