Blyninė keptuvė
Pagal visus laikrodžio rodykles Ievutė vėlavo į darbą, o tai grasino dar viena bauda eurais ir nemaloniu pokalbiu su savo it itin taikliu laikrodžiu gyvenančiu viršininku. Visi rytiniai nesusipratimai kumuliavosi kaip sapne. Antrokėlis Vilius nesispyrė nuo manų košės ir skundėsi, kad skauda gerklę buvo tarsi rūkas, kai Ievutė, apsirengusi pižamą ir užsidėjusi akinius, bandė jo burnoj ieškoti bent menkiausio paraudimo. Nė neradusi nieko įtartino, motina pagrasino gudruoliui diržu ir pati užmovė jo pečiams melsvą kuprinę, sunkią tarsi sapno šarvas. Tuo metu vyresnysis sūnus Mantas lėkė kaip šešėlis iš kambario į kambarį, it ieškodamas pamesto laiko jo dienoraštis, štai, dingo! Nuo jo lakstymo galva Ievutei ėmė suktis, kaip vaizdas, sumišęs sapne. Griebusi mažąjį už rankos ir strimgalviais išbėgusi pro verandos duris, ji įklimpo į sapno pelkę, nes automobilio durys kaip užkeiktos neatsidarė vyras dar valė langus, lėtai kaip pro vandenį kiaurai dairosi mintys. Kai galiausiai stumtelėjo šeimą per klaikią Vilniaus prospekto automobilių spūstį, ir viltys pasiekti darbą laiku nunyko kaip dūmas rūke.
Bėgdama link savo biuro, kuriame prekiaujama traukinių bilietais, Ievutė vos neišsitiesė ant slidžios, begėdiškai blizgančios Katedros aikštės grindinio. Nuo smūgio ją išgelbėjo tik milžiniškas lagaminas, į kurį įsikibo, ir jis kaip burta saugojo ją sapnio pusiausvyroj. Atsikvošėjusi nuo staiga persmelkusios baimės, su atsiprašymais ji rideno tą lagaminą pas garbaus amžiaus savininkę ir, ištirpusi kaip cukrus lietuje, įžengė į ofisą. Iš kolegių Ievutė išgirdo, kad viršininko taip ir nesulaukta, tad atsikvėpusi išgėrė stiklinę vandens ir atsisėdo į savo sapno stalą.
Berods nė pusvalandis nepraėjo, kai darbo verpete nuskendo ryto nutikimai. Per pietų pertrauką žvilgtelėjo pro langą prie susapnuotos stoties perono styrojo gretos moters figūra su gigantišku lagaminu. Jos paveikslas sklendė kaip šešėlis, o akys lyg ilgesingo balandžio žvilgsnis žvelgė tuštumon. Bilietas, gniaužomas rankoje, drebėjo vėjyje, norėdamas pakilti ir nutolti kaip sudžiūvęs klevo lapas. Tačiau išblukusios akys neregėjo, kad sparnuotas popierius ištrūkti troško iš pirštų. Ji sustingo kaip granito skulptūra, vėjo ir rudens šalčio nepajusdama.
Ar seniai čia ji sėdi? tyliai pratarė Ievutė kolegei.
Sako, jau antra diena taip sėdi, atsiduso ana.
O kur jos bilietas, nežinai?
Į Šiaulius.
Keista, juk į Šiaulius kasdien važiuoja kelios elektrinės. Kodėl ji neišvyko? Ievutė pripylė į stiklėlį arbatos iš termoso, pačiupo gabalą pyrago, išėjo į stoties platformą ir, prisėdusi prie vienišos moters, padavė jai valgį ir gėrimą:
Jūs turbūt prisimenate mane šįryt jūsų lagaminas mane nuo griūties išgelbėjo. Kur ketinate keliauti?
Į Šiaulius, monotoniškai atsiliepė moteris, gurkšnodama arbatą.
Pažiūrėjusi į jos bilietą, Ievutė paklausė:
Jūsų traukinys išvažiavo prieš dvi dienas. Kodėl pasilikote?
Patvarkydama nuplyšusią fetrinę skrybėlaitę, moteris sukosėjo, tada prikimusiu balsu ištarė:
Atrodo, net čia visiems trukdau. Nesijaudinkit, tuoj atsisėsiu kur kitur.
Ji padėjo pusiau tuščią stiklinę, ėmė kilti, bet Ievutė atsargiai ją sustabdė:
Ne, ne Sėdėkit, kur norit Tik čia šlapia ir šalta.
Patikėkit, jau nieko nebematau ir nejaučiu Lyg visas skausmas seniai išdiegęs. Jos balsas nuskambėjo kaip iš atminties gelmių. Ji iš seno, suskylusio rankinuko ištraukė siuvinėtą nosinytę ir nubraukė išbrinkusias ašaras.
Bėda ta, kad man nėra, kur važiuoti. Paprasta šeimos istorija. Su sūnum nepavyko, o tiksliau su jo pačia. Mergina nuostabi, bet ilgainiui tapo piktu šešėliu, niekas gero, tik naudos ieškojo Sūnus iš meilės bukai aklas pasidarė, mano žodžių neklausė. Kad tik patiktų tai jaunajai, sūnus man nupirko bilietą pas seserį į Šiaulius, suskubo lagaminą supakuoti ir palydėjo į stotį. Tik nežinojo, kad sesuo jau trejus metus amžinoje ramybėje, o namas seniai parduotas. Tiesą pasakius, nepasakiau sūnui nieko tegu bus, kaip bus. Galbūt jiems bus lengviau, jei aš nesimaišysiu. Galiausiai pati dėl visko kalta, kad sėdžiu svetima tarp svetimų, laukiu laukiu ko? Gal numirsiu iš gėdos, ar greitoji išveš kur į senelių namus. Ačiū tau, dukrele, už vaišes. Tik dabar pajutau, kaip buvau alkana.
