Tamsa prieš laimės išaušimą
Tyliame miestely prie kalvų papėdės, kur rytą slinko migla, Aistė su draugėmis triukšmingai šventė mergvakarius. Rytoj ji taps savo sužadėtinio, Mindaugo, žmona. Linksmybės buvo užsidegusios: bokalų žvangėjimas, juokas, muzika. Staiga į duris pabeldė. Aistė, taisydama suknelę, nuėjo atidaryti.
„Labas vakaras“, – švelniai, lyg kaltai, pareiškė senyvo išvaizdos moteris, stovėjusi slenksty. Jos raukšlėtu veidu atrodė kaip nors miglotai pažįstama.
„Labas“, – atsakė Aistė, o ore užkibo įtampa. Ji laukė, ką pasakys nepažįstamoji.
„Atejau perspėti: neitiek už Mindaugo“, – staiga išdrįso svečia, o jos akys, lyg angliukai, įsmigo į Aistę.
„Ką? Kodėl?“ – Aistė suglumusi žiūrėjo į senutę, nesuprasdama, kas vyksta.
—
Prieš pat vestuves draugės, kaip ir pridera, surengė Aistei mergvakarius. Pastaruosius metus ji gyveno nedideliame name miestelio pakrašty, kurį paliko bobutė. Namas buvo kuklus, bet jaukus, su medinėmis grindimis ir langais, už kurių augo seni klevai. Nors kelias į darbą užtrukdavo valandą, Aistė nesiskundė. Čia oras kvepėjus kiečiomis, prinokusiais kriaušiais ir rytine rasa. Rytą šlamėjo lapai, vakare cypsojo svirplys, ir šis paprastas gyvenimas užpildė jos sielą ramybe, taip trūkusią miesto žūtbūtyje.
Draugės siūlė švęsti mergvakarius madingame klube ar restorane, bet Aistė pabrėžė norą lankytis savo namuose. Tai nebuvo tik vakaras, skirtas atsisveikinimui su mergystės laikais – tai buvo atsisveikinimas su jos prieglobsčiu, su šiuo tylos kampeliu.
Mindaugas, jos sužadėtinis, kategoriškai atsisakė gyventi užmiestyje. „Pensijoje, galbūt, ir trauks prie daržovių“, – sakė jis, – „o dabar nesiruošiu švaistyti pusės dienos keliui. Kas gero tame užkampyje? Tik žalia nuobodulį!“
Aistė tyliai sutiko. Namas liks, ji važiuos čia savaitgaliais. Tačiau jų požiūris į gyvenimą dažnai skyrėsi. Jie ginčydavosi dėl smulkmenų ir svarbesnių dalykų: kaip leisti pinigus, kur atostogauti, kaip auginti būsimus vaikus. Mindaugas visada pirmas sutaikydavosi, atveždavo gėlių, veddavo į kavinę, prisiekdavo meilę. Jo jausmai buvo ryškūs, veržlūs, kaip vasaros liūtis.
Ar Aistė mylėjo? Ji varydavo šias mintis šalin. Kai ji susimąstydavo, sieloje vietoj jaudulio atsirasdavo tuštuma – šalta, bedugnė, sriebianti viską, kas jai brangu: senas knygas su nudilusiais viršeliais, arbatą su mėta mėgstamoje puodelėje su ramunėlėmis, net jos katę, murkiančią ant kelių. Nuo to pasidarydavo baisu. Žinoma, tai buvo tik vaizduotės vaisiai, bet jie atrodė tokie tikri, kaO kai po metų Aistė ir Aleksas stovėjo prie savo atstatyto namo su nauju gyvenimu, ji sušvoktė, jog kartais likimas mums duoda antrą šansą, tik reikia pasitikėti senosios Evos išmintingais žodžiais.
