Ruduo išnyko. Jis atsisveikino su miestu lėtai, palikdamas už save raudonų ir geltonų lapų kilimus, peršviečiamus šaltos saulės. Oras tapo skaidrus, skambantis — jau uostėsi žiemą. Medžių šakos nuogo, bet čia ten dar kabėjo paskutiniai kariai — užsispyrę lapai, tarsi nenorėję pasiduoti iki pat pabaigos.
— Sėlenos ir ąžuolynės jau žydi paskutinius žiedus, — galvojo Giedrė, žingsniuodama link savo gėlių parduotuvės. — Paskutinieji rudens grožio sargai.
Sėlenomis ji nuo mažens vadino astres, o ąžuolynėmis — chrizantemas. Gėlės buvo jos meilė, jos esmė, jos kvėpavimas. Kai kitos mergaitės žaidė su lėlėmis, ji rinko puokštes, išdėstė žiedlapių, piešė vainikus. Jos svajonė išsipildė — ji atidarė savo gėlių parduotuvę ir dabar kiekvieną dieną pradėdavo iš rožių kvapo, gerberų spalvų ir eukaliptų šaltumo.
— Gėlės — tai ne tik verslas. Tai gyvenimas. Tai aš pati, — sakydavo ji draugams.
Giedrė gyveno Klaipėdoje, ramiame rajone netoli seno parko. Jai buvo trisdešimt devyneri. Gyveno su dukra Ugne — abituriente, protinga, svajingoja ir ryžtingai žengiančia į universitetą vasarą.
Su vyru jie pragyveno tik trejus metus. Jis neatėjo prie kitos moters — jis grįžo pas savo mamą. Tiesiog. Ramiai, lyg ir tų trejų metų nebūtų buvę. Jis nekentė gėlių. Vadino jas „šluotelėmis“, niurnėdamas, kad „visi palangiai užkišti“. O Giedrė negalėjo be gėlių — jai reikėjo matyti gyvenimą, jausti kvapą, paliesti šiltus žiedlapius pirštais.
— Kol Ugnė neužaugs, jokių vyrų. Jei kas ir atsiras, tai tik toks, kuris mylės gėles arba bent jau nekels jų, — tvirtai nusprendė ji.
Meilė gėlėms atėjo iš senelės. Vasaromis ji gyvendavo kaimelyje prie Palangos, kur laukai siekė horizonto, o žydintys pievos atrodė kaip dangaus kilimai. Kiekvieną dieną ji rinkdavo puokštes, ir senelė stebėdavosi:
— Giedrutė, kas tave taip gražiai komponuoti mokė?
— Niekas, senelę. Pati. Tiesiog myliu. Kai užaugsiu — atidarysiu parduotuvę, ateisi pas mane aplankyti.
— Tikiu, anūkelė. Tu iš senelio išėjai. Jis žoleles rinkdavo, gėles žinojo, štai jo knyga — palėpėje rasi, — dūsavo senelė.
Knyga išties buvo — sena, nudilusi, tačiau stebuklinga. Giedrė išmokė ją mintinai, ir jau paauglystėje atskirdavo visas vietines augmenijas. Mokykloje biologijoje turėjo tik dešimtukus, ir prieš baigimą jau žinojo: jos gyvenimas bus susijęs su gėlėmis.
Mama jos aistros nesidalino. Labiau mėgo agurkus ir pomidus darže, o Giedrė užsispyrus sodindavo nasturtas ir petunijas ten, kur pavykdavo iškovoti žemės sklypelį.
— Nesikišk su gėlėmis į daržą, — niurnėdavo mama. — Čia turėtų augti morkos!
O tėtis tik juokdavosi ir mirkčiodavo: „Auga mūsų gėlininkė“.
Po mokyklos Giedrė nestojo į universitetą — ir nesirūpino. Baigė floristikos kursus, įsidarbino gėlių paviljone. Metai bėgo. Atsirado vyras — ir prapuolė. Ugnė užaugo, ir Giedrė pagaliau atidarė savo gėlių kioską. Vėliau — tikrą parduotuvę. Tėvai padėjo, o atidarymo dieną Giedrė verkė iš laimės.
— Mama, aš tai padariau. Tai mano.
Nuo tada jos gyvenimas prasipylė dar daugiau žiedlapių, žalumos ir dėkingų klientų.
Kartą pas ją atėjo iškilminga moteris vardu Rasa ir, apžvelgusi vitriną, tarė:
— Ar galėtumėte papuošti restoraną mano dukters vestuvėms? Jau seniai stebiu jus — jūsų puokštės ne puokštės, o pasaka.
Giedrė sutiko. Ne dėl pinigų — dėl sielos. Padarė viską su meile: kompozicijas pastelinių tonų, gyvas girliandas, subtilius akcentus. Rasa, įėjusi į salę, sutriko:
— Koks jūsų talentas… Ačiū. Jūs net nen— Jūs net nenumanote, kaip tai palietė mano širdį, — tarė ji tyliai, o lauke pirmieji sniego lakštingalai pradėjo šokti tarp medžių, lyb gėlių dvasios, nuneštos šilto vėjo.