Dukrele tas dėkingas pašalinės moters kreipinys išgąsdino Ievutę ir tuo pačiu grąžino į vaikystės, juodos kaip rūbas, laikus. Kiek metų praėjo, bet pavydas laimei, kurią matė aplink globos namuose, vis dar spaudė širdį kaip šermukšnio uoga liežuvį. Ji, ryža kaip rūgpienio lašas, neverta malonių žodžių, liko be namų, be mamos, niekam nereikalinga. Po vaikų namų buvo pasiųsta dirbti į Vilniaus vilnų fabriką, gavo kambarėlį bendrabutyje ten išbuvo iki vestuvių. Dieve, bet kaip sekėsi.
Dukra dar nesuprasto švelnumo bangelės nuplaukė per Ievutės skruostus, įsmuko į odos poras, ir pro širdies gelmes ėmė čiurlenti jautri atjautos melodija.
Palietusi šiltą paltą, Ievutė tyliai tarė:
Labai prašau, niekur iš čia nepabėkit. Kai baigsiu darbą, važiuosim kartu pas mus. Namas didelis, visiems vietos pakaks. Jei nepatiks, visada galėsit sugrįžti čia. Sutariam?
Pažiūrėjusi į raukšlėtą veidą, išvydo drebantį smakrą ir dėkingas ašaras, tekančias iš raudonų akių.
Pažįstamos tapo jau mašinoje:
Aš Ievutė, vyras Audrius, vaikai Mantas ir Vilius. O kuo jus vadinti?
Vadinkite mane Močiute Ona, atšilusi atsakė anuoji.
Kitą rytą buvo sekmadienis. Ievutę prikėlė svaigus virtuvės aromatas. Užsimečiau chalatą, išėjau į verandą. Stalas vos sutilpo po blynų kalneliais. Močiutė Ona sukosi prie keptuvės, bemat vartojo blynus ir dalino sočią puotą patenkintiems vyrams. Išvydusi Ievutę, senolė vos nevyniojo:
Nepyk, dukra. Radau orkaitėje keptuvę blynams, kur blynai nesvyla, tai ir panorėjau pasimėginti. Sėsk, ragauk.
Po sotaus pusryčio visi šeimynai grėbė lapus sode, degino juos didelėje krūvoje ir mėtė bulves į žarijas. Ievutė stebėjo, kaip močiutė Ona džiugiai miklinasi skruostai paraudo, akys švytėjo, o lūpomis netylėjo keista daina.
Nesistebėk mano veržlumu, dukryte. Esu pertekliška. Ne veltui kare vadino Onute-arkliuke visus sužeistuosius tempiu iš mūšio lauko, nesvarbu, kokio dydžio. Kol pati neparklupau, visiems padėdavau. Vėliau visičiau atokaitoj, ten ir susituokiau, sūnų pagimdžiau. Gaila, kad vyras anksti išėjo plaučių žaizda jį graužė ilgai. Vyko į dulkes su pavasario polaidžiu. Likau viena su vaiku ant rankų. Bet išlaikiau, išauginau, į žmones atvedžiau.
Močiutė nutilo. Po to vėl čiupo grėblį, o per sodą nusirito nepažįstama daina.
Pirmadienį namas pripildė sapniškų garsų mažasis vėl skundėsi, vyresnysis gainiojo po namą knygas, Audrius ruošė mašiną.
Kai Ievutė su vaikais išpuolė į kiemą, pamatė jau apsirengusią Oną su lagaminu rankose:
Ačiū tau, dukra, už šventę. Jau metas ir žinoti savo vietą
Močiute Ona! Nejaugi nenorėjot pas mus pabūti?
Norėjau Bet kur namuose reikalingas svetimas žmogus?
Močiute, pasilikit! Prašau! Kas dar iškeps mums tokių blynų? Man nė karto nebuvo pavykę O dabar negalėsim be jūsų Prašau, pasilikit Juk jūs dabar mūsų
Ievutė paėmė lagaminą, atrodžiusį beraščiu lengvumu, apkabino močiutę Oną, ir abi kartu patraukė į verandą.
Šeimyna jau sėdosi į automobilį, kai pasigirdo Onos balsas:
Dukra, nupirk, prašau, dar vieną keptuvę. Su dviem keptuvėm lengviau blynus kepti
Senolė negirdėjo, kaip Ievutė tyliai sumurmėjo:
Gerai, mama OnaIevutė susijuokė, pažadėjo tuoj pat, ir, kol visi susėdo prie naujų blynų, pastebėjo, kad virtuvėje dabar kvepia ne tik keptuvėmis, bet ir kažkuo nepažįstamu, bet labai svarbiu. Nuo šios dienos, kiekvieno pirmadienio rytas šeimoje įgavo savo blyninę tradiciją: Ona maišydavo tešlą, Vilius pilstydavo pieną, Mantas ieškodavo prieskonių, o Audrius ilgai juokdavosi iš Onos kareiviškų dainų.
Kai pro atvirą langą į virtuvę įšokdavo ankstyvas rytas, Ievutė tyliai džiaugdavosi, kad vienas pamestas lagaminas kaip pamesti namai kartais sugrąžina tai, ko žmogus ieško net nesuprasdamas: šilumą, artumą, kvėpavimą iš naujo. O keptuvės, kurių vis daugėjo, tapo atlaidžiu namų simboliu kiekvienam užtekdavo blynų, kiekvienam atsirasdavo vietos.
Ir nuo tada niekas daugiau nebepralaukė stotyje vienišas, net ir vėluojant, nes laiku kartais būna ne minutė, o žmogus šalia.
