Laikmatis ant stalo — Vėl druską ne ten padėjai, — ištarė ji, nenukeldama akių nuo puodo. Jis sustingo su indeliu rankoje, tyrinėdamas lentyną. Druska stovėjo įprastoje vietoje, šalia cukrinės. — O tai kur reikia? — atsargiai perklausė jis. — Ne „kur reikia“. Ten, kur aš jos ieškau. Aš tau jau sakiau. — Tau lengviau pasakyti, kur, nei man spėlioti, — atsiliepė jis, pajusdamas, kaip viduje kyla įprastas susierzinimas. Ji triukšmingai išjungė viryklę, uždėjo dangtį, atsisuko į jį. — Pavargau nuolat aiškinti. Gal kartais gali… tiesiog padėti į vietą. — Vadinasi, ir vėl viską blogai darau, — apibendrino jis, padėdamas druską į tą pačią lentyną, tik šiek tiek kairiau. Ji jau buvo pravėrusi burną atsakyti, bet trenkė spintelės durelėmis ir išėjo iš virtuvės. Jis liko stovėti su šaukštu rankoje, klausydamasis žingsnių koridoriuje. Tada atsiduso, paragavo sriubos, mechaniškai dar šiek tiek padruskino. Po valandos jie valgė tylėdami. Svetainėje burbuliavo žinių laida, ekranas atspindėjo šviesą indaujos stikle. Ji valgė lėtai, beveik be žvilgsnio į jį. Jis krapštė tautinę kotletą, galvodamas, kad viskas vėl susiklostė taip pat: smulkmena, priekaištas, jo frazė, jos tyla. — Tai taip ir gyvensim? — netikėtai paklausė ji. Jis pakėlė akis. — Kaip tai? — Ta prasme, — ji padėjo šakutę, — tu kažką padarai, mane erzina, tu įsižeidi. Ir viskas ratu. — O kaip kitaip? — mėgino pajuokauti jis. — Lietuviška tradicija. Ji nešyptelėjo. — Skaičiau vieną dalyką, — pasakė ji. — Apie pokalbius. Kartą per savaitę. Su laikmačiu. Jis sumirksėjo. — Su kuo? — Su laikmačiu. Dešimt minučių kalbu aš, dešimt — tu. Be „tu visada“, „tu niekada“. Tik „aš jaučiu“, „man svarbu“, „aš noriu“. O kitas tuo metu ne ginčijasi, ne teisina, o tiesiog… klausosi. — Čia iš interneto? — pasitikslino jis. — Iš knygos. Nesvarbu. Noriu pabandyti. Jis ištiesė ranką link stiklinės, gurkštelėjo vandens ir laimėjo keletą sekundžių. — O jei nenoriu? — paklausė jis, stengdamasis, kad neskambėtų per daug aštriai. — Tada toliau pyksimės dėl druskos, — ramiai pasakė ji. — Aš nenoriu. Jis pažvelgė į jos veidą. Raukšlės prie lūpų buvo gilesnės nei pastebėjo anksčiau, ji atrodė pavargusi ne nuo dienos, o tarsi nuo viso gyvenimo. — Gerai, — tarė jis. — Bet perspėju, aš tuose jūsų… metoduose… nesu stiprus. — Ten nereikia būti stipriam, — pavargusi nusišypsojo ji. — Reikia būti atviram. Ketvirtadienio vakarą jis sėdėjo ant sofos su telefonu rankoje ir vaizdavo, kad skaito žinias. Pilve sukosi nemaloni nuojauta, kaip prieš vizitą pas gydytoją. Ant kavos staliuko gulėjo virtuvinis laikmatis — apvalus, baltas, su skaičiais išilgai krašto. Paprastai ji jį naudoja kepdama pyragus. Šiandien jis gulėjo tarp jų, kaip svetimas daiktas. Ji atnešė du puodelius arbatos, pastatė ir atsisėdo priešais. Vilkėjo naminiu megztiniu, išsitampiusiu per alkūnes. Plaukai surišti į netvarkingą uodegą. — Na, — pasakė ji. — Pradedam? — Turim taisykles? — bandė pajuokauti jis. — Taip. Aš pirma. Dešimt minučių. Paskui tu. Jei kas liks — kitam kartui. Jis linktelėjo, padėjo telefoną ant porankio. Ji paėmė laikmatį, pasuko diską ties „10“, paspaudė mygtuką. Pasklido tylus tiksėjimas. — Jaučiu… — pradėjo ji ir nutilo. Jis pagavo save besitikint tradicinio „tu niekada“ ar „tu vėl“, ir raumenys jau buvo pasirengę įsitempti. Tačiau ji, sugniaužusi delnus, pratęsė: — Jaučiuosi tarsi fonas. Kad namai, maistas, tavo marškiniai, mūsų dienos — viskas tarsi savaime. Ir jei nustosiu, viskas subyrės, bet niekas nepastebės, kol bus per vėlu. Jis norėjo pasakyti, kad pastebi. Tiesiog nesako. Kad gal kartais ji pati neduoda jam nieko padaryti. Bet prisiminė taisyklę ir sulaikė žodžius. — Man svarbu, — trumpam pažvelgė, vėl nusuko akis, — kad tai, ką darau, būtų… matoma. Ne pagyros, ne padėkos kasdien. Bet kad kartais pasakytum ne tik, kad sriuba skani, o kad… supranti, kiek jėgų kainuoja. Ir kad ne savaime. Jis nurijo seiles. Laikmatis tolygiai tiksėjo. Norėjosi paprieštarauti, kad ir jis pavargsta, kad darbe ne lengviau. Bet taisyklėje nebuvo „įsiterpti“. — Noriu… — ji atsiduso. — Noriu kartais nebūti „pagal nutylėjimą atsakinga“ už viską. Už tavo sveikatą, šventes, santykius su vaikais. Noriu kartais būti silpna, o ne tik „laikytis“. Jis žiūrėjo į jos rankas. Ant dešinės rankos žiedas, kurį padovanojo per dešimtąsias vestuvių metines, jau šiek tiek įrėžė odą. Jis prisiminė, kaip tada jaudinosi rinkdamas dydį. Laikmatis pyptelėjo. Ji krūptelėjo, nervingai nusišypsojo. — Viskas, — tarė ji. — Mano dešimt minučių. — O aš… — jis nusišalino. — Dabar aš. Ji linktelėjo ir vėl pasuko laikmatį ties „10“, pastūmė jam arčiau. Jis pasijuto kaip moksleivis prie lentos. — Jaučiu… — pradėjo ir iškart suprato, kaip juokingai skamba. — Jaučiu, kad namie dažnai norisi… pasislėpti. Nes jei ką nors ne taip padarau, vis tiek būtinai pastebėsi. O jei normaliai – tiesiog taip turi būti. Ji nežodžiavo, tik švelniai linktelėjo. — Man svarbu, — tęsė jis, įsiklausydamas į savo žodžius, — kad, kai grįžtu iš darbo ir prisėdu, tai nebūtų nusikaltimas. Juk sėdžiu ne visą dieną, irgi pavargstu. Jis pagavo jos žvilgsnį: pavargusi, bet dėmesinga. — Noriu, kad, kai pykti, nesakytum „nieko nesupranti“. Suprantu. Gal ne viską, bet ne nulis. Kai tai sakai, norisi užsidaryti ir tylėti. Nes bet koks atsakymas bus neteisingas. Laikmatis pyptelėjo. Jis krūptelėjo, lyg būtų iš vandens ištrauktas. Jie kurį laiką patylėjo. Televizorius jau buvo išjungtas, gretimame kambaryje tyliai dūzgė šaldytuvas ar radiatoriai. — Keista, — tarė ji. — Kaip repeticija. — Kaip ne vyras ir žmona, o… — ieškojo žodžio jis. — Pacientai. Ji nusišypsojo. — Na, jei pacientai, tai pacientai. Susitarkim, pabandom bent mėnesį. Kartą per savaitę. Jis gūžtelėjo. — Mėnuo — ne nuosprendis. Ji linktelėjo, paėmė laikmatį ir nusinešė į virtuvę. Jis palydėjo ją žvilgsniu ir staiga pagalvojo, kad jie namuose turi naują baldą. Šeštadienį jie išėjo į parduotuvę. Ji ėjo pirma su vežimėliu, jis sekė iš paskos, rinkdamas pagal sąrašą: pienas, vištiena, kruopos. — Paimk pomidorų, — tarstelėjo ji, neatsisukdama. Jis priėjo prie dėžės, atrinko kelis, sudėjo į maišelį. Pagavo save norint sakyti ką nors „jaučiu, kad pomidorai sunkūs“ ir nusišypsojo. — Kas? — atsisuko ji. — Treniruojuosi, — atsakė jis. — Naujoms frazėms. Ji užvertė akis, bet lūpų kampučiai sudrebėjo. — Prie žmonių nereikia, — pasakė ji. — Nors… gal ir reikia. Jie ėjo pro sausainių lentyną. Jis automatiškai ištiesė ranką prie jos mėgstamiausių, bet prisiminė, ką kalbėjo apie cukrų ir spaudimą. Ranka sustingo. — Imk, — pasakė ji, pastebėjusi jo dvejonę. — Aš ne vaikas. Jei nevalgysiu, nunešiu į darbą. Jis įdėjo pakuotę į vežimėlį. — Aš… — pradėjo ir sustojo. — Ką? — paklausė ji. — Suprantu, kiek daug darai, — iškvėpė jis, žiūrėdamas į kainą. — Skirta ketvirtadieniui. Ji pažvelgė į jį atidžiau ir linktelėjo. — Užskaitau, — tarė ji. Antras pokalbis praėjo sunkiau. Ant sofos atsisėdo penkiolika minučių pavėluotas: užtruko darbe, kamštis, dar sūnaus skambutis. Ji jau laukė, laikmatis ant stalo, šalia jos languota užrašų knygelė. — Pasiruošei? — paklausė be pasisveikinimo. — Sekundėlę, — išsinėrė iš striukės, pakabino ant kėdės atlošo, nuėjo į virtuvę, įsipylė vandens. Grįžo ir atsisėdo, jausdamas jos žvilgsnį nugarai. — Nebūtina tai daryti, — pasakė ji. — Jei neįdomu, sakyk atvirai. — Įdomu, — atsiliepė jis, nors viduje priešinosi. — Tiesiog diena sunki. — Man irgi, — trumpai atsakė ji. — Bet buvau laiku. Jis sugniaužė stiklinę. — Gerai, — tarė. — Pradėkim. Ji pasuko laikmatį „10“. — Jaučiu, — pradėjo ji, — kad gyvenam kaip kaimynai. Aptariam mokesčius, produktus, sveikatą, bet beveik nekalbam apie norus. Neatsimenu, kada paskutinį kartą planavom atostogas dviese, o ne „kur pakvietė“. Jis pagalvojo apie sodo namelį pas jos seserį ir apie pernykštį sanatoriją, į kurį siuntė profsąjungos kelialapis. