Kol prašo maisto prašmatnioje vestuvių šventėje, vaikas sustingsta iš nuostabos Berniuko vardas buvo Ilyès. Jam buvo dešimt metų. Ilyès neturėjo tėvų. Jis prisiminė tik tiek, kad, būdamas maždaug dvejų, jį surado ponas Bernardas – senas benamis, gyvenęs po tiltu šalia Vilniaus Neries pakrantės, po stiprios liūties plūduriuojantį plastikiniame baseinėlyje. Vaikas dar nemokėjo kalbėti, vos galėjo paeiti. Verkė tol, kol neteko balso. Ant jo smulkios riešutės buvo tik viena – – senutė, susidėvėjusi raudona nerta apyrankė; – ir šlapias lapelis popieriaus, ant kurio silpnai buvo įskaitomas tekstas: „Prašau, leiskite geraširdžiui žmogui pasirūpinti šiuo vaiku. Jo vardas – Ilyès.” Ponas Bernardas neturėjo nieko: nei namų, nei pinigų, nei šeimos. Tik pavargusias kojas ir širdį, kuri dar mokėjo mylėti. Nepaisant visko, jis paėmė vaiką į glėbį ir augino kaip išmanė: seno duonos gabalo, nemokamų sriubų, už butelius grąžinamų centų. Jis dažnai sakydavo Ilyèsui: – Jei kada nors vėl surasi savo mamą, atleisk jai. Niekas nepalieka vaiko nieko nejusdami širdyje. Ilyès augo tarp turgų, metro įėjimų ir šaltų naktų po tiltu. Motinos jis niekada nematė. Ponas Bernardas sakydavo, kad tada, kai surado vaiką, ant lapelio buvo lūpdažio žymė ir į apyrankę buvo įsipainiojęs ilgas juodas plaukas. Jis tikėjo, kad mama buvo labai jauna… galbūt per jauna, kad augintų vaiką. Vieną dieną ponas Bernardas sunkiai susirgo plaučių liga ir buvo paguldytas į viešą Vilniaus ligoninę. Neturėdami pinigų, Ilyès turėjo prašyti išmaldos dar daugiau nei įprasta. Tą popietę jis išgirdo praeivius kalbant apie nepaprastai prašmatnias vestuves pilies menėje netoli Trakų, prabangiausias iš visų tų metų. Alkanas, išdžiūvusiu gerkle, nutarė pabandyti laimę. Drovus jis liko stovėti prie durų. Stalai buvo nukrauti maistu: silkė su grybais, kepta jautiena, trapūs lietuviški pyragaičiai, šaltos gėrimų taurės. Virtuvės padėjėjas jį pastebėjo, pagailėjo ir padavė karštą lėkštę. – Sėsk čia ir greitai valgyk, mažiuk. Kad niekas tave nepastebėtų. Ilyès padėkojo ir valgė tyliai, stebėdamas salę. Klasikinė muzika. Išskirtiniai kostiumai. Blizgios suknelės. Jis galvojo: Ar mano mama gyvena tokiame pasaulyje… ar ji tokia pat vargšė kaip ir aš? Staiga pasigirdo vestuvių vedėjo balsas: – Ponios ir ponai… štai nuotaka! Muzika pasikeitė. Visi žvilgsniai nukrypo į baltomis gėlėmis papuoštus laiptus. Ji pasirodė. Baltu, nepriekaištingu apdaru. Rami šypsena. Ilgi, banguoti juodi plaukai. Didybiška. Spindinti. Bet Ilyès liko sustingęs. Jį sukaustė ne grožis – o raudona apyrankė ant jos riešo. Ta pati. Ta pati vilna, ta spalva, tas laiko nušiuręs mazgas. Ilyès patrino akis, staiga atsistojo ir, drebėdamas, žengė pirmyn. – Ponia… – pasakė sutrikusiame balse, – ta apyrankė… ar jūs… ar jūs mano mama? Salėje sustingo tyla. Muzika grojo, bet niekas nebekvėpavo. Nuotaka sustojo, pažiūrėjo į apyrankę ant riešo, tada pažvelgė į vaiką. Ji atpažino jo žvilgsnį. Tą patį. Jos kojos suglebo. Ji atsiklaupė prieš berniuką. – Koks tavo vardas? – paklausė ji, virpėdama. – Ilyès… mano vardas Ilyès… – atsakė verkdamas. Mikrofonas iškrito vestuvių vedėjui iš rankos ir nukrito ant žemės. Svečių šnabždesiai: – Jau sūnus? – Ar tai įmanoma? – Dieve, negali būti… Jaunikis, elegantiškas ir ramus vyras, priėjo arčiau. – Kas vyksta? – paklausė tylesniu balsu. Nuotaka pravirko. – Man buvo aštuoniolika… buvau nėščia… viena… be pagalbos. Negalėjau jo išlaikyti. Palikau, bet niekada nepamiršau. Nešiojau tą apyrankę visus tuos metus, tikėdamasi vėl surasti savo vaiką… Ji stipriai apkabino berniuką. – Atleisk man, sūnau… atleisk… Ilyès taip pat ją apkabino. – Ponas Bernardas sakė, kad negalima tavęs nekęsti. Nesu piktas, mamyte… norėjau tik tave pamatyti. Balta suknelė išsitepė ašaromis ir dulkėmis. Niekam tai neberūpėjo. Jaunikis liko tylėti. Niekas nežinojo, ką daryti. Atšaukti vestuves? Pasiimti vaiką? Vaidinti, kad nieko neatsitiko? Jis priėjo… Ir nepadėjo nuotakai atsistoti. Jis pritūpė priešais Ilyès, į lygį su juo. – Ar nori likti ir valgyti su mumis? – paklausė švelniai. Ilyès papurtė galvą. – Aš noriu tik mamos. Vyras nusišypsojo. Ir apkabino juos abu. – Jei nori… nuo šiandien turėsi mamą… ir tėtį. Nuotaka pažvelgė į jį su neviltimi. – Tu ant manęs nepyksti? Slepiu savo praeitį nuo tavęs… – Aš nevedžiau tavo praeities, – švelniai tarė jis. – Vedžiau moterį, kurią myliu. Ir myliu dar labiau, žinodamas, ką teko iškentėti. Šios vestuvės nustojo būti prašmatnios. Nustojo būti iškilminga puota. Ji tapo šventa. Svečiai plojo su ašaromis akyse. Jie šventė ne tik sąjungą, bet ir susitikimą šeimoje. Ilyès paėmė mamos ranką, tada – vyro, kuris ką tik pavadino jį sūnumi. Nebebuvo nei turtuolių, nei vargšų, nebebuvo sienų ar skirtumų. Tik šnabždesys berniuko širdyje: „Ponai Bernardai… matote? Aš suradau mamą…”

