Daugiau neliko laiko… Bet tu atėjai
Jonas rūkė jau į ketvirtą cigaretę, bet nejautė nei tabako skonio, nei degimo kvapo. Tiesiog sėdėjo ant senos suolelio prie įėjimo, sukiojo tarp pirštų nuorūką ir atkakliai žiūrėjo į ketvirto aukšto langą. Ten, kur gyveno Vida.
“Kodėl aš čia atvažiavau, huh?” – nurūkė jis ir susierzino numetęs nuorūką link perpildytos šiukšlinės.
Kaip visada – nepataikė. Nusitiesęs, jis nusijuokė, atėjo prie šiukšlinės, surinko visas keturias nuorūkas ir įgrūdė jas gilyn. Grįžęs prie suolelio, pasėdėjo, pagalvojo, jau norėjo išsitraukti paskutinę cigaretę, bet apsigalvojo. Dar pravers… jei apskritai norėsis.
Kad nusigautų, pradėjo žiūrėti aplink. Jo akys užkliuvo už keturių kačių. Sėdėjo prie namo, ištiestomis kaklais, žiūrėdamos į tą patį ketvirtą aukštą.
“Vida būtų jas visas jau į svečius pasivijusi”, – nusijuokė Jonas. Jis ją pažinojo. Kiek kartų ji parsinešdavo iš gatvės pusmirščius katinus – gydydavo, maitindavo, atkurdama šilumą jų akyse. Mylėjo ji gyvenusius padarus… galbūt net labiau nei žmones. Ir kartą Jonui buvo gaila. Ne dėl savęs. Dėl žmonijos. Nors po trisdešimties metų jis pats suprato – kai kurių žmonių mylėti tikrai nebuvo už ką. Įskaitant ir save.
Prisiminti, kaip jis elgėsi su Vida, buvo sunku. Jis paliko ją tada, kai ji labiausiai jo reikėjo. Sužinojęs, kad ji negalės turėti vaikų, pabėgo. Svajonės apie sūnų, žūklę, pirmą klasę… Visa tai atrodė svarbiau už meilę. Arba taip jam tada atrodė. Tada jis buvo tikras, kad daro teisingai. Kad taip bus geriau abiem. O dabar… dabar jis suprato, kad pasielgė kaip bailys.
Jis užmerkė akis. Įkvėpė. Atmerkė. Katės vis dar sėdėjo. Laukė. Kaip ir jis.
Jis turėjo nuspręsti – eiti aukštyn pas ją. Po tiek metų. Po visko.
Prisiminė jos žinutę: “Atsiprašau už viską. Norėčiau paskutinį kartą tave pamatyti…” Ne žodžio apie ligą. Tik tai.
Ir tada prie jo priėjo mergina. Jauna, gal dvidešimties.
“Vyras, atleiskite, nežinote, kiek dabar valandų? Telefonas miręs.”
“Dešimt minučių prieš penkias,” – atsakė Jonas.
“O jūs atsitiktinai ne Ignas? Aš čia turiu susitikti su vienu žmogumi…”
“Ne. Jonas.”
“Supratau… O jūs taip pat kažko laukiate?”
Jis nusijuokė, neatsakydamas. Mergina dar paužėjo, paskui išėjo, apsidairydama.
Jonas atsistojo. “Jei jau atvažiavau – reikia įeiti.” Jis lėtai nuėjo prie įėjimo. Pakilo. Nuspaudė skambučio mygtuką.
Duris atidarė mergaitė. Visiškai jauna.
“Jūs turbūt Jonas? Prašom. Vida Jono per sake, kad galit ateiti.”
“O kas jūs esate?”
“Gabija. Aš kaimynė. Jai padedu. Viskas, aš jau einu, jei kas – ji turi mano numerį.”
Gabija dingo už durų. O jis… jis stovėjo slenksčio. Šiame name jie su Vida pradėjo gyventi. Ir čia viskas baigėsi. Ar tai buvo namai, ar tik pradžios taškas? Jis nežinojo.
“Jonai, ko ten užstrigai?” – išgirdo jis Vidos balsą iš miegamojo. – “Įeik.”
Jis nusiavė batus, pasitaisė plaukus prieš veidraodį. Ėjo vidun.
“Sveika, Vida,” – balsas drebėjo.
“Sveikas… Atpažinau tave nuo durų. Daugiau niekas ir neatėjo.”
“Tikrai nieko nebeliko?”
“Tikrai. Sėskis. Kėdę prie lango paimk,” – ji parodyo ranka. – “Pasisėdėk su manimi. Paskutinį kartą bent pažiūrėsiu į tave.”
Ji pabandė atsikelti – ir iškart nusileido nuo skausmo.
“Padėti?”
“Nereikia… Na gerai… Padėk.”
Jis prisiartino, pajuto vaistų kvapą. Paremtė ją.
“Ačiū,” – pasakė Vida šypsodamasi. – “Taip geriau.”
“Tu… tu rimtai sergi?”
“Ne, Jonai. Aš nesergu. Aš mirštu. Tiesiog… mirštu.”
Jis sustojo. Ji kalbėjo ramiai. Kasdieniškai. Lyg aptarinėtų orą.
“Aš nesupratau… Tu gi nerašei apie tai…”
“Nerašiau. Aš tiesiog… norėjau tave pamatyti. Norėjau pasakyti… per šiuos trisdešimt metų nebuvo nei vienos dienos, kad tave nepamirščiau.”
Ji kalbėjo greitai, tarsi bijodama nespėti. Jis klausėsi, ir visas jis truputėlį lūžo.
“Aš norėjau atsiprašyti… Kad negalėjau tau duoti vaikų. Žinau, tu svajojai… Bet jei gyvenimą būtų galima iš naujo pradėti – aš vėl pasirinkčiau tave.”
Jonui vos pavyko sulaikyti ašaras. Jis bandė nusišypsoti – nepavyko.
“Aš turėčiau atsiprašyti… už viską.”
“Ne, tu padarei, kaip jautėsi teisinga. Bet žinai, man vistiek niekad nieko nebuvo… O tavęs – nepamiršau. Niekada.”
Jis atsistojo. Paėmė nuo nakties staliuko medicininius dokumentus. Skaitė, neužgęsdamas: diagnozė, metastazės, chemoterapija, neveiksmingumas…
“Vida, bet gi operaciją galima padaryt… Yra šansų…”
“Mažų. O gyventi – aš jau nenoriu. Be tavęs – nenoriu.”
Ir tada jis suprato. Suprato, kad visą šį laiką ji jį mylėjo. Suprato, kad pats – nenustojo mylėti. O tai reiškia, kad neturi teisės tiesiog išeitJis suspaudė jos ranką ir pasakė: “Tada mes mirsim kartu, nes aš be tavęs irgi nenoriu gyventi.”
Katės, tarsi supratusios jo žodžius, nulipo nuo lovos ir išsiliegojo prie jų kojų, o už lango pradėjo lyti lietus – šiltas, tykus, lyg pačios likimo atsakas.
