– Gabija, labas. Ką veiki? – telefono ragelyje girdėjosi draugės balsas.
– Ką tik grįžau iš darbo. Kažkas skubu? Atsiprašau, labai pavargau, diena buvo beprotiška, – atsakė Gabija.
– Skambinu priminti, kad rytoj mano gimtadienis. Laukiau tavęs septynią valandą restorane „Eglutė“. Atsisakymo nepriimu. Iki pasimatymo. – Rasa, kaip visada, nusuko, kol Gabija spėjo ką nors pasakyti.
– Kas skambino? – Mama jau seniai stovėjo durų kambaryje ir klausėsi.
– Tu gi viską girdėjai, – tarė Gabija. Mama įsižeidusi suspaudo lūpas. – Rasa pakvietė į gimtadienį, – švelniau pridūrė Gabija.
– Veltui nepirkai to mėlyno suknelės, dabar būtų pravertus, – mamos balse skambėjo priekaištas.
– Mam, visiškai iš galvos išskrido, net dovanos nėra. Ir apskritai nenoriu niekur eiti. Paliksiu vėliau.
– Vėliau? Rasa vienintelė tavo draugė, o tu nori ją įžeisti. Taip ir liksi viena. Rytoj nupirksiu dovaną, nesijaudink. Nueik, bent papasakosi, o tai vien darbas mintyse. Tau jau trisdešimt, o nei šeimos, nei vaikų. O ką kalbėti, net rimtų santykių niekada nebuvo.
– Ką tai turi bendro? Ir ne trisdešimt, o vos dvidešimt septyni.
– Nebent „vos“, bet jau. Rasai apsupta gerbėjų. Galbūt ir tave su kažkuo supažindins, – murmėjo mama.
– Jaučiuosi, lyg norėtum kuo greičiau mane išsiųsti, kaip kai senelė sakydavo, – Gabija net nebandė slėpti susierzinimo.
– O kas čia blogo? Tavo buvusių bendraklasių vaikai jau mokyklą baigs…
– Rasa, beje, nepaisant gerbėjų minios, taip pat ne ištekėjusi, – pikčiausia priemenė Gabija.
– Ji ištekės, neabejoju. Bet tu…
– Ir prasidėjo. – Gabija užversti akis. Mama vėl pradėjo seną, skausmingą ir neišsprendžiamą temą.
– Sakyk dar, kad ruošiesi mirti, o aš dar „neišleista“, – pyko Gabija.
– Kol kas nemirsiu, bet laikas bėga, norėčiau spėti su anūkais pabambėti, – nepasitraukė mama ir taip pat piktai.
– Dieve, mam, tau tik penkiasdešimt trys!
– Būtent. Greit išeisiu į pensiją, o anūkų nėra. Taigi, rytoj eini į gimtadienį. Oi, kotletai dega! – Mama nuskubėjo į virtuvę.
Kitą dieną Gabija, dovanos maišeliu rankoje, įėjo į restoraną. Ant jos buvo mėlyna suknelė, kurią rekomendavo mama. Plaukus užsirgo ir paleido, taip pat pagal mamos patarimą. Jautėsi nepatogiai, lyg staiga suaugusi Alisa. Pavėlavo dėl ginčo su mama.
Restoranas buvo pilnas, visi staliukai užimti. Tarp jų tyliai slankiojo jauni padavėjai ilgais juodais prijuostėmis. Balsų triukšmas apipylė Gabiją kaip jūros bangos.
– Ar užsisakėte staliuką, ar jūsų laukia? – Šalia pasirodė administratorius griežto kostiumėto ir su dirbtina šypsena veide.
– Taip, draugės gimtadienis… – atsakė Gabija lyg kaltininkė. Į restoranus ji lankydavosi retai ir visada prarastų drąsą.
– Sekite. – Vyras nuvedė ją prie staliuko, kur Gabija pamatė Rasą. Šalia jos sėdėjo du vaikinai. Dainų Kairio, bankininko sūnų, ji pažinojo – Rasa jau buvo supažindinusi. Antrasis atrodė paprastesnis ir kiek sutrikęs. Aišku. Rasa jį pakvietė dėl Gabijos. Ir ši tą patį padarė.
Administratorius atstūmė kėdę, kviesdamas Gabiją sėsti.
– Ačiū. – Rasa apdovanojo jį žavingiausia šypsena. – Pagaliau, drauge. Mes jau užsisakėme, atleisk, bet pagal savo skonį, – iššnibždėjo Rasa Gabijai. – Puikiai atrodai.
Gabijai norėjosi išnykti, prasmegti per grindis. Atsiprašinėjo už vėlavimą, pasveikino draugę su gimtadieniu ir perdavė dovaną. Rasa padėkavo ir padėjo maišelį prie kojų, net nepažiūrėjus, kas viduje.
Gabija apsidairė. Ryškūs šviesos ir moterų suknelės raibino akis. Dainius pradėjo pilti šampaną.
– Man tik truputį, – perspėjo Gabija, kai butelio kaklelis priartėjo prie jos taures. – ŠPo metų jie susituokė, o kai grįžo iš vestuvių kelionės į Nidą, jų laukė mažas staigmena – pastačius duris, iš virtuvės išbėgo prie jų linkęs mažas šuniukas, kurio ant kaklo kabojo raudona kaspinėlė su užrašu “Sveiki, tėveliai”.