Kol prašydamas valgio prabangiose vestuvėse, vaikas sustingsta
Berniuko vardas buvo Vytenis. Jam buvo dešimt metų.

Vytenis neturėjo tėvų.

Jis prisiminė tik tiek, kad kai dar buvo vos dviejų, pono Antano, seno benamio, kuris gyveno po pilku tiltu prie Vilniaus Neries, surado jį plūduriuojantį žaliame plastikiniame baseinėlyje, kai smarkiai lijo.

Tada vaikas dar nekalbėjo. Vos galėjo paeiti. Verkė tol, kol balsas išnyko.

Ant jo mažo riešo buvo tik vienas dalykas:

raudona, supinta, susidėvėjusi lietuviška vilnonė apyrankė;

drėgna, lūpdažiu sutepta popieriaus skiautė, kurioje vos matėsi žodžiai:

Prašau, tegu geraširdis žmogus pasirūpina šiuo vaiku.

Jo vardas Vytenis.

Ponui Antanui nieko neturėjo: nei namų, nei litų, nei šeimos.

Tik pavargusias kojas ir širdį, kuri dar mokėjo mylėti.

Nepaisant nieko, priėmė vaiką į glėbį ir augino jį kuo galėjo: sužiedėjusi duona, nemokama sriuba, užstatomos stiklainiai.

Jis dažnai sakydavo Vyteniui:

Jei kada sutiksi savo mamą, atleisk jai. Juk niekas nepalieka savo vaiko neskaudama širdimi.

Vytenis augo tarp turgaviečių, stoties įėjimų ir šaltų naktų po tiltu. Niekada nežinojo, kaip atrodo jo mama.

Ponas Antanas tik sakė, jog radęs jį, popieriaus kampas buvo lūpdažio pėdsaku nudažytas, o apyrankėje įsipynęs ilgas juodas plaukas.

Jis manė, kad mama buvusi labai jauna gal pernelyg jauna, kad augintų vaiką.

Vieną dieną ponas Antanas susirgo sunkia plaučių liga ir buvo paguldytas į viešą ligoninę. Be pinigų, Vyteniui teko elgetauti daugiau nei bet kada.

Tądien išgirdo praeivius kalbant apie įspūdingas vestuves Trakų pilyje didžiausias ir prabangiausias renginys tais metais.

Tuščiu pilvu ir sausomis lūpomis, nusprendė bandyti laimę.

Slinko prie pat įėjimo, drovus tarsi šešėlis.

Stalai lūžo nuo vaišių: kepta žąsis, koldūnai, šakotis, spanguolių kisielius ir šalti gėrimai.

Virtuvės padėjėjas pastebėjo jį, pagailo ir padavė karštą lėkštę.

Pasėdėk čia ir suvalgyk greitai, mažyli. Tik kad niekas tavęs nepastebėtų.