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad turėtume ne tik pareigas, bet ir bendrų planų. Ne šiaip „kada nors važiuosim prie jūros“, o konkrečiai: ten, tada, tiek pat. Ir kad tai būtų ne mano tempimas, o mūsų. Jis linktelėjo, nors ji žiūrėjo pro šalį. — Noriu, — ji suklupo, — noriu, kad apie seksą kalbėtume ne tik tada, kai jo nėra. Gėda tai tarti, bet… man trūksta ne tik pačio, o… dėmesio. Apkabinimų, prisilietimų be grafiko. Jis pajuto, kaip ausys užkaito. Norėjosi pajuokauti, kad jau ne tas amžius, bet liežuvis neapsivertė. — Kai nusisuki į sieną, — tyliai tarė ji, — galvoju, kad tau nebeįdomi. Ne tik kaip moteris, bet šiaip. Laikmatis tiksėjo. Jis stengėsi į jį nežiūrėti, kad nematytų, kiek liko. — Viskas, — tarė ji, išgirdus signalą. — Tavo eilė. Jis paėmė laikmatį, bet ranka sudrebėjo. Ji pati pasuko diską ir pastūmė jam. — Jaučiu, — pradėjo jis, — kad apie pinigus kalbam taip, lyg būčiau… bankomatas. Jei kažko atsisakau, atrodo, kad taupymas — šykštumas, o ne baimė. Ji sučiaupė lūpas, bet neįsiterpė. — Man svarbu, kad žinotum, — tęsė jis, — aš bijau likti be atsargos. Prisimenu, kaip devyniasdešimtaisiais kiekvieną centą skaičiavom. Kai pasakai „ai, ką tu“, man viduje viskas suspaudžia. Jis įkvėpė. — Noriu, kad kai planuoji didesnius pirkinius, tai iš anksto aptartume. Kad neliktų: jau užsirašiau, užsisakiau, sutarėm. Ne prieš išlaidas, prieš netikėtumus. Laikmatis pyptelėjo. Jis palengvėjo. — Galiu pasakyti? — nepajėgė ji sulaikyti žodžių. — Ne pagal taisykles, bet negaliu tylėti. Jis sustingo. — Sakyk, — tarė. — Kai sakai „aš bankomatas“, — balsas sudrebėjo, — atrodo, kad manai, jog tik ir darau, kad leidžiu tavo pinigus. Aš irgi bijau. Bijau susirgti, bijau, kad išeisi, bijau likti viena. Kartais perku kažką ne tam, kad išleisti, o kad pajusčiau: mes dar kažką planuojam. Kad yra ateitis. Jis pravėrė burną atsakyti, bet suspėjo sustoti. Jie žiūrėjo vienas į kitą per stalelį, it per ribą. — Tai ne pagal laikmatį, — tyliai pasakė jis. — Žinau, — atsakė ji. — Bet nesu robotas. Jis nusišypsojo be džiaugsmo. — Gal tie mūsų metodai ne gyviems, — sumurmėjo. — Jie tiems, kurie nori bandyti dar kartą, — tarė ji. Jis atsigulė ant sofos atlošo, jausdamas nuovargį visame kūne. — Užteks šiandien, — pasiūlė jis. Ji pažvelgė į laikmatį, paskui į jį. — Gerai, — sutikusi atsakė. — Bet nesakykim, kad nepavyko. Tiesiog… pažymėsim paraštėse. Jis linktelėjo. Ji paėmė laikmatį, bet nenešė, padėjo arčiau krašto — lyg palikdama galimybę sugrįžti. Naktį jis ilgai vartėsi. Ji gulėjo šalia, nugara į jį. Jis iškėlė ranką, norėjo padėti ant peties, bet sustojo kelių centimetrų atstumu. Galvoje sukosi jos žodžiai apie jausmą būti kaimyne. Jis tyliai nuleido ranką, apsivertė ant nugaros ir spoksojo į tamsą. Trečias pokalbis atsitiko po savaitės, bet prasidėjo anksčiau — autobuse. Važiavo į polikliniką: jam reikėjo EKG, jai — tyrimų. Pilna žmonių, stovėjo susikibę į turėklą. Ji tylėjo, žiūrėjo pro langą, jis — į jos profilį. — Pyksti? — paklausė jis. — Ne, — pasakė ji. — Galvoju. — Apie ką? — Kad senstam, — neatitraukdama akių nuo gatvės atsakė ji. — Ir jei dabar neišmoksim kalbėtis, vėliau jau nespėsim. Jis norėjo pasakyti, kad dar viskas gerai, bet neišdrįso. Prisiminė, kaip vakar duso lipdamas į penktą aukštą be lifto. — Bijau, — net pats sau netikėtai ištarė jis. — Kad paguldys į ligoninę, o tu ateisi su lauknešėliais ir tyliai pyksi. Ji atsisuko. — Nepyksiu, — tarė ji. — Bijosiu. Jis linktelėjo. Vakare atsisėdo ant sofos, laikmatis jau stovėjo ant stalo. Ji padėjo šalia du puodelius arbatos, atsisėdo priešais. — Gal šiandien pradėk tu, — pasiūlė ji. — Jau prisikalbėjau autobuse. Jis atsiduso, pasuko diską ties „10“. — Jaučiu, — tarė, — kad kai kalbi apie nuovargį, iškart manau, jog kaltina. Net jei nesakai. Tada imu teisintis dar nespėjus tau užbaigti. Ji linktelėjo. — Man svarbu, — tęsė jis, — išmokti girdėti tave, o ne tik gintis. Bet nemoku. Mane vaikystėje mokė: jei kaltas, būsi nubaustas. Kai sakai, kad blogai, girdžiu „esi blogas“. Pirmą kartą ištarė garsiai ir pats stebėjosi. — Noriu, kad susitartume: kai kalbi apie jausmus, tai nereiškia automatiškai, jog aš kaltas. O jei kažkas ne taip, sakai ne „visada“, o konkrečiai: „vakar“, „dabar“. Laikmatis tiksėjo. Ji klausė tyli, nepertraukdama. — Viskas, — iškvėpė jis, išgirdęs signalą. — Tavo eilė. Ji pasuko diską. — Jaučiu, — pradėjo lėtai, — kad jau seniai gyvenu režimu „laikyti“. Už visus. Vaikus, tave, tėvus. Ir kai tu nutyli, atrodo, kad viena tempiu visą vežimą. Jis prisiminė, kaip pernai laidojo jos mamą. Tada tikrai daugiau tylėjo, nei kalbėjo. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad tu kartais pats pradėtum pokalbį. Ne lauktum, kol aš susprogs, o pats paklaustum: „Kaip jautiesi?“, „Gal pakalbėkim?“. Nes jei visada pradedu aš, jaučiuosi… įkyri. Jis linktelėjo. — Noriu, — ji sustojo akimirksniui, — susitarti dėl dviejų dalykų. Pirma: rimtų pokalbių nepradedam, kai kas nors jau pavargęs ar piktas. Ne bėgant, ne tarp durų ir lifto. Jei reikia — atidedam pokalbį. Jis žiūrėjo į jos veidą. — Antra, — pratęsė ji, — nekeliam balso prie vaikų. Žinau, kad kartais nesusilaikau, bet nenoriu, kad jie matytų mus rėkiančius. Laikmatis pyptelėjo, bet ji dar pridėjo. — Viskas, — paskubomis. — Baigiau. Jis šyptelėjo kampu. — Jau ne pagal taisykles, — pastebėjo. — Bet pagal gyvenimą, — atsakė ji. Jis ištiesė ranką prie laikmačio, išjungė. — Sutinku, — pasakė. — Su abiem punktais. Ji kiek nuleido pečius. — Ir aš, — pridūrė po pauzės, — noriu savo punkto. Vieno. — Kokio? — sunerimo ji. — Jei nespėjame išsikalbėti per dešimt minučių, — pasakė, — neperkeliam barnio į naktį. Atidedam sekančiam ketvirtadieniui. Kad nebūtų… ištempto fronto. Ji pagalvojo. — Pamėginsim, — tarė. — Bet jei „dega“? — Jei dega, gesinam, — linktelėjo. — Bet ne benzinu. Ji nusijuokė. — Sutarta, — pasakė. Tarp pokalbių gyvenimas tekėjo kaip visada. Rytais jis virdavo kavą, ji kepdavo kiaušinienę. Kartais jis plaudavo indus nelaukdamas, kol paprašys. Ji pastebėdavo, bet ne visada pasakydavo. Vakare žiūrėdavo serialus, ginčydavosi, kuris herojus teisus. Kartais ji atversdavo burną sakyti „mes irgi taip“, bet prisimindavo taisyklę ir atidėdavo ketvirtadieniui. Kartą ji stovėjo prie viryklės, maišydama sriubą, ir pajuto, kaip jis prieina iš nugaros ir uždeda ranką ant liemens. Tiesiog šiaip, be priežasties. — Kas nutiko? — neatsisukdama paklausė. — Nieko, — atsakė jis. — Treniruojuosi. — Ką? — nustebo ji. — Prisilietimus, — tarė. — Kad būtų ne pagal tvarkaraštį. Ji šyptelėjo, bet neatsitraukė. — Užskaitau, — tarė. Po mėnesio jie vėl sėdėjo ant sofos, laikmatis gulėjo tarp jų. — Tęsiam? — paklausė jis. — O kaip manai? — atsakė ji. Jis pažiūrėjo į baltą apvalų korpusą, į jos rankas, į savo kelius. — Manau, taip, — pasakė. — Dar nemokam. — Ir neišmoksim, — gūžtelėjo ji. — Čia ne egzaminas. Čia kaip dantis valytis. Jis nusišypsojo. — Romantiškas palyginimas. — Bet aiškus, — atsakė ji. Ji pasuko diską ties „10“ ir padėjo laikmatį atgal. — Šiandien be griežtumo, — pasiūlė ji. — Jei nuklysim į šalį — grįšim. — Be fanatizmo, — pritarė jis. Ji giliai įkvėpė. — Jaučiu, — tarė, — kad palengvėjo. Ne visur, bet… lyg tapau mažiau nematoma. Tu pats imi klausti, kalbėtis. Aš tai pastebiu. Jis kiek sumišo. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad nenustotume to daryti, kai „palengvės“. Kad negrįžtume prie seno įpročio tylėti, kol sprogstam. Jis linktelėjo. — Noriu, — pasakė ji, — kad po metų galėtume pasakyti: „Tapom atviresni“. Ne idealūs, ne be ginčų — tiesiog… atviresni. Laikmatis tiksėjo. Jis klausė, šįkart nenorėdamas juokauti. — Viskas, — baigė ji, išgirdusi signalą. — Tavo eilė. Jis paėmė laikmatį, pasuko, paspaudė. — Jaučiu, — tarė, — kad man tapo baisiau. Anksčiau galėjau slėptis už tylos, o dabar tenka kalbėtis. Bijau pasakyti ką bloga — įskaudinti, užgauti. Ji klausė, lengvai palenkusi galvą. — Man svarbu, — tęsė jis, — kad prisimintum: aš ne priešas. Jei kalbu apie savo baimes, tai ne prieš tave. Tai… tik apie mane. Pauzė. — Noriu, — tarė, — kad laikytumėmės šios taisyklės. Kartą per savaitę — atvirai ir be kaltinimų. Net jei kartais nepavyks. Kad būtų kaip mūsų bendras susitarimas. Laikmatis pyptelėjo. Jis išjungė, nelaukdamas kito signalo. Jie pasėdėjo tyliai. Virtuvėje kažkas spragtelėjo — išsijungė virdulys. Už sienos kaimynai juokėsi, trenkėsi laiptinės durys. — Žinai, — pasakė ji, — ilgai galvojau, kad reikia vieno didelio atvirumo. Kaip kine. Kad viskas pasikeistų. O pasirodo… — Kad tiesiog kiekvieną savaitę po truputį, — užbaigė jis. — Mhm, — linktelėjo ji. — Po truputį. Jis pažvelgė į jos veidą. Raukšlės niekur nedingo, nuovargis irgi. Bet žvilgsnyje buvo kažkas dar — gal dėmesys. — Eisim arbatos? — pasiūlė jis. — Einam, — sutiko ji. Ji paėmė laikmatį ir nunešė į virtuvę. Padėjo šalia cukrinės, neslėpdama į stalčių. Jis įpylė vandens į virdulį, uždėjo ant viryklės, uždegė ugnį. — Kitą ketvirtadienį po darbo vizitas pas gydytoją, — atsirėmusi į stalą pranešė ji. — Gal pavėluosiu. — Tada perkeliam į penktadienį, — atsakė jis. — Nespręsim rimtų dalykų, kai tu pavargus. Ji pažiūrėjo į jį ir nusišypsojo. — Sutarta, — tarė. Jis atidarė spintelę, išėmė du puodelius, padėjo ant stalo. Virdulyje ėmė kilti burbulai. — Kur dėti druską? — staiga paklausė, prisimindamas pirmą pokalbį. Ji atsisuko, pamatė indelį jam rankoje. — Ten, kur aš jos ieškau, — automatiškai atsakė, paskui sustojo ir pridūrė: — Į antrą lentyną, iš kairės. Jis padėjo indelį į nurodytą vietą. — Supratau, — pasakė. Ji priėjo arčiau, palietė jo petį. — Ačiū, kad paklausei, — tyliai tarė ji. Jis linktelėjo. Virdulys grojo garsiau. Laikmatis tylėjo ant stalo, laukdamas kito ketvirtadienio.

