TĄ VASARĄ AŠ PABĖGAU. Tiesiog surinkau lagaminą, uždarau duris ir išėjau pas vyrą. Man buvo dvidešimt dveji. Išvydama, mama sušuko man į nugarą:
— Paleistuvė! Ir kad net nepagalvočiau grįžti, kai parsineši ant savęs!
Ėjau, sugniaužusi lagamino rankeną, ir galvojau: „Keista, juk pati vaikų norėjai…“ Lagaminas, vargšelis, niekuo nekaltas, bet mama spardė jį čempionu, lyg būtent jis būtų jos vienatvės priežastis.
Gailėjausi jos — iš tikrųjų. Bet gyventi su ja buvo nepakeliama. Svajojau išvykti nuo šešiolikos. Ir štai, svajona išsipildė. Tapau išdavike.
Mamai nebeliko ką kontroliuoti, ką auklėti, kam skaityti moralę. Ji bandė mane pakeisti kaimynais, bet tie pasirodė tokie patys egoistai kaip ir aš — valgo, bet neklauso. Trinkteli durimis. Išeina.
Ji pradėjo sirgti. Sirgti savo būdu — grėsmingai, manipuliaciniu būdu, graudžiai. Pradėjo grasinančios pauzės pokalbiuose, metamos ragai, amžinas valokordo kvapas. Gyvenau su kaltės jausmu.
Ir vieną dieną supratau: jai reikia naujo „vaiko“. Naujo objekto, kuris ją erzintų, nervintų, auklėtų ir suteiktų jai reikalingumo jausmą. Tada pasakiau vyrui:
— Rytoj važiuojam į „Gariūnus“. Mamai katę nupirksim.
Jas linksnėjo. Burnoje turėjo barščių ir vinegretą, o ginčytis, kai po studentų koldūnų gauni namų virtuvės maistą, neįmanoma. Jis tik čiulpė ir dėkingai kramtė. Auklėjau jį, kaip mama mane. Ratas užsidarė.
Šeštadienio rytą išvykome. „Gariūnai“ mus sutiko mėšlo kvapu, balsų kakofonija, karščiu ir drėgme. Iš karto užvirto galva. Pirmiausia pagalvojau — nuo alkio: tada liečiausi, kaip visos „protingos“ merginos, gėriau kefyrą vietoje maisto. Bet supratau: tai ne kefyras.
Tai — neviltis.
Narveliuose, dėžėse, kamputėliuose — prekiavo vargu. Lojo, miaukė, rėkė, čiulbėjo. Tai buvo vienatvė gyvai. Ji žiūrėjo akimis, maldavo, meldėsi. Galva svaigo jau tikrai.
Ėjau tarp eilių ir galvojau: „Atidaryčiau narvus… sušikčiau: „Bėkite! Aš juos suvaldysiu!“ Bet nepadariau. Ėjau nusiminusi, po šimtų pasmerktų būtybių žvilgsniais.
— Išeinam, — pasakiau vyrui.
— Be katės? — nustebo jis.
— Gerai, šitą, — mostelėjau į artimiausią narvelį.
Ten sėdėjo kovinga snukis, marga, pavargusi, su išraiška „Ko reikia?“ Pardavėjas tarė:
— 300 eurų. Tai bengalas.
Nežinojau, kas tas bengalas. Pagalvojau: arba veislė, arba įžeidimas — kaip „Tai gi nelabai!“ Mes su vyru tik pradėjome uždirbti. Taupėm žieminei striukei. O čia — 300 eurų už katę. Tai visa žiema vienoje pirktyje.
— Imam, — staiga pasakiau. Ir pati nustebau.
— Ar tu iš proto išėjai? — atsiduso vyras. — Meilė, žinai, nemokama.
— Bet ne kiekviena, — atkirto į. — Ši — su veisline!
Pasisportavom. Ir tada po prekystale kažkas sušvilpė. Kačiukas. Pilkšvas, nudriskęs, su akimis dydžio lėkštelės. Jis iššoko ir įsikibo man į koją.
— Kam jis? — paklausiau.
— Na, niekam. Keršiukas, atbėgėlis. Išmesk, — mostelėjo pečiais pardavėjas.
Vyras pažvelgė į kačiuką ir pasakė:
— Štai tobuliausia uošvės versija. Jis išgyventų bet kuriame pragare.
Pažvelgiau į jį. Jas linktelėjo. Supratom vienas kitą be žodžių.
Kačiukas susikūrė man ant rankų, juokingai susiglaudęs letenas. Jis buvo keistas, bet žavingas. Be paso, be veislės, bet toks… tikras.
— Iškart pas mamą? — paklausė vyras.
— Ne. Reikia jį nuprausti, išgydyti, sutvarkyti. Kitaip tapetai koridoriuje neišliktų net ir su ja.
Namuose paaiškėjo — tai katinė. Greita, išdykėlė, kaip uraganas. Per vakarą ji suplėšė mano kelnynes, paliko vilnas ant vyro megztinio, nudrėšė tapetus ir atliko salto užpakalinėmis letenomis.
Gydėm ją. Maudėm, vežiodavom pas veterinarą, užsidėjom antkaklį nuo blusų. Ir davėm vardą — Laima. Trumpai — Laimutė. Nes tilpo ant delno. Tokia mažytė.
Po savaitės Laimutė tapo pilnateise namų gyventoju. Masuoklė, žadintuvas, komikas, gydytoja. Ji kūrkdavo kaip dulkių siurblys valgydama. Miegodavo ant nugaros, išskėtusi letenas. Slėpėsi skalbiniuose ir sėdėdavo po vonia.
Atėjo laikas — vežti ją pas mamą. Parašiau: „Tau turim siurprizą.“ Ėmėmės ruoštis… ir nesutarėm. Galvą skaudėjo, kaip visada nuo to prakeikto kefyro. O Laimutė lakstė po butą, linksmai vejodama savo pačios šešėlį. Ji turėjo dienos planų.
— Pagauk ją, — tarė vyras, — nenoriu dalyvauti išdavystėje.
Išvažiavom. Vasara per priekinį langą kepė. Laimutė sunkiai kvėpavo, išsitiesusi ant nugaros, ir atsivertė pilvą braižymui.
— Mamai pasakysim, kad veislė — Sibirinė. Įkandžioji, — murmeBet mes taip ir neišvažiavom pas mamą – Laimutė liko su mumis, o mama po kelių metų atėjo aplankyti ir, nors iš pradžių niurnojo, dabar jau nebegalima įsivaizduoti šeimos vakaro be jos garsaus murkimo ant sofos.