Vytenis padėkojo, valgė tylėdamas, stebėdamas salę.

Klasikinė muzika. Liemeningi kostiumai. Tviskančios suknelės.

Galvojo:

Gal mama gyvena tokiam pasaulyje… arba irgi neturi nieko kaip aš?

Staiga balsas iš mikrofono nuskambėjo per salę:

Ponios ir ponai… štai ateina nuotaka!

Muzika pasikeitė. Visi žvilgsniai nukrypo į baltomis gėlėmis apipintus laiptus.

Ji pasirodė.

Balta suknelė, it žvaigždės švytinti. Ramus šypsnys. Juodi ilgi plaukai paslaptimi banguoja.

Nuostabu. Žėrinti.

Bet Vytenis liko sustingęs.

Ne jos grožis sukaustė jį, o ta raudona apyrankė prie jos riešo.

Ta pati vilna. Ta pati spalva. Tas pats laiko nugraužtas mazgas.

Vytenis trynė akis, staiga pakilo ir drąsiai nuėjo pirmyn, drebančiomis kojomis.

Panele… ta apyrankė… ar jūs mano mama? suvirpusia balsu ištarė.

Salėje stojo tyla.

Muzika sklido fonu, bet niekas nekrustelėjo.

Nuotaka sustojo, pažvelgė į apyrankę, tada pakėlė akis į vaiką.

Ir atpažino žvilgsnį.

Tas pats.

Jos kojos suminkštėjo. Ji klupo prieš berniuką.

Koks tavo vardas? sudrebėjo jos žodžiai.

Vytenis… mano vardas Vytenis… atsakė vaikas, verkdamas.

Vedėjo mikrofonas išslydo iš rankų ir nukrito.

Salėje pasigirdo šnabždesiai:

Jos sūnus?

Ar tai įmanoma?

Dieve…

Jaunikis, elegantiškas, ramus vyras, priartėjo.

Kas vyksta? paklausė tyliai.

Nuotaka pratrūko verkti.

Buvau aštuoniolikos… laukiausi… viena… niekas man nepadėjo. Nesugebėjau saugoti. Palikau jį… bet nepamiršau. Visus šiuos metus saugojau tą apyrankę, vildamasi vėl jį rasti…

Ji stipriai apkabino berniuką.

Atleisk man, sūnau… atleisk man…

Vytenis apkabino ją atgal.

Ponas Antanas sakė, kad neturiu tavęs nekęsti. Aš nepykstu, mama… Tiesiog norėjau tave pamatyti dar kartą.

Balta suknelė išmarginta ašaromis ir dulkių dėmėmis. Tai niekam nerūpėjo.

Jaunikis liko stovėti.

Nieks nežinojo: ar stabdyt vestuves? Ar priglaust vaiką? Ar nekreipt dėmesio į sapno logiką?

Tada jis pasilenkė…

Ir nepakėlė nuotakos nuo žemės.

Jis pritūpė prieš Vytenį lyg būtų lygūs.

Ar norėtum paėsti su mumis? tyliai paklausė.

Vytenis papurtė galvą.

Noriu tik mamos.

Vyras nusišypsojo.

Ir apkabino juos abu.

Jei taip trokšti… nuo šiandien turėsi mamą… ir tėtį.

Nuotaka žvelgė į jį, nevilties kupinomis akimis.

Tu nesupyksi? Juk tau nieko nesakiau…

Aš juk vedžiau ne praeitį, sumurmėjo. Aš vedžiau moterį, kurią myliu. Ir myliu dar daugiau, žinodamas, ką iškentėjai.

Tos vestuvės nustojo būti prabangios.

Nustojo būti tik svarbus įvykis.

Jos tapo šventos.

Svečiai ėmė ploti, ašarodami.

Jie šventė ne tik šeimos startą, bet ir sielų susitikimą.

Vytenis paėmė mamos ranką, tada vyro, kuris jį vadino sūnumi.

Nebebuvo nei turtingų, nei vargšų, išnyko skirtumai, galiojo tik lietuviška širdies tiesa.

Tik švelni šnabždesio mintis berniuko širdyje:

Pone Antanas… matai? Radau mamą…Aš vėl turiu namus.

Ir nors už lango smarkiai lijo, viduje skleidėsi šiluma, stipresnė nei bet kuri saulė. Daugiau niekas neprisimins tos valandos dėl ištaigingos šventės ar garbingų svečių vardų. Prisiminė tik vieną dalyką kaip berniukas iš gatvės, padovanojęs mamai atleidimą, sujungė tris likimus viena širdimi.

O kur nors po pilku tiltu, senasis ponas Antanas tyliai šypsojosi žvaigždėms nes žinojo, kad stebuklai išties nutinka tiems, kurie moka laukti.