Laikmatis ant stalo

Vėl tą druską ne ten pastatei, ištarė ji, nenuleisdama akių nuo puodo.

Jis sustingo su stiklainėliu rankoje, žvelgdamas į lentyną. Druska stovėjo savo vietoje, šalia cukrinės.

O kur turėtų būti? atsargiai pasiteiravo jis.

Ne kur turėtų, o ten, kur aš jos ieškau. Jau sakiau tau.

Paprasčiau sakytum, kur, nei man spėlioti, atsiliepė jis, justeldamas įprastą susierzinimą kylančią kažkur viduje.

Ji garsiai išjungė kaitlentę, uždengė puodą, pasisuko veidu į jį.

Pavargau vis kartoti. Gal galima kartais kad būtų savo vietoje.

Taigi vėl darau viską ne taip, apibendrino jis, pastatydamas druską ant tos pačios lentynos, tik kiek dešiniau.

Ji jau atvėrė burną kažką sakyti, bet trinktelėjo spintelės durelėmis ir išėjo iš virtuvės. Jis liko stovėti su šaukštu rankoje, klausydamasis aidinčių žingsnių koridoriuje. Tada atsiduso, paragavo sriubos, automatiškai dar papylė druskos.

Po valandos valgė tylėdami. Svetainėje burzgė televizorius, žinios atsispindėjo stikliniuose sekcijos languose. Ji valgė lėtai, beveik nė nepažvelgdama į jį. Jis baksnojo kotletą šakute, mintyse jaučiančias tas pačias vėžes: smulkmena, priekaištas, jo replika, jos tyla.

Mes taip ir gyvensim? staiga paklausė ji.

Jis pakėlė akis.

Kaip suprast?

Kaip suprast… padėjo šakutę, tu kažką padarai, man nepatinka, tu įsižeidi. Ir taip ratu.

O kaip kitaip? bandė pasišaipyti jis. Tradicijos, kaip sakoma.

Ji nepasijuokė.

Radau vieną dalyką, tarė ji. Apie pokalbius. Kartą per savaitę. Su laikmačiu.

Jis sumirksėjo.

Su kuo?

Pagal laikmatį. Dešimt minučių kalbu aš, dešimt minučių tu. Be tu visada, be tu niekada. Tik aš jaučiu, man svarbu, aš noriu. Kitas nekritikuoja, nepasiteisina, tiesiog klauso.

Čia iš interneto? patikslino jis.

Iš knygos. Nesvarbu. Noriu pabandyti.

Jis pasiekė stiklinę, gurkštelėjo vandens laimėdamas kelias sekundes.

O jei nenoriu? paklausė jis, stengdamasis, kad neskambėtų šiurkščiai.

Tuomet toliau pyksimės dėl druskos, atsakė ji ramiai. Aš nebenoriu.

Jis pažvelgė į jos veidą. Per tuos metus raukšlės aplink lūpas sustiprėjo net nepastebėjo, kada. Atrodė pavargusi ne nuo dienos, o lyg nuo gyvenimo.

Gerai, tarstelėjo jis. Bet perspėju, apie jūsų techniką mažai ką nusimanau.

Čia reikia ne stiprumo, jėgų išsekus šyptelėjo ji, o atvirumo.

Ketvirtadienio vakarą jis sėdėjo ant sofos su telefonu, apsimesdamas, kad skaito žinias. Skrandyje šliaužiojo nemalonus laukimas, kaip prieš vizitą pas odontologą.

Ant žurnalinio stalelio gulėjo virtuvės laikmatis, apvalus, baltas, su skaičiukais aplink. Paprastai ji jį statydavo, kai kepdavo pyragus. Šįkart jis atsidūrė tarp jų, tarsi svetimas daiktas.

Ji atnešė du puodelius arbatos, pastatė, atsisėdo priešais. Vilkėjo naminius megztinius, alkūnėse išsitampiusias rankoves. Plaukai surišti aplaidžiai.

Na, prabilo ji. Pradėsim?

Bus tvarka? pamėgino pajuokauti jis.

Taip. Aš pirma. Dešimt minučių. Po to tu. Jeigu ko nespėsim paliksim kitam kartui.

Jis linktelėjo, padėjo telefoną šalia. Ji pasuko laikmatį ant 10 ir paspaudė mygtuką. Pasigirdo tylus tiksėjimas.

Jaučiuosi pradėjo ji, nutilo.

Jis pagavo save laukiantį įprasto tu niekada ar vėl tu, ir jau buvo pasiruošęs susitraukti. Bet ji, suspaudusi delnus, pratęsė:

Jaučiuosi, lyg būčiau fone. Kad namai, maistas, tavo marškiniai, mūsų dienos viskas tarsi savaime. Jeigu aš nustosiu, viskas sugrius, bet niekas nepastebės, kol nebus jau visai blogai.

Jis norėjo sakyti, kad pastebi. Tik nesako. Kad galbūt ji pati jam nieko neleidžia nuveikt. Bet prisiminė taisyklę ir sukando lūpas.

Man svarbu, trumpai žvilgtelėjo ji ir vėl nudūrė akis, kad mano pastangos būtų matomos. Ne pagyros, ne dėkingumas kasdien, bet kartais kad pasakytum ne tik, jog sriuba skani, bet ir kad supranti, kiek į tai įdedu. Kad tai nenutinka kažkaip savaime.

Jis nuryjo. Laikmatis tolygiai tiksi. Troško paprieštarauti, kad jis irgi pavargsta, kad darbe nė kiek ne lengviau. Bet pagal taisykles įsiterpti negalima.

Noriu atsiduso ji. Noriu nebūti pagal nutylėjimą atsakinga už viską. Už tavo sveikatą, šventes, santykius su vaikais. Noriu kartais būti silpna, ne tik laikytis.

Jo akys nuslydo į jos rankas. Ant dešinės piršto žiedas, kurį padovanojo per dešimtąsias vestuvių metines, jau truputį spaudė į odą. Prisimena, kaip jaudinosi, rinkdamasis dydį.

Laikmatis sugirgždėjo. Ji krūptelėjo, nervingai nusijuokė.

Baigta, tarė ji. Dešimt minučių mano.

O aš jis atsikrenkštė. Dabar mano laikas.

Ji linktelėjo ir vėl pasuko laikmatį ant 10, pastūmė arčiau.

Jautėsi lyg mokinys prie lentos.

Jaučiuosi pradėjo ir išsyk suprato, kaip juokingai skamba. Dažnai namie norisi pasislėpti. Jei kažką padarau ne taip tikrai pastebėsi. O jei padarau gerai, tiesiog taip ir turi būti.

Ji švelniai linktelėjo, netrukdė.

Man svarbu, tęsė, klausydamasis savo žodžių, kad grįžęs iš darbo ir prisėdęs į fotelį, nebūtų tai kažkoks nusikaltimas. Sėdžiu ne visą dieną, darbe irgi pavargstu.

Jos žvilgsnis buvo nuvargęs, bet labai dėmesingas.

Noriu užstrigo. Kai tu pyksti, nenoriu girdėti, kad nieko nesuprantu. Suprantu. Gal ne viską, bet ne nulis. Kai taip sakai, noriu užsisklęsti ir tylėti. Nes bet kuris atsakymas neteisingas.

Laikmatis vėl pyptelėjo. Krūptelėjo, tarsi jį būtų perplėšę per pusę.

Jie patylėjo. Televizorius išjungtas, kitame kambaryje tyliai ūžė gal šaldytuvas, gal radiatoriai.

Keista, sumurmėjo ji. Lyg repeticija.

Lyg mes ne vyras ir žmona, o ieškojo žodžio, pacientai.

Ji šyptelėjo.

Na, tai pacientai. Sutarim, kad pabandysim bent mėnesį kartą per savaitę.

Jis gūžtelėjo pečiais.

Mėnuo ne nuosprendis.

Ji linktelėjo, paėmė laikmatį ir nunešė į virtuvę. Jis nulydėjo žvilgsniu, nejuntamai pagalvojęs, kad namuose atsirado naujas baldas.

Šeštadienį jie išėjo į parduotuvę. Ji pirmavo su vežimėliu, jis sekė paskui, dėstydamas prekes: pienas, vištiena, kruopos.

Paimk pomidorų, tarstelėjo ji, nė neatsisukdama.

Priėjęs prie dėžės, išsirinko kelis, dėjo į maišelį. Pastebėjo, kad kyla noras tarti jaučiu, kad pomidorai sunkūs, ir nusišypsojo sau.

Kas čia dabar? atsigręžė ji.

Treniruojuosi, atsakė jis. Naujiems žodžiams.

Ji pavartė akis, tačiau lūpų kampučiai suvirpėjo.

Viešumoj nebūtina, tarė ji. Nors gal ir verta.

Jie praėjo pro sausainių lentyną. Jis automatiškai tiesėsi prie jos mėgstamų, bet prisiminė apie cukrų ir spaudimą. Ranka sustojo.

Paimk, pastebėjus dvejones tarė ji. Aš ne vaikas. Jei nevalgysiu, nunešiu į darbą.

Jis įdėjo pakuotę į vežimėlį.

Aš pradėjo ir nutilo.

Ką? kilstelėjo ji antakį.

Suprantu, kad daug darai, tyliai tarė, žvelgdamas į kainą eurais. Prie ketvirtadienio.

Ji įdėmiau pažiūrėjo ir linktelėjo.

Užskaitysiu, pasakė ji.

Antrasis pokalbis buvo daug sunkesnis.

Jis atsisėdo ant sofos penkiolika minučių vėluodamas: darbe užtruko, eismas, sūnaus skambutis. Ji jau laukė, laikmatis ant stalo, šalia jos langeliais išmarginta užrašų knygelė.

Pasiruošęs? paklausė be sveikinimosi.

Minutę, nusiėmė striukę, padėjo ant kėdės atlošo, nuėjęs į virtuvę prisipylė vandens. Grįžo, atsisėdo, jausdamas jos žvilgsnį nugaroj.

Nesi priverstas to daryt, ištarė ji. Jei neįdomu, pasakyk.

Įdomu, sumurmėjo jis, nors viduje viskas priešinosi. Tiesiog diena sunki.

Man irgi, trumpai tarė ji. Bet atėjau laiku.

Jis suspaudė stiklinę.

Gerai, tarė. Pradėkim.

Ji pasuko laikmatį ant dešimt.

Jaučiu, pradėjo ji, lyg gyventume kaip kaimynai. Aptarinėjam sąskaitas, produktus, sveikatą, bet beveik nekalbam apie troškimus. Aš nepamenu, kada paskutinį kartą planavom atostogas dviese, ne kaip kur pakvietė.

Jam pagalvojosi apie jos sesers sodybą ir apie pernai gautą profsąjunginę kelionę į Birštoną.

Man svarbu, tęsė ji, kad turėtume ne tik pareigas, bet ir bendrų planų. Ne kada nors prie jūros, o tiksliai: ten, tada, tiek laiko. Kad tai būtų mūsų, ne tik mano pastanga.

Jis linktelėjo, nors ji žiūrėjo pro jį.

Noriu trumpam užstrigo. Noriu, kad apie seksą kalbėtume ne tik tada, kai jo nėra. Gėda tai sakyti, bet trūksta ne vien jo paties, o dėmesio. Apkabinimų, prisilietimų ne pagal grafiką.

Jo ausys perbėgo rausva gėda. Būtų pajuokavęs, kad jų amžiuj jau nebe tie norai, bet nutylėjo.

Kai nusisuki į sieną, tarė ji, imu galvoti, kad tapau tau neįdomi. Ne kaip moteris visai.

Laikmatis tiksi. Jis žiūrėjo ne į jį, kad nepamatytų, kiek liko.

Baigiau, tarstelėjo ji, išgirdusi signalą. Tavo eilė.

Jis ranka pasiekė laikmatį, bet sudrebėjo. Ji pati pasuko ratuką ir stumtelėjo jam.

Jaučiuosi, pradėjo jis, kad apie pinigus kartais kalbam, lyg aš būčiau bankomatas. Jeigu atsisakau kažko, laikai mane šykščiu, o ne bijančiu.

Ji stipriai suspaudė lūpas, bet tylėjo.

Man svarbu, kad žinotum: tęsė jis, bijau likti be saugos tinklo. Puikiai prisimenu tuos laikus, kai skaičiavome paskutinį litą. Kai sakai ai, nesijaudink, viduje viskas susispaudžia.

Jis giliai įkvėpė.

Noriu, kad didesnius pirkinius aptartume iš anksto. Kad nestatytum prieš faktą: jau užsirašiau, jau užsakiau, jau susitariau. Ne prieš išlaidas prieš staigmenas.

Laikmatis pyptelėjo. Pajuto palengvėjimą.

Galiu pasakyti? neištvėrė ji. Ne pagal taisykles, bet negaliu tylėti.

Jis sustingo.

Sakyk, linktelėjo.

Kai sakai bankomatas, balsas nugraužtas, atrodo, kad manai, jog aš tik leidžiu tavo pinigus. Bet aš irgi bijau. Bijau susirgti, bijau, kad tu išeisi, bijau likti viena. Kartais perku ką nors ne iš noro išleisti, o tam, kad pajusčiau: turime ateitį. Kad dar galime planuoti.

Jis pravėrė burną, bet užsičiaupė. Jie vienas į kitą pažvelgė per mažą stalelį, tarsi per pasienio liniją.

Dabar jau be laikmačio, lėtai ištarė jis.

Žinau, atsakė ji. Bet nesu robotas.

Jis be džiaugsmo šyptelėjo.

Gal ta mūsų technika ne gyviems žmonės, sumurmėjo jis.

Ji tiems, kas nori pabandyti dar kartą, pasakė ji.

Jis atsilošė, jausdamas nuovargį visuose kauluose.

Gana šiai dienai, pasiūlė.

Ji pažvelgė į laikmatį, tada į jį.

Gana, pritarė. Bet nelaikykim to nesėkme. Tik pažyma paraštėse.

Jis linktelėjo. Ji paėmė laikmatį, bet nenešė tik pastūmė arčiau stalo krašto, tarsi palikdama galimybę grįžti.

Naktį jis ilgokai varstėsi. Ji guli šalia, nusisukusi nugarą. Jis tiesė ranką, lyg norėjo uždėti ant jos peties, bet sustojo per kelis centimetrus. Mintyse sukosi jos žodžiai apie gyvenimą tarsi su kaimyne.

Jis tyliai atitraukė ranką, apsivertė ant nugaros ir žvelgė į tamsą.

Trečias pokalbis nutiko po savaitės, prasidėjo anksčiau autobuse.

Važiavo į polikliniką: jam reikėjo kardiogramos, jai tyrimų. Žmonių daug, stovėjo laikydamiesi už laikiklio. Ji tylėjo, žiūrėjo pro langą, jis į jos profilį.

Pyksti? paklausė.

Ne, atsakė ji. Galvoju.

Apie ką?

Apie tai, kad senstame, ištarė, nežiūrėdama į jį. Ir jei dabar neišmoksim kalbėtis, vėliau jau nebeturėsim jėgų.

Jis norėjo pasakyti, kad jam dar viskas gerai, bet burna liko užčiaupta. Prisimena, kaip vakar duso, lipdamas penktą aukštą.

Baisu man, netikėtai sau pačiam pasakė jis. Kad paguldys į ligoninę, o tu neši perdavimus ir tyliai pyksi.

Ji atsigręžė.

Nepyksiu, pasakė. Bijosiu.

Jis linktelėjo.

Vakare, kai atsisėdo ant sofos, laikmatis jau laukė ant stalo. Ji pristūmė du puodelius arbatos, atsisėdo priešais.

Šiandien pradėk tu, pasiūlė. Autobuse jau išsikalbėjau.

Jis atsiduso, pasuko ratuką ant dešimt.

Jaučiuosi, pasakė, kad kai tu kalbi apie savo nuovargį, iškart imu jausti, lyg kaltini mane. Net jei nesakai. Ir pradedu teisintis anksčiau, nei baigi pasakyt.

Ji linktelėjo.

Man svarbu, tęsė, išmokti girdėti tave, ne tik gintis. Bet nemoku. Namuose išmokinta: jei kaltas, baus tave. Kai sakai, kad blogai išgirstu: tu blogas.

Pirmą kartą tai ištarė garsiai pats nustebo.

Noriu, tarė, kad sutartume: kalbant apie jausmus, tai nebūtinai reiškia, kad kaltas aš. Jei kažką darau blogai, sakyk tiksliai vakar, šiandien.

Laikmatis tiksi. Ji nesikišo.

Baigta, atsiduso, kai pasigirdo pyptelėjimas. Dabar tu.

Ji pasuko ratuką.

Jaučiu, pradėjo, kad seniai gyvenu laikykis režimu. Už vaikus, už tave, už tėvus. Kai tu užsisklendi tyloje, atrodo, kad vienintelė tempiu viską.

Prisiminė, kaip pernai laidojo jos mamą. Jis tikrai tada daugiau tylėjo, nei kalbėjo.

Man svarbu, tęsė, kad kartais pats pradėtum pokalbį. Nelauktum, kol sprogsiu, o prieitum: Kaip jautiesi? Arba: Pakalbam. Nes kai viskas tik mano pradžia, jaučiuosi įkyri.

Jis linktelėjo.

Noriu, trumpam nutilo, dviejų dalykų. Viena: rimtų temų nekalbėti, kai kuris jau pavargęs ar suerzintas. Ne tarp durų, ne tarp lifto ir laiptinės. Geriau atidėti.

Jis žiūrėjo jai į veidą.

Antra, pratęsė, nekelt balso prie vaikų. Žinau, kad kartais nesusilaikau, bet nenoriu, kad jie mus matytų rėkiančius.

Laikmatis sucypsėjo, bet ji skubiai baigė.

Viskas, pridūrė, baigiau.

Jis šyptelėjo lūpų kampu.

Jau nesilaikant reglamento, pastebėjo.

Užtat pagal gyvenimą, atsakė ji.

Jis pasiekė laikmatį, išjungė.

Sutinku, tarė. Su abiem punktais.

Jos pečiai šiek tiek atleido įtampą.

Ir aš, po pauzės pridūrė jis, noriu savo punkto. Vieno.

Kokio? sunerimo ji.

Jei nespėjam pasikalbėt tais dešimt minučių, tarė jis, nebesitęsiam iki nakties. Atidedam kitam ketvirtadieniui. Kad nebūtų užsitęsusio karo.

Ji susimąstė.

Bandysim, pasakė. O jei degs?

Jei degs, gesinam, linktelėjo. Bet ne benzinu.

Ji nusijuokė.

Sutarėm, ištarė.

Tarp pokalbių gyvenimas tekėjo savo vaga.

Rytais jis virė kavą, ji kepė kiaušinienę. Kartais pats išplovė indus, nelaukdamas jos prašymo. Ji pastebėdavo, bet ne visada sakydavo garsiai. Vakare žiūrėdavo serialus, diskutuodavo dėl veikėjų teisumo. Ji laikas nuo laiko pradėdavo sakyti: va, kaip mes, bet prisimindavo taisyklę ir atidėdavo iki ketvirtadienio.

Kartą ji maišydama sriubą pajuto, kaip jis prieina iš nugaros ir apkabina už juosmens. Tiesiog taip be progos.

Kas nutiko? paklausė, nenusisukdama.

Nieko, atsakė jis. Treniruojuosi.

Kame? nustebo ji.

Prisilietimuose, atsakė jis. Kad būtų ne vien pagal grafiką.

Ji šyptelėjo, bet neatsitraukė.

Užskaitysiu, pasakė ji.

Po mėnesio vėl sėdėjo ant sofos, laikmatis tarp jų.

Tęsiam? paklausė jis.

O kaip manai? atsiliepė ji.

Jis pažiūrėjo į baltą apvalų korpusą, į jos rankas, savo kelius.

Manau, taip, pasakė. Neišmokome.

Ir neišmoksim, gūžtelėjo ji. Čia kaip dantis valyt.

Jis nusišypsojo.

Romantiška.

Bet aišku, atsakė ji.

Ji pasuko ratuką ant 10 ir grąžino laikmatį ant stalo.

Šiandien be griežtumo, pasiūlė. Jei nuklysim grįšim.

Be fanatizmo, pritarė jis.

Ji įkvėpė.

Jaučiu, tarė, kad palengvėjo. Ne visur, bet jau nesu nematoma. Pats pradedi kalbėti, klausi. Mane pastebi.

Jis truputį susimąstė.

Man svarbu, tęsė ji, kad nepaleistume šito, kai taps lengviau. Nebegrįžtume prie senų tylėjimų, laukdami, kol sprogsim.

Jis linktelėjo.

Noriu, tarė ji, po metų pasakyti: Mes tapom atviresni. Ne tobuli, ne be konfliktų tiesiog atviresni.

Laikmatis tiksi. Jis klausėsi, nesinorėjo juokauti.

Baigiau, ištarė išgirdusi signalą. Dabar tu.

Jis paėmė laikmatį, pasuko ir pastatė.

Jaučiu, tarė, kad man tapo baisiau. Anksčiau tylėdamas galėjau pasislėpti, o dabar reikia kalbėt. Bijau pasakyti ką netinkamo, įžeisti, užgauti.

Ji klausėsi, truputį palenkusi galvą.

Man svarbu, tęsė, kad atsimintum: nesu priešininkas. Jei kalbu apie savo baimes, tai tik apie mane ne apie tave.

Jis trumpam nutilo.

Noriu, ištarė jis, laikytis šitos taisyklės. Kartą per savaitę atvirai, be kaltinimų. Jei ir nusižengsim, kad liktų mūsų susitarimas.

Laikmatis pyptelėjo. Jis išjungė anksčiau antro signalo.

Patylėjo kartu. Virtuvėje kažkas spragtelėjo išsijungė virdulys. Už sienos kaimynai juokėsi, užsitrenkė laiptinės durys.

Žinai, tarė ji, galvojau, kad mums prireiks vieno didelio atvirumo. Kaip kine, kad viską pakeistų. O dabar gaunasi, kad

Kad kiekvieną savaitę po truputį, pratęsė jis.

Taip, linktelėjo ji. Po truputį.

Jis pažiūrėjo į jos veidą. Raukšlės liko, nuovargis irgi. Bet žvilgsnyje buvo kažko kita, ko nesiėmė iškart pavadinti. Galbūt dėmesys.

Eisim arbatos? pasiūlė jis.

Einam, pritarė ji.

Ji pasiėmė laikmatį ir nunešė į virtuvę. Padėjo šalia cukrinės, neslėpdama į stalčių. Jis pripylė vandens į arbatinuką, uždėjo ant viryklės, uždegė dujas.

Kitą ketvirtadienį po darbo turiu vizitą pas gydytoją, pasakė, remdamasi į stalą. Galiu vėluoti.

Tada perkelsim į penktadienį, atsakė jis. Nesvarbu rimtų temų, kai esi pavargusi.

Ji pažiūrėjo į jį ir nusišypsojo.

Sutarėm, tarė.

Jis atvėrė spintelę, išėmė dvi puodelius, pastatė ant stalo. Vanduo pradėjo šniokšti.

Kur padėti druską? staiga paklausė jis, prisimindamas pirmąjį jų pokalbį.

Ji atsigręžė, pamatė stiklainį jo rankose.

Ten, kur ieškau, automatiškai atsakė ir po akimirkos pridūrė: Ant antros lentynos, iš kairės.

Jis pastatė stiklainį nurodytoje vietoje.

Supratau, tarė jis.

Ji priėjo, trumpam palietė jo petį.

Ačiū, kad paklausei, švelniai pasakė.

Jis linktelėjo. Virdulys garsiau užvirė. Ant stalo tylėjo laikmatis, laukdamas kito ketvirtadienio.

Rate article
Zibainis
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

5 × one =

Laikmatis ant stalo — Vėl druską ne ten padėjai, — ištarė ji, nenukeldama akių nuo puodo. Jis sustingo su indeliu rankoje, tyrinėdamas lentyną. Druska stovėjo įprastoje vietoje, šalia cukrinės. — O tai kur reikia? — atsargiai perklausė jis. — Ne „kur reikia“. Ten, kur aš jos ieškau. Aš tau jau sakiau. — Tau lengviau pasakyti, kur, nei man spėlioti, — atsiliepė jis, pajusdamas, kaip viduje kyla įprastas susierzinimas. Ji triukšmingai išjungė viryklę, uždėjo dangtį, atsisuko į jį. — Pavargau nuolat aiškinti. Gal kartais gali… tiesiog padėti į vietą. — Vadinasi, ir vėl viską blogai darau, — apibendrino jis, padėdamas druską į tą pačią lentyną, tik šiek tiek kairiau. Ji jau buvo pravėrusi burną atsakyti, bet trenkė spintelės durelėmis ir išėjo iš virtuvės. Jis liko stovėti su šaukštu rankoje, klausydamasis žingsnių koridoriuje. Tada atsiduso, paragavo sriubos, mechaniškai dar šiek tiek padruskino. Po valandos jie valgė tylėdami. Svetainėje burbuliavo žinių laida, ekranas atspindėjo šviesą indaujos stikle. Ji valgė lėtai, beveik be žvilgsnio į jį. Jis krapštė tautinę kotletą, galvodamas, kad viskas vėl susiklostė taip pat: smulkmena, priekaištas, jo frazė, jos tyla. — Tai taip ir gyvensim? — netikėtai paklausė ji. Jis pakėlė akis. — Kaip tai? — Ta prasme, — ji padėjo šakutę, — tu kažką padarai, mane erzina, tu įsižeidi. Ir viskas ratu. — O kaip kitaip? — mėgino pajuokauti jis. — Lietuviška tradicija. Ji nešyptelėjo. — Skaičiau vieną dalyką, — pasakė ji. — Apie pokalbius. Kartą per savaitę. Su laikmačiu. Jis sumirksėjo. — Su kuo? — Su laikmačiu. Dešimt minučių kalbu aš, dešimt — tu. Be „tu visada“, „tu niekada“. Tik „aš jaučiu“, „man svarbu“, „aš noriu“. O kitas tuo metu ne ginčijasi, ne teisina, o tiesiog… klausosi. — Čia iš interneto? — pasitikslino jis. — Iš knygos. Nesvarbu. Noriu pabandyti. Jis ištiesė ranką link stiklinės, gurkštelėjo vandens ir laimėjo keletą sekundžių. — O jei nenoriu? — paklausė jis, stengdamasis, kad neskambėtų per daug aštriai. — Tada toliau pyksimės dėl druskos, — ramiai pasakė ji. — Aš nenoriu. Jis pažvelgė į jos veidą. Raukšlės prie lūpų buvo gilesnės nei pastebėjo anksčiau, ji atrodė pavargusi ne nuo dienos, o tarsi nuo viso gyvenimo. — Gerai, — tarė jis. — Bet perspėju, aš tuose jūsų… metoduose… nesu stiprus. — Ten nereikia būti stipriam, — pavargusi nusišypsojo ji. — Reikia būti atviram. Ketvirtadienio vakarą jis sėdėjo ant sofos su telefonu rankoje ir vaizdavo, kad skaito žinias. Pilve sukosi nemaloni nuojauta, kaip prieš vizitą pas gydytoją. Ant kavos staliuko gulėjo virtuvinis laikmatis — apvalus, baltas, su skaičiais išilgai krašto. Paprastai ji jį naudoja kepdama pyragus. Šiandien jis gulėjo tarp jų, kaip svetimas daiktas. Ji atnešė du puodelius arbatos, pastatė ir atsisėdo priešais. Vilkėjo naminiu megztiniu, išsitampiusiu per alkūnes. Plaukai surišti į netvarkingą uodegą. — Na, — pasakė ji. — Pradedam? — Turim taisykles? — bandė pajuokauti jis. — Taip. Aš pirma. Dešimt minučių. Paskui tu. Jei kas liks — kitam kartui. Jis linktelėjo, padėjo telefoną ant porankio. Ji paėmė laikmatį, pasuko diską ties „10“, paspaudė mygtuką. Pasklido tylus tiksėjimas. — Jaučiu… — pradėjo ji ir nutilo. Jis pagavo save besitikint tradicinio „tu niekada“ ar „tu vėl“, ir raumenys jau buvo pasirengę įsitempti. Tačiau ji, sugniaužusi delnus, pratęsė: — Jaučiuosi tarsi fonas. Kad namai, maistas, tavo marškiniai, mūsų dienos — viskas tarsi savaime. Ir jei nustosiu, viskas subyrės, bet niekas nepastebės, kol bus per vėlu. Jis norėjo pasakyti, kad pastebi. Tiesiog nesako. Kad gal kartais ji pati neduoda jam nieko padaryti. Bet prisiminė taisyklę ir sulaikė žodžius. — Man svarbu, — trumpam pažvelgė, vėl nusuko akis, — kad tai, ką darau, būtų… matoma. Ne pagyros, ne padėkos kasdien. Bet kad kartais pasakytum ne tik, kad sriuba skani, o kad… supranti, kiek jėgų kainuoja. Ir kad ne savaime. Jis nurijo seiles. Laikmatis tolygiai tiksėjo. Norėjosi paprieštarauti, kad ir jis pavargsta, kad darbe ne lengviau. Bet taisyklėje nebuvo „įsiterpti“. — Noriu… — ji atsiduso. — Noriu kartais nebūti „pagal nutylėjimą atsakinga“ už viską. Už tavo sveikatą, šventes, santykius su vaikais. Noriu kartais būti silpna, o ne tik „laikytis“. Jis žiūrėjo į jos rankas. Ant dešinės rankos žiedas, kurį padovanojo per dešimtąsias vestuvių metines, jau šiek tiek įrėžė odą. Jis prisiminė, kaip tada jaudinosi rinkdamas dydį. Laikmatis pyptelėjo. Ji krūptelėjo, nervingai nusišypsojo. — Viskas, — tarė ji. — Mano dešimt minučių. — O aš… — jis nusišalino. — Dabar aš. Ji linktelėjo ir vėl pasuko laikmatį ties „10“, pastūmė jam arčiau. Jis pasijuto kaip moksleivis prie lentos. — Jaučiu… — pradėjo ir iškart suprato, kaip juokingai skamba. — Jaučiu, kad namie dažnai norisi… pasislėpti. Nes jei ką nors ne taip padarau, vis tiek būtinai pastebėsi. O jei normaliai – tiesiog taip turi būti. Ji nežodžiavo, tik švelniai linktelėjo. — Man svarbu, — tęsė jis, įsiklausydamas į savo žodžius, — kad, kai grįžtu iš darbo ir prisėdu, tai nebūtų nusikaltimas. Juk sėdžiu ne visą dieną, irgi pavargstu. Jis pagavo jos žvilgsnį: pavargusi, bet dėmesinga. — Noriu, kad, kai pykti, nesakytum „nieko nesupranti“. Suprantu. Gal ne viską, bet ne nulis. Kai tai sakai, norisi užsidaryti ir tylėti. Nes bet koks atsakymas bus neteisingas. Laikmatis pyptelėjo. Jis krūptelėjo, lyg būtų iš vandens ištrauktas. Jie kurį laiką patylėjo. Televizorius jau buvo išjungtas, gretimame kambaryje tyliai dūzgė šaldytuvas ar radiatoriai. — Keista, — tarė ji. — Kaip repeticija. — Kaip ne vyras ir žmona, o… — ieškojo žodžio jis. — Pacientai. Ji nusišypsojo. — Na, jei pacientai, tai pacientai. Susitarkim, pabandom bent mėnesį. Kartą per savaitę. Jis gūžtelėjo. — Mėnuo — ne nuosprendis. Ji linktelėjo, paėmė laikmatį ir nusinešė į virtuvę. Jis palydėjo ją žvilgsniu ir staiga pagalvojo, kad jie namuose turi naują baldą. Šeštadienį jie išėjo į parduotuvę. Ji ėjo pirma su vežimėliu, jis sekė iš paskos, rinkdamas pagal sąrašą: pienas, vištiena, kruopos. — Paimk pomidorų, — tarstelėjo ji, neatsisukdama. Jis priėjo prie dėžės, atrinko kelis, sudėjo į maišelį. Pagavo save norint sakyti ką nors „jaučiu, kad pomidorai sunkūs“ ir nusišypsojo. — Kas? — atsisuko ji. — Treniruojuosi, — atsakė jis. — Naujoms frazėms. Ji užvertė akis, bet lūpų kampučiai sudrebėjo. — Prie žmonių nereikia, — pasakė ji. — Nors… gal ir reikia. Jie ėjo pro sausainių lentyną. Jis automatiškai ištiesė ranką prie jos mėgstamiausių, bet prisiminė, ką kalbėjo apie cukrų ir spaudimą. Ranka sustingo. — Imk, — pasakė ji, pastebėjusi jo dvejonę. — Aš ne vaikas. Jei nevalgysiu, nunešiu į darbą. Jis įdėjo pakuotę į vežimėlį. — Aš… — pradėjo ir sustojo. — Ką? — paklausė ji. — Suprantu, kiek daug darai, — iškvėpė jis, žiūrėdamas į kainą. — Skirta ketvirtadieniui. Ji pažvelgė į jį atidžiau ir linktelėjo. — Užskaitau, — tarė ji. Antras pokalbis praėjo sunkiau. Ant sofos atsisėdo penkiolika minučių pavėluotas: užtruko darbe, kamštis, dar sūnaus skambutis. Ji jau laukė, laikmatis ant stalo, šalia jos languota užrašų knygelė. — Pasiruošei? — paklausė be pasisveikinimo. — Sekundėlę, — išsinėrė iš striukės, pakabino ant kėdės atlošo, nuėjo į virtuvę, įsipylė vandens. Grįžo ir atsisėdo, jausdamas jos žvilgsnį nugarai. — Nebūtina tai daryti, — pasakė ji. — Jei neįdomu, sakyk atvirai. — Įdomu, — atsiliepė jis, nors viduje priešinosi. — Tiesiog diena sunki. — Man irgi, — trumpai atsakė ji. — Bet buvau laiku. Jis sugniaužė stiklinę. — Gerai, — tarė. — Pradėkim. Ji pasuko laikmatį „10“. — Jaučiu, — pradėjo ji, — kad gyvenam kaip kaimynai. Aptariam mokesčius, produktus, sveikatą, bet beveik nekalbam apie norus. Neatsimenu, kada paskutinį kartą planavom atostogas dviese, o ne „kur pakvietė“. Jis pagalvojo apie sodo namelį pas jos seserį ir apie pernykštį sanatoriją, į kurį siuntė profsąjungos kelialapis. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad turėtume ne tik pareigas, bet ir bendrų planų. Ne šiaip „kada nors važiuosim prie jūros“, o konkrečiai: ten, tada, tiek pat. Ir kad tai būtų ne mano tempimas, o mūsų. Jis linktelėjo, nors ji žiūrėjo pro šalį. — Noriu, — ji suklupo, — noriu, kad apie seksą kalbėtume ne tik tada, kai jo nėra. Gėda tai tarti, bet… man trūksta ne tik pačio, o… dėmesio. Apkabinimų, prisilietimų be grafiko. Jis pajuto, kaip ausys užkaito. Norėjosi pajuokauti, kad jau ne tas amžius, bet liežuvis neapsivertė. — Kai nusisuki į sieną, — tyliai tarė ji, — galvoju, kad tau nebeįdomi. Ne tik kaip moteris, bet šiaip. Laikmatis tiksėjo. Jis stengėsi į jį nežiūrėti, kad nematytų, kiek liko. — Viskas, — tarė ji, išgirdus signalą. — Tavo eilė. Jis paėmė laikmatį, bet ranka sudrebėjo. Ji pati pasuko diską ir pastūmė jam. — Jaučiu, — pradėjo jis, — kad apie pinigus kalbam taip, lyg būčiau… bankomatas. Jei kažko atsisakau, atrodo, kad taupymas — šykštumas, o ne baimė. Ji sučiaupė lūpas, bet neįsiterpė. — Man svarbu, kad žinotum, — tęsė jis, — aš bijau likti be atsargos. Prisimenu, kaip devyniasdešimtaisiais kiekvieną centą skaičiavom. Kai pasakai „ai, ką tu“, man viduje viskas suspaudžia. Jis įkvėpė. — Noriu, kad kai planuoji didesnius pirkinius, tai iš anksto aptartume. Kad neliktų: jau užsirašiau, užsisakiau, sutarėm. Ne prieš išlaidas, prieš netikėtumus. Laikmatis pyptelėjo. Jis palengvėjo. — Galiu pasakyti? — nepajėgė ji sulaikyti žodžių. — Ne pagal taisykles, bet negaliu tylėti. Jis sustingo. — Sakyk, — tarė. — Kai sakai „aš bankomatas“, — balsas sudrebėjo, — atrodo, kad manai, jog tik ir darau, kad leidžiu tavo pinigus. Aš irgi bijau. Bijau susirgti, bijau, kad išeisi, bijau likti viena. Kartais perku kažką ne tam, kad išleisti, o kad pajusčiau: mes dar kažką planuojam. Kad yra ateitis. Jis pravėrė burną atsakyti, bet suspėjo sustoti. Jie žiūrėjo vienas į kitą per stalelį, it per ribą. — Tai ne pagal laikmatį, — tyliai pasakė jis. — Žinau, — atsakė ji. — Bet nesu robotas. Jis nusišypsojo be džiaugsmo. — Gal tie mūsų metodai ne gyviems, — sumurmėjo. — Jie tiems, kurie nori bandyti dar kartą, — tarė ji. Jis atsigulė ant sofos atlošo, jausdamas nuovargį visame kūne. — Užteks šiandien, — pasiūlė jis. Ji pažvelgė į laikmatį, paskui į jį. — Gerai, — sutikusi atsakė. — Bet nesakykim, kad nepavyko. Tiesiog… pažymėsim paraštėse. Jis linktelėjo. Ji paėmė laikmatį, bet nenešė, padėjo arčiau krašto — lyg palikdama galimybę sugrįžti. Naktį jis ilgai vartėsi. Ji gulėjo šalia, nugara į jį. Jis iškėlė ranką, norėjo padėti ant peties, bet sustojo kelių centimetrų atstumu. Galvoje sukosi jos žodžiai apie jausmą būti kaimyne. Jis tyliai nuleido ranką, apsivertė ant nugaros ir spoksojo į tamsą. Trečias pokalbis atsitiko po savaitės, bet prasidėjo anksčiau — autobuse. Važiavo į polikliniką: jam reikėjo EKG, jai — tyrimų. Pilna žmonių, stovėjo susikibę į turėklą. Ji tylėjo, žiūrėjo pro langą, jis — į jos profilį. — Pyksti? — paklausė jis. — Ne, — pasakė ji. — Galvoju. — Apie ką? — Kad senstam, — neatitraukdama akių nuo gatvės atsakė ji. — Ir jei dabar neišmoksim kalbėtis, vėliau jau nespėsim. Jis norėjo pasakyti, kad dar viskas gerai, bet neišdrįso. Prisiminė, kaip vakar duso lipdamas į penktą aukštą be lifto. — Bijau, — net pats sau netikėtai ištarė jis. — Kad paguldys į ligoninę, o tu ateisi su lauknešėliais ir tyliai pyksi. Ji atsisuko. — Nepyksiu, — tarė ji. — Bijosiu. Jis linktelėjo. Vakare atsisėdo ant sofos, laikmatis jau stovėjo ant stalo. Ji padėjo šalia du puodelius arbatos, atsisėdo priešais. — Gal šiandien pradėk tu, — pasiūlė ji. — Jau prisikalbėjau autobuse. Jis atsiduso, pasuko diską ties „10“. — Jaučiu, — tarė, — kad kai kalbi apie nuovargį, iškart manau, jog kaltina. Net jei nesakai. Tada imu teisintis dar nespėjus tau užbaigti. Ji linktelėjo. — Man svarbu, — tęsė jis, — išmokti girdėti tave, o ne tik gintis. Bet nemoku. Mane vaikystėje mokė: jei kaltas, būsi nubaustas. Kai sakai, kad blogai, girdžiu „esi blogas“. Pirmą kartą ištarė garsiai ir pats stebėjosi. — Noriu, kad susitartume: kai kalbi apie jausmus, tai nereiškia automatiškai, jog aš kaltas. O jei kažkas ne taip, sakai ne „visada“, o konkrečiai: „vakar“, „dabar“. Laikmatis tiksėjo. Ji klausė tyli, nepertraukdama. — Viskas, — iškvėpė jis, išgirdęs signalą. — Tavo eilė. Ji pasuko diską. — Jaučiu, — pradėjo lėtai, — kad jau seniai gyvenu režimu „laikyti“. Už visus. Vaikus, tave, tėvus. Ir kai tu nutyli, atrodo, kad viena tempiu visą vežimą. Jis prisiminė, kaip pernai laidojo jos mamą. Tada tikrai daugiau tylėjo, nei kalbėjo. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad tu kartais pats pradėtum pokalbį. Ne lauktum, kol aš susprogs, o pats paklaustum: „Kaip jautiesi?“, „Gal pakalbėkim?“. Nes jei visada pradedu aš, jaučiuosi… įkyri. Jis linktelėjo. — Noriu, — ji sustojo akimirksniui, — susitarti dėl dviejų dalykų. Pirma: rimtų pokalbių nepradedam, kai kas nors jau pavargęs ar piktas. Ne bėgant, ne tarp durų ir lifto. Jei reikia — atidedam pokalbį. Jis žiūrėjo į jos veidą. — Antra, — pratęsė ji, — nekeliam balso prie vaikų. Žinau, kad kartais nesusilaikau, bet nenoriu, kad jie matytų mus rėkiančius. Laikmatis pyptelėjo, bet ji dar pridėjo. — Viskas, — paskubomis. — Baigiau. Jis šyptelėjo kampu. — Jau ne pagal taisykles, — pastebėjo. — Bet pagal gyvenimą, — atsakė ji. Jis ištiesė ranką prie laikmačio, išjungė. — Sutinku, — pasakė. — Su abiem punktais. Ji kiek nuleido pečius. — Ir aš, — pridūrė po pauzės, — noriu savo punkto. Vieno. — Kokio? — sunerimo ji. — Jei nespėjame išsikalbėti per dešimt minučių, — pasakė, — neperkeliam barnio į naktį. Atidedam sekančiam ketvirtadieniui. Kad nebūtų… ištempto fronto. Ji pagalvojo. — Pamėginsim, — tarė. — Bet jei „dega“? — Jei dega, gesinam, — linktelėjo. — Bet ne benzinu. Ji nusijuokė. — Sutarta, — pasakė. Tarp pokalbių gyvenimas tekėjo kaip visada. Rytais jis virdavo kavą, ji kepdavo kiaušinienę. Kartais jis plaudavo indus nelaukdamas, kol paprašys. Ji pastebėdavo, bet ne visada pasakydavo. Vakare žiūrėdavo serialus, ginčydavosi, kuris herojus teisus. Kartais ji atversdavo burną sakyti „mes irgi taip“, bet prisimindavo taisyklę ir atidėdavo ketvirtadieniui. Kartą ji stovėjo prie viryklės, maišydama sriubą, ir pajuto, kaip jis prieina iš nugaros ir uždeda ranką ant liemens. Tiesiog šiaip, be priežasties. — Kas nutiko? — neatsisukdama paklausė. — Nieko, — atsakė jis. — Treniruojuosi. — Ką? — nustebo ji. — Prisilietimus, — tarė. — Kad būtų ne pagal tvarkaraštį. Ji šyptelėjo, bet neatsitraukė. — Užskaitau, — tarė. Po mėnesio jie vėl sėdėjo ant sofos, laikmatis gulėjo tarp jų. — Tęsiam? — paklausė jis. — O kaip manai? — atsakė ji. Jis pažiūrėjo į baltą apvalų korpusą, į jos rankas, į savo kelius. — Manau, taip, — pasakė. — Dar nemokam. — Ir neišmoksim, — gūžtelėjo ji. — Čia ne egzaminas. Čia kaip dantis valytis. Jis nusišypsojo. — Romantiškas palyginimas. — Bet aiškus, — atsakė ji. Ji pasuko diską ties „10“ ir padėjo laikmatį atgal. — Šiandien be griežtumo, — pasiūlė ji. — Jei nuklysim į šalį — grįšim. — Be fanatizmo, — pritarė jis. Ji giliai įkvėpė. — Jaučiu, — tarė, — kad palengvėjo. Ne visur, bet… lyg tapau mažiau nematoma. Tu pats imi klausti, kalbėtis. Aš tai pastebiu. Jis kiek sumišo. — Man svarbu, — tęsė ji, — kad nenustotume to daryti, kai „palengvės“. Kad negrįžtume prie seno įpročio tylėti, kol sprogstam. Jis linktelėjo. — Noriu, — pasakė ji, — kad po metų galėtume pasakyti: „Tapom atviresni“. Ne idealūs, ne be ginčų — tiesiog… atviresni. Laikmatis tiksėjo. Jis klausė, šįkart nenorėdamas juokauti. — Viskas, — baigė ji, išgirdusi signalą. — Tavo eilė. Jis paėmė laikmatį, pasuko, paspaudė. — Jaučiu, — tarė, — kad man tapo baisiau. Anksčiau galėjau slėptis už tylos, o dabar tenka kalbėtis. Bijau pasakyti ką bloga — įskaudinti, užgauti. Ji klausė, lengvai palenkusi galvą. — Man svarbu, — tęsė jis, — kad prisimintum: aš ne priešas. Jei kalbu apie savo baimes, tai ne prieš tave. Tai… tik apie mane. Pauzė. — Noriu, — tarė, — kad laikytumėmės šios taisyklės. Kartą per savaitę — atvirai ir be kaltinimų. Net jei kartais nepavyks. Kad būtų kaip mūsų bendras susitarimas. Laikmatis pyptelėjo. Jis išjungė, nelaukdamas kito signalo. Jie pasėdėjo tyliai. Virtuvėje kažkas spragtelėjo — išsijungė virdulys. Už sienos kaimynai juokėsi, trenkėsi laiptinės durys. — Žinai, — pasakė ji, — ilgai galvojau, kad reikia vieno didelio atvirumo. Kaip kine. Kad viskas pasikeistų. O pasirodo… — Kad tiesiog kiekvieną savaitę po truputį, — užbaigė jis. — Mhm, — linktelėjo ji. — Po truputį. Jis pažvelgė į jos veidą. Raukšlės niekur nedingo, nuovargis irgi. Bet žvilgsnyje buvo kažkas dar — gal dėmesys. — Eisim arbatos? — pasiūlė jis. — Einam, — sutiko ji. Ji paėmė laikmatį ir nunešė į virtuvę. Padėjo šalia cukrinės, neslėpdama į stalčių. Jis įpylė vandens į virdulį, uždėjo ant viryklės, uždegė ugnį. — Kitą ketvirtadienį po darbo vizitas pas gydytoją, — atsirėmusi į stalą pranešė ji. — Gal pavėluosiu. — Tada perkeliam į penktadienį, — atsakė jis. — Nespręsim rimtų dalykų, kai tu pavargus. Ji pažiūrėjo į jį ir nusišypsojo. — Sutarta, — tarė. Jis atidarė spintelę, išėmė du puodelius, padėjo ant stalo. Virdulyje ėmė kilti burbulai. — Kur dėti druską? — staiga paklausė, prisimindamas pirmą pokalbį. Ji atsisuko, pamatė indelį jam rankoje. — Ten, kur aš jos ieškau, — automatiškai atsakė, paskui sustojo ir pridūrė: — Į antrą lentyną, iš kairės. Jis padėjo indelį į nurodytą vietą. — Supratau, — pasakė. Ji priėjo arčiau, palietė jo petį. — Ačiū, kad paklausei, — tyliai tarė ji. Jis linktelėjo. Virdulys grojo garsiau. Laikmatis tylėjo ant stalo, laukdamas kito ketvirtadienio